Лана Пиратова - Я сломаю твою жизнь

– Вы уверены? – спрашиваю я, отказываясь верить в то, что только что услышала от врача.

– Милочка, – она отрывается от бумаг и смотрит на меня из-под очков, – я тридцать лет тут заглядываю туда, куда мечтает заглянуть любой мужчина. Мне достаточно одного взгляда, чтобы поставить диагноз. Но в вашем случае еще есть и снимки, и анализы. Ошибки быть не может.

Опускаю взгляд. Звучит как приговор.

– Да, и к чему расстраиваться? – недоумевает врач. – Вы такая красивая. Мужчина же есть у вас?

Киваю.

– Ну вот. Просто не затягивайте с этим. Это не приговор. Всего лишь предупреждение, что пора поторопиться. Успокойтесь.

Неожиданно встает и подходит ко мне, кладет руку на плечо.

– Не надо плакать. Все будет хорошо. Поговорите со своим молодым человеком. Если любит, поймет.

Если любит…

– Все в порядке, – я встряхиваю головой и глушу подступающие слезы. – Спасибо вам. Я пойду.

Еще какое-то время сижу в машине возле медицинского центра. Сжимаю руль и смотрю в лобовое стекло.

Надо успокоиться. Врач же сказала, что еще есть время и все будет хорошо.

Через два дня возвращается Аркадий и я поговорю с ним. Он поможет. Я знаю. И согласится.

Тяжело выдохнув, завожу машину.

Надо еще проведать Тимофея, младшего брата. Этот поганец на звонки не отвечает со вчерашнего дня.

Опять что-то устроил, пока родители уехали отдыхать. Вырос выше меня, а мозгов не прибавилось. Так и норовит во что-нибудь вляпаться.

Захожу в дом.

Я не ошиблась. Разбросанные бутылки, переставленная мебель и стойкий запах алкоголя ярко свидетельствуют о том, что прошлой ночью тут кое-кто хорошо повеселился. И не один.

– Тим! – зову я, проходя в комнату, где благодаря до сих пор опущенным жалюзи стоит полумрак. – Мать твою! Тим! Выходи давай! Иначе сразу родителям позвоню! Тим!

Брат не отзывается. Это злит меня еще больше. Наверняка, спит где-нибудь.

Обычное поведение Тимофея – накосячить и скрыться. Сколько раз я прикрывала его перед родителями! Может, пора прекратить это делать?

Я с грохотом тяну вверх жалюзи и распахиваю окно. Порыв свежего воздуха врывается в комнату и я подставляю ему свое лицо, раскидывая в стороны руки.

Все будет хорошо. Врач прав. И я хочу в это верить.

Слышу какой-то шорох за спиной. Наверное, Тимофей.

Решительно поворачиваюсь, упираясь руками в бока, готовая высказать брату все, что накипело, но тут же замираю.

Рот так и остается открытым, не выдав ни звука. Я хлопаю глазами, пытаясь осознать реальность происходящего.

В дверях, оперевшись о косяк стоит молодой мужчина. И это не Тимофей.

Все, что на нем одето, – полотенце вокруг бедер. Капли воды с мокрых темных волос падают на мускулистую грудь. Глаза сами следят за каплями, стекающими еще ниже. И еще. По отчетливо различимым кубикам. В темную дорожку волос, уходящую под полотенце.

Господи, Анжелика, перестань его рассматривать! Но так сложно отвести глаза от этого идеального тела.

Мой молодой человек Аркадий давно перестал ходить в тренажерку и уже обеспечил себя животиком, хотя ему немного за тридцать. И мне запретил ходить в зал, чтобы не сравнивать, как он сказал.

И сейчас, глядя на незнакомца, я понимаю, что он был прав.

Встряхиваю головой, прогоняя морок, и только собираюсь спросить, какого черта, но парень опережает меня.

– Ну, здравствуй, Анжелика Валерьевна, – с усмешкой произносит он и я понимаю, что его голос кажется мне знакомым.

Очень знакомым. До боли знакомым.

Вглядываюсь в лицо парня.

Да нет. Не может этого быть.

Сколько мы не виделись? После нашей последней встречи я думала, что все, больше не увижу его никогда.

– Ти-мур? – с опаской спрашиваю я.

– Ты так произносишь мое имя, что я могу подумать, что ты не рада меня видеть, – опять усмехается Тимур и складывает руки на груди.

Глубоко выдыхает и смотрит на меня исподлобья.

Стараюсь смотреть ему в глаза, но взгляд сам спускается ниже. Мне же это кажется?

Под полотенцем как будто начинает выпирать. Да нет. Кажется мне.

Хмурюсь и отвожу взгляд. Вспоминаю о брате.

– Тимофей где? – поднимаю высоко подбородок и строго спрашиваю Тимура.

– Спит. Устал.

– Ну да, ну да, – усмехаюсь теперь уже я, окидывая взглядом комнату. – А ты что тут делаешь? Ты же…

– Вернулся, Анжелика Валерьевна, – он так произносит мои имя и фамилию, что меня колотит каждый раз. Он ведь специально это делает. Я уверена. Помнит все.