Анатолий Бостон - Хрень

– Знаешь, что мне интересно? – сказал я.

– Что? – улыбнувшись, ответил Д.

– Мне интересно посмотреть на её лицо после выхода из тюрьмы. Если её аккаунт сохранится, то представь, она входит в него и видит все эти мемы про себя, все эти комментарии и поймет, что она была популярной. Хоть и популярность её – полная хрень.

Внезапно для всех, в беседу включился водитель, – Знаете, парни, – ему было примерно 50—60, судя по голосу, – одна моя бывшая, как-то раз пришла домой не в настроении и говорит такая «я бы сейчас кого-нибудь ножом пырнула!».

– А Вы что? – сказал Д.

– Я дал ей нож и эта сука воткнула мне его в ляжку. Я-то думал она шутит, хотел на понт её взять, а она, схватила нож и воткнула в меня. Шесть швов наложил себе.

– И что было дальше? – спросил Д.

– Ничего особенного. Расстался с ней спустя полгода и больше никогда не видел.

Оставшуюся часть пути мы почти не говорили.

В то время уже не было знаменитостей, которые стали успешными благодаря таланту, а не внешности и деньгам, героев войны, которые стали героями благодаря подвигами. Мы были людьми из 10х, нас заставляли верить в то, что наши герои самоубийцы, музыканты, которых забывали спустя полгода и те, о ком больше всего говорят. Не важно, что говорят, плохое или хорошее, главное, чтобы говорили. На мой скромный взгляд, все это было в какой-то мере безумие. Вернее, все это было хренью.

Машина такси плавно подъехала к подъезду, и мы вывалились из нее. Приятная, теплая ночь. У таксиста не было сдачи, и я дал ему на чай, но, скорее всего, этот жлоб просто не хотел упускать лишние деньги. Поэтому так долго шарил по карманам в поиске мелочи. «Если у тебя нет денег и ты знаешь об этом, не занимайся херней», – подумал я.

Д встал около двери в подъезд и задрал голову, всматриваясь в окна дома.

– Слушай, моего брата нет в городе, – сказал он, не отрывая глаз.

– Я в курсе и что?

– Но свет горит.

Мы оба замолчали и стали смотреть.

– Что думаешь? -сказал я.

– Не знаю, может это его жена или…

– Или его квартиру выносят местные воры, – усмехнулся я.

– Не смешно, – с улыбкой ответил он.

После этого входить в подъезд и подниматься на нужный этаж уже не хотелось. Я не помню и не знаю почему, но я все же последовал за Д не останавливая его. Мы подошли к металлической двери, переглянулись, и он аккуратно, чуть слышно постучал.

Я сел на ступеньку и стал ждать. -Может он просто забыл выключить свет, у тебя есть ключ?

– Да, есть. Он бы так не поступил, он уехал на три месяца, – не смотря на меня произнес Д.

– Так открывай.

– Вдруг он вообще не уехал? – Д достал ключ.

– Так позвони ему.

– У меня кончились деньги. Давай сейчас еще раз постучим и открываем.

– Давай.

Д постучал снова, и на этот раз за дверью послышались шаги.

Мы замерли в ожидании. Кто это мог быть? Вор? Возможно. Брат Д? Возможно. Замок медленно начал проворачиваться. Я встал со ступени, приготовившись к неизвестному. Петли заскрипели и дверь открылась.

На пороге стоял парень лет 25 в форме сотрудника полиции. Он протянул руку Д и тот, улыбнувшись, пожал её.

Д заговорил. – Вы че тут делаете?

– Сидел с твоим братом, пока он не уехал. Сказал, что ты придешь, – парень в форме посмотрел на меня и протянул мне правую руку, – Грант.

– Виктор, – ответил я.

– Очень приятно.

Мы вошли в зал. В небольшой однокомнатной квартире пахло марихуаной и дезодорантом, на полу были разбросаны подушки, какие-то мятые вещи и несколько пустых бутылок. Д вошел на кухню и вынес оттуда несколько бутылок пива, одну из которых он протянул мне. В тот же момент, кашляя, Грант вышел с лоджии и обратился к нам, – Парни, вы дунуть не хотите?

Мы с Д переглянулись и чуть ли не хором ответили, что хотим.

Грант достал из кармана пакет травы, и мы вышли на лоджию. Там стояло два кресла, засыпанные пеплом и с прожженными от сигарет подлокотниками. Окна были затянуты плотными шторами, а в центре, окруженные такими же прожженными подушками, стояли несколько аппаратов из пластиковых бутылок. Вода в них была мутной, «горлышки» потемнели от смолы и огня, на стенках образовались мутные подтеки, но в тот момент нам было все равно.

– Виктор, чем ты занимаешься? – спросил Грант, поднося зажженную зажигалку к горлышку бутылки.

– Ничем особенным, я рисую, так как больше ничего не умею.

– Ты художник?

Я взял бутылку в руки, сделал глубокий вдох через еще горячее горлышко и проглотил дым. В горле запершило и захотелось кашлять, но мне удалось сдержаться и через несколько секунд я выдохнул. На губах остался горький осадок, который я слизнул.