Эмилия Грант - Отец лучшей подруги

– Простите, Руслан Сергеевич, – торопливо влезаю я, чувствуя, что воздух уже искрит от напряжения. – Я сказала Ксюше, что вы меня вчера попросили больше к ней не приближаться.

– И?.. – он вопросительно изгибает бровь.

– И все, – судорожно киваю я.

– А что, этого мало?! – возмущается Ксю. – Ты запрещаешь моей лучшей подруге со мной общаться, обвиняешь ее в каких-то корыстных загонах. И типа она должна сделать мне ручкой?

– Я забочусь о твоем же благе. Поверь, у меня большой жизненный опыт. И я знаю, какими мелочными бывают люди.

– Знаете что, мне, пожалуй, пора, – я разворачиваюсь на каблуках и чешу к выходу.

– Ну что, доволен?! Может, хватит уже совать нос в мои дела?.. – доносится мне вслед.

Плевать. Пусть ссорятся, пусть выясняют отношения, как хотят. Я люблю и ценю Ксюшу, но использовать меня, в качестве красной тряпки для быка – вот уж увольте. Надоело!..

– И кто это у нас такой сердитый? – дорогу мне преграждает подвыпивший тип лет пятидесяти. Одет настолько же хорошо, насколько плохо выглядит. Лоб блестит от пота, весь нос в бордовой сетке мелких сосудов. И пахнет какой-то кислятиной.

– Разрешите, я пройду…

– Куда ты так торопишься? – он кладет руку мне на талию, гладит и опускает ниже. – Потанцуй с дядей.

– Я не танцую.

– Будь хорошей девочкой, и дядя угостит тебя коктейлем. Ну? Какой тебе больше нравится? «Секс на пляже»?

– Коктейль Молотова! – я выворачиваюсь, борясь с брезгливостью. – Пустите!

– Руки убрал! – голос Руслана Сергеевича звучит как раз вовремя: паника уже подступает мне к горлу.

– А ты что, типа папочка ее? – кривится пьяная морда.

– Ей шестнадцать, – не моргнув глазом, врет Руслан Сергеевич, и приставучий мужик исчезает быстрее, чем если бы в его накрыл тряпкой Дэвид Копперфильд.

– Спасибо, – неохотно выдаю я.

Нет, я вполне искренне благодарна, но меньше всего мне хотелось опять доставлять неприятности Руслану Сергеевичу. Думаю, с него и Ксюшиного сюрприза хватило.

– Извините, я уже ухожу. Я не знала, что вы тут будете…

– Постой, – он сжимает мое запястье, и от его горячих пальцев я против воли снова чувствую то ли дрожь, то ли озноб. Вдоль позвоночника прокатывается волна мурашек, но я старательно делаю вид, что ничего не произошло. – Ксюша просила меня извиниться за то, что я назвал тебя корыстной.

– Извинения приняты. А сейчас мне действительно пора, – я пытаюсь отдернуть руку, но Руслан Сергеевич держит крепко.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Icon – элитный ночной клуб в Москве.