Настя Бонс - Дежавю

Чья-то твердая горячая рука схватила ее за предплечье и потянула обратно.

Через секунду Максим стояла на ногах, которые в это мгновение казались бетонно-ватными.

Сквозь кучу несвязных мыслей о призраках, полтергейстах, маньяках и прочих нечистях в ее голове, она, наконец, смогла услышать ровный бархатный баритон.

– Вы в порядке? – настойчиво спрашивал голос, слегка встряхнув ее за плечи, в попытках привести Максимилиану в чувство. – Ох, надеюсь, это не очередная искательница удачных селфи, скачущая ночами по оврагам…

– Вы в порядке? – настойчиво спрашивал голос, слегка встряхнув Максимилиану за плечи, в попытках привести её в чувство.

Знакомый взгляд. Настолько живой и глубокий, что Максим стало не по себе от «настоящего» присутствия его обладателя. Ей на мгновение показалось, будто она видела его раньше.

Ощущение полной нереальности происходящего.

Как сон. Как бред. Как вспышка, которая ослепляет и сбивает с ног.

Детали, будто срисованные с её холста.

Взъерошенные черные волосы.

Маленькая точка на левой щеке.

Глаза.

Их цвет казался черным в этих кремовых сумерках.

От вырывающегося наружу крика ужаса, у Максимилианы пересохло во рту.

– В порядке спрашиваю? – нетерпеливо повторил «призрак».

– Вам то что?! – Максим резко отпрянула назад, оттолкнувшись от его груди руками, растерянно оглядываясь по сторонам в поисках путей отступления. В то же самое время, лихорадочно соображая, что либо – он реален, либо – она больно ударилась головой и лежит сейчас где-то на дне оврага.

– Я напугал Вас? – делая шаг к ней навстречу, спросило ее личное наваждение.

Наваждение, от которого приятно пахло.

Аромат кожи и амбры, сливающийся в единое с древесно-цитрусовым ансамблем.

Он реален. Это факт.

– Как во сне… – выдохнула Максим, сглотнув обжигающий колючий комок страха.

– Вы умеете говорить. – улыбнулся украденный образ ее картины – Уже хорошо. И Вы не похожи на ту, у которой селфимания. Это тоже здорово. Только, что вы там делали? – указывая в сторону оврага, спросил он.

– Хотела порисовать – неожиданно для себя, призналась «призраку» Максим, одновременно пятясь назад. Пятясь до тех пор, пока не уткнулась в какую-то ветку, торчащую из земли.

– Рисовать? Ночью? В лесу? – переспросил он – Вы сумасшедшая?

– О, в этом я уже почти уверена – согласилась она, постепенно успокаиваясь и приходя в себя.

– Значит, безумный художник – констатировал он, расплываясь в широкой улыбке.

– Я вижу, Вы здесь тоже не бабочек с рыбками ловили – приметила Максим, показывая на лежащий у его ног разбитый фотоаппарат.

– Ваше спасение оказалось для него смертельным – он склонился к фотоаппарату и поднял его с земли – Но я попробую его реанимировать.

– Это дорого? – спросила она.

– Безусловно. – иронизировал он.

– Тогда вышлите мне счет – предложила Максим, понимая, что она виновата и, что вся ситуация выглядит довольно неловко.

Пауза затянулась. Тишина эхом стучала по вискам, в такт биению сердца.

Они всматривались в лица друг друга и молчали.

– Мы знакомы?! – единовременно задали они вопрос – Словно дежавю. – вновь раздалось синхронное эхо голосов.

– Вы бывали здесь раньше? – переспросил «призрак», а Максим на долю секунды показалось, что она заметила странный блеск в его глазах, напоминающий надежду. Надежду услышать ее положительный ответ.

– Нет. Я здесь впервые – зачем-то соврала она, и, обогнув мешающую ветку, вновь пустилась в отступление.

– Что ж, видимо, я ошибся. – расстроено выдохнул он.

Макс медленно удалялась в сторону мотоцикла, припаркованного недалеко от дороги.

– Как ваше имя, безумная художница? – крикнул ей вслед «призрак».

– Вам красивое или настоящее? – шутливо кинула она ему в ответ, оглянувшись через плечо.

– Я думаю, оно настолько же красивое, насколько вы – настоящая. – парировал он, в ожидании ее ответа.

– Зовите, как Вам угодно!

– Тогда – Ласточка.

– Почему ласточка? – переспросила Максим, усаживаясь на мотоцикл.

– Она изображена на вашем шлеме.

– Вы наблюдательны! – констатировала она, не замечая, как снова начинает улыбаться.

– Моё имя не спросите? Всё-таки Вы разбили мой фотоаппарат.

«Мистер Тин» – подумала она про себя.

– Это не обязательно. Мы больше не увидимся. – заключила она, поворачивая ключ зажигания.

– Но ведь дежавю – не редкое явление. Может и повториться!