Юлия Оайдер - Лаборант

– Ты студент? – спрашиваю я и в груди все клокочет от страха его ответа.

Хоть бы нет… Хоть бы нет, пожалуйста!

Я, кажется, нашла нужный мне антидепрессант и должна его принять как можно скорее. Словно одержимая, как алкоголик или наркоман, желаю поскорее получить свою дозу кайфа. Что-то в этом парне есть такое особенное, отчего внутри меня разгорается пожар из чувств и, шутка ли, даже порочных желаний…

– Нет, я не студент, – ухмыляется мой новый знакомый, пожирая меня страстным, опьяняющим взглядом своих глаз цвета крепкого коньяка.

Дураку понятно, что хотим мы одного и того же.

– Ну и к черту тогда! – обхватываю парня за шею и жадно впиваюсь в его манящие губы.

Выхожу на улицу из здания ЗАГСа, сжимая в руке паспорт с заветным штампом. И года не прошло, как мой «счастливый» брак развалился. Правы были подруги, когда говорили, что выходить замуж в двадцать пять плохая идея.

Скорее бы домой, не хочу больше видеть лживую рожу Артема.

– Будет скучно, звони, – нагло ухмыляется мой, теперь уже бывший муженек, выходя следом. – Я постараюсь выкроить для тебя время, сладкая. Оттрахаю качественно, ты меня знаешь…

– О, не утруждайся, – фыркаю я и направляюсь к своей машине.

Бывший не отстает ни на шаг, гордо вскинув подбородок, он словно ощущает себя победителем. Вот только в чем он победил? В том, что напихал своей секретутке, вероятно. Мастерски, не спалившись ни разу в течение полугода нашей совместной жизни.

– И да, я тебя знаю, потому сочувствую твоей шлюшке. У нее случайно нет диплома актерского мастерства? – уж очень мне хочется сказать этому засранцу что-то обидное, язвительное. Сейчас, когда я совершенно от него не завишу, я как будто получила глоток свежего воздуха и прилив сил. – Представляю, каких усилий ей стоит симулировать удовольствие под тобой и показушно выкрикивать «О, да»!

– Да пошла ты, фригидная стерва! – кричит мне вслед, оскорбленный моей прямолинейностью, Артем. Он говорит что-то еще, но я, громко хлопнув дверью, отсекаю себя от внешнего мира и его истеричных воплей.

Бросаю паспорт на соседнее сиденье, завожу двигатель и крепко сжимаю руль, ощущая странную вибрацию во всем теле. Нет, это не вибрация автомобиля, это что-то похожее на обиду и ярость в одном флаконе.

Тешу себя сейчас, да и за все то время ожидания развода, что мне плевать на его измену, плевать, что мы не прожили и года, плевать, какими словами он меня обзывал на людях, плевать как унижал и втаптывал в грязь… Плевать!

Но нет, мне в глубине души безумно обидно, что мой любимый мужчина, мой муж, сходил "налево" после полугода супружеской жизни. Слезы начинают пощипывать глаза и да, как же мне хочется поплакать, пожалеть себя, объесться сладким и мучным…

Мой внутренний голос, составляющий план на ближайшую неделю, внезапно прерывает трель мобильного телефона. На экране высвечивается довольная улыбающаяся девица с высунутым языком – Лиза, черт бы ее побрал.

– Слушаю тебя, – нехотя, отвечаю я на звонок.

– Ну что, Добби свободен? – слышу задорный смех лучшей подруги в трубке.

– Да, – вздыхаю я, рассматривая узор на руле автомобиля и обводя его пальцем. – Кстати спасибо, что сравнила меня с маленьким, сморщенным, лопоухим домовенком. Теперь понятно, почему мой муж решил свалить к другой девке.

– Хватит себя жалеть! – приказным тоном говорит подруга. – Тащи свою пухлую задницу домой, приводи себя в состояние вопиющей вульгарности и чтоб к шести вечера была готова! Мы едем праздновать развод в клуб!

– Лиза, я никуда не хочу ехать. Мое единственное желание сейчас сводится к тому, чтобы заползти в какую-нибудь норку и поплакать в одиночестве, – говорю я.

Я все еще пытаюсь соскочить с мероприятия, которое подруги запланировали еще в день подачи заявления на развод, но прекрасно понимаю, что идея отвертеться обречена на провал. Эти занозы в моей пятой точке убеждены, что для того, чтобы прийти в себя после развода – надо обязательно с кем-то потрахаться. Странные и глупые стереотипы американского кино.

– Так, предупрежу всего один раз, детка, если ты не приедешь в клуб, я сегодня же напялю на свои бидоны твое забытое у меня платье сорок второго размера, – нервно сжимаю руль и обреченно стону. – Дизайнерское, уникальное, сшитое под тебя ровно по фигуре, нежнейший шелк со стразами Сваровски на бюстике… Знаешь, что с этим всем будет, когда я буду пытаться «впихнуть невпихуемое»?