Ева Ночь - Тот, кто меня купил

Он здесь хозяин и господин. А мы его гарем наложниц. Хочет милует, хочет казнит. Плюс – никогда не подкладывает под клиентов. За что ему огромное человеческое спасибище. Во всём остальном он гад, тиран, сволочь. Банный лист на заднице, зануда и педант.

– А можно и миллионера, – неожиданно меняет курс Синица. И вот эти форсажи всегда знаменуют собой очередной знаковый поворот. Но я их различать не умею, поэтому ведусь каждый раз, как в первый класс. – И правда: зачем мелочиться? Тут главное – холостого найти. А это задача посложнее. А пока подходящих нет, можно и потренироваться.

– В каком смысле «потренироваться»? – впадаю в ступор я. У Синицы своеобразное видение правил хорошего тона и культуры поведения. Её «потренироваться» может означать, что угодно.

– Опыта у тебя нет, – вздыхает она тяжело. – Надо бы уметь подкатить, очаровать, не оставить камня на камне при штурме крепости бронированного сердца. Чтоб клиент понял: ты та самая. Единственная. Но с первого взгляда такие вещи редко происходят. Поэтому нужно быть убедительной.

– Глазки строить? Ножкой шаркать? – веселюсь я, ещё не понимая, что Госпожа Большая Задница уже встряхнула кудрями и деловито нанесла боевую раскраску.

– Хотя бы и так. Ты и того не умеешь, – бреет меня на лысо язвительная птица Синица. – Вон, ты того мужчину видишь? – тыкает она пальцем в зал, где за столиком сидит один из представителей сильной половины человечества.

– Ну, вижу.

– Вот потренировалась бы. Познакомилась. Попробовала очаровать. Чтоб посмотреть, что у тебя в арсенале имеется и умеешь ли ты стрелять точно в цель.

– Выдумаешь тоже. Ему не слегка за тридцать. Ему почти под сорок или уже за. Не подходящий объект, – всё ещё пытаюсь я оттянуть неизбежное, но сама уже глазами изучаю «меню».

Холёный, статный. Видимо, высокий. Костюм на нём дорогой. Туфли – до блеска. Я вижу только профиль. Импозантный. Стрижка модная, слегка небрежная. У меня слабость к мужским стрижкам, красивым вискам и рукам. У этого всё в порядке и с первым, и со вторым. Виски слегка седые, аккуратные. И пальцы, что держат бокал – ухоженные, длинные, но по-мужски сильные. Это видно даже издалека. Красивая форма ногтей, крепкая ладонь.

– Какая тебе разница? – жарко шипит, падая на меня грудью, Синица. – За тридцать, под сорок – это тренировка. Разведка боем. Давай, соберись!

И я собираюсь. Как пантера перед прыжком. У меня аж голова кружится, а внутри – будто пузырьки шампанского лопаются.

Ну, мне не обязательно кидаться на него. Он, наверное, заказ сделал. Вот и славно. А пока можно рассмотреть поближе. Изучить. Никогда не знаешь, чего от мужчины ждать. Линка в одном права: опыта у меня ноль. Я только и умею, что от похотливых рук уворачиваться. А здесь цель иная. Привлечь внимание и заинтересовать.

В этом месте я начинаю падать. Не в мыслях и фантазиях, а реально. Пока я подбиралась к «объекту» поближе, совершила непростительную в этом ресторане ошибку: опёрлась локтём на жуткую инсталляцию – гордость Гены Падлыча, которую он заказал за баснословные деньжищи какому-то крутому дизайнеру.

И вот эта херь от моего бараньего веса и рухнула. А может, время ей пришло погибнуть смертью храбрых. Как бы там ни было, она развалилась на детали, из которых состояла. Там пыли, между прочим, тонна. Наверное, ни одна зараза не хотела и близко приближаться к этому чудовищу, чтобы протирать.

Зато к объекту приблизилась максимально: он как раз неподалёку сидел. Вся в пыли, с ободранным локтем и коленом. Ноги в раскорячку: я как-то умудрилась не упасть всё же. Устояла, как партизан на допросе. Красавица. Ещё пулемётную ленту мне через грудь – и пленять импозантных мужчин в дорогих костюмах.

Эдгар

– Прикол! – помощника моего, Севу, кажется, очень веселит всё, что происходит в этом дрянном ресторанишке.

Вздыхая, рассматриваю на свет бокал с вином. Пить такое – всё равно что медленно травиться. Поворачиваюсь, чтобы глянуть, что происходит. Грохот, пыль, вопли. Не стоило сюда идти, но у Севы на этот счёт всегда своё авторитетное мнение. Он не настолько требователен к комфорту и кухне, как я.

– Эдгар, видел? Кажется, девчонка эту хрень уронила! – смех у Севы – искренне-чистый: он наслаждается процессом.

– Что это хоть было? – оглядываю свалку металлолома, что образовалась на полу буквально несколько мгновений назад.

– Дон Кихот на Росинанте, – охотно поясняет Сева, блестя глазами. – «Дон Кихот» – так называется этот милый ресторанчик, – втолковывает он мне как умственно отсталому. – Гена решил соригинальничать и заказал арт-объект – увековечил, так сказать, рыцаря Печального Образа в консервных банках, железных болванках и прочих металлических отходах.