Любовь Попова - Сын «Дьявола»

– Вы изнасиловали ее! – заливается она той же песней. – Вы надругались над ней, использовали и пришли снова. Звери.

– Слова-то какие. Ты бы еще сказала: взяли без надлежащего на то согласия. Лучше письменного.

– А как мне нужно разговаривать, – огрызается, руки складывает на груди. Внимание к ней привлекает. – Трахнули? Отъебали? Выдрали? Прожарили?

– Смотрю, ты шаришь, – хмыкаю. – Но ведь ты права. Там насилия-то не было. Так, небольшая групповушка. Они просто развлекались.

– Развлекались? – поднимает она брови, судя по всему, без всякой краски, которую любят наши девки, и внимательно смотрит.

Оглядывает сверху вниз и обратно, а по мне, как будто ток бежит, заполняя все тело чем-то вязким, сладким, словно сгущенкой.

– Вы? – задет она вопрос, который я ждал, и хочу, чтобы она знала… Зачем только?

– Мы.

– И ты? – спрашивает осторожно, ступая на весьма тонкий путь. Теряя последний шанс избежать со мной общения. Потому что я, пиздец, теряюсь. В запахе, в глазах, в этом теле, которое даже в балахоне манит изгибами.

Губами, так естественно приоткрытыми, зовущими окунуться в эту теплоту.

Смотрю по сторонам и коленом раздвигаю ноги, чуть приподнимая ее тело, потираясь о промежность.

– Нет. Я нет.

– Ты мне врешь? – еле слышным шепотом спрашивает она, расширяя глаза все больше, выдыхая воздух все чаще. Опаляя мне лицо. Снося мозг своим возбужденно-испуганным видом. Делая стояк почти каменным.

– Ты хочешь, чтобы я соврал?

Она нервно облизывает пересохшие губы, показывает язычок, применение которому я бы с удовольствием нашел, и судорожно сглатывает. Волнуется. Из-за меня. Не боится, а просто хочет.

Вижу, что хочет, и через ткань влажно.

Бляя. Разодрать, нагнуть, вставить. Не сложно, быстро, так возбуждающе. Но еще более возбуждающе, вот это…Предвкушение и знание, что ее накрывает точно так же, как меня. Руки грязные, да, а если бы были чистыми?

– Хочу.

– Но я не вру, – шепчу ей в губы, второй рукой накрывая через кофту грудь и начиная елозить коленом между ног. Лана дергается, но руку не отталкивает, пальцами впивается в стену. Слиться пытаешься, уже поздно. Для нас обоих поздно.

– Я получил по яйцам, но не трахал твою Снежану.

– Почему я должна верить тебе? Почему я должна верить, что Снежана хотела этого? – выстанывает она, когда я между ребрами большого и указательного пальцев сжимаю сосок. Вот бы его в рот взять. Не сдерживаюсь. Задираю кофту, лифа не нахожу и ртом накрываю сосок. Бля…

– Потому, что ты наивная дура? – предполагаю я, сквозь ее рванные стоны, и вдруг чувствую удар по щеке.

Рефлекторно бью в ответ.

Блять…

Она смотрит на меня ошалелым взглядом и хочет уйти, но я уже на грани, пусть закончит то, что начала своими взглядами.

– А в чем я не прав? – иду за ней. Проводить-то надо. – Ты веришь всем, веришь в полицию, веришь шлюхе, которая взяла деньги и даже матери не дала. Веришь той, которая звала тебя в гости к своему ебарю.

– Там был этот… Антон? – спрашивает она, развернувшись, и я киваю. Она прикрывает глаза и все равно глупо настаивает на своем.

– Он просто ей угрожал, – идет Лана дальше. – Я уверена в этом.

– Завтра у тебя будет синяк, – я похоже силу не рассчитал. – А у нее ты видела хоть одну ссадину? Телки, которые сопротивляются, еле языком ворочают, чтобы ты знала, губы потому что разбиты в кровину.

– Тебе виднее.

– Мне, да.

Она замирает, а я вдалеке вижу башни ее замка. Сжимаю руки в кулаки в карманах и уже хочу уйти, надеясь, что сегодня она поняла хоть что-то…

– Там так плохо? – вдруг останавливает меня вопрос, и я поворачиваю голову. Смотрю в напряженное, чертовски красивое лицо. Хочется в подкорку ей залезть, узнать, что думает. Обо мне. – В приюте.

– Лучше аборт, чем такая жизнь для ребенка, – говорю то, что думаю, и Лана тут же всхлипывает, тянется к рюкзаку и достает… Да ну нах… пятитысячную купюру. Ебать…. Это ж сколько бабла.

– Это много, – грублю я и смотрю, как ходуном грудь ходит у нее, как губы дрожат. На дом смотрю, потом на руки свои.

Деньги – это хорошо, но сегодня я могу получить кое-что гораздо более ценное. Сказку.

– Лучше пусти меня к себе… руки помыть.

Это, разумеется, неправильно. И чувства, гейзером всколыхнувшиеся внутри тела, запретны. И осознание, почему именно про чистые руки Максим сказал, бьет по мозгу пожарным набатом.

Я не могу оторвать взгляд, смотря как его иссиня-черные волосы высвечивает уличный фонарь, а блики на лице делают его более хмурым. Он способен на насилие. Горящая щека недвусмысленно об этом напоминает, но почему же страха перед ним нет совсем.