Юлия Бузакина - Орхидеи на снегу

Похоже, свежий воздух и снег сейчас – лучшее лекарство для моей растерянной и выгоревшей дотла душе.

Частный самолет, на который Мы с тетей Региной были доставлены под бдительным взглядом Ивана, взмыл в воздух. Мы летим в сторону Омска, родного города моего отца. Там он ждет нас с распростертыми объятиями. Интересно, он думает, что после его гадкого поступка я стану с ним разговаривать? Да я при первой же возможности сяду в такси и умчусь в аэропорт, чтобы вернуться обратно в Москву. Не нужны мне его миллионы. И нефтяная компания тоже не нужна.

Я тоскливо выглядываю в круглое окошко иллюминатора. Мы провозились со сборами слишком долго. Уже стемнело, и кроме темноты мне ничего не удается рассмотреть.

– Принесите, пожалуйста, шампанского и коробочку шоколадных конфет, – требует тетушка у стюарда. – А лучше коньячку. У меня паника начинается, когда самолет набирает высоту.

– Так шампанское или коньяк? – приподнимает бровь стюард.

– И того, и другого. И пожалуйста, принесите что-нибудь поесть. Я не ела с самого утра!

Стюард удаляется исполнять ее требование. Иван в кресле напротив ухмыляется.

– Не криви свою бандитскую рожу! – фыркает тетушка. – У меня действительно боязнь высоты!

– Если будешь ерзать меньше, у нас появится шанс дотянуть до места без происшествий, – щурясь, ледяным тоном бросает ей Иван.

Тетя Регина багровеет и подчеркнуто отворачивается к окну, всем своим видом давая понять, что ее оскорбила последняя фраза моего телохранителя.

– А моя цель – доставить вас до места назначения. Потом я отчаливаю в отпуск, – продолжает говорить с ее затылком Иван.

– Доставишь нас в Омск и наконец отвалишь? – в моем сердце начинает оживать надежда. Если человек-гора исчезнет с моего пути, я смогу беспрепятственно вернуться в Москву ближайшим рейсом.

– Верно, Эрика. Только не в Омск. Мы летим в аэропорт города Сочи. Оттуда нас на машине доставят в поселок Красная Поляна. Там, в ультрасовременном горном отеле с огромным бассейном вас встретит отец. Я же вернусь обратно в аэропорт, – устало вздыхает Иван.

– Какая приятная неожиданность… – наблюдая за стюардом, разливающим шампанское в бокалы на тонких ножках, ухмыляюсь я. – Меня везут не в Омск, а сразу в Сочи?

– Разве может быть плохим новый год среди снежных вершин? – пожимает плечами Иван.

Я подхватываю бокал с шампанским и залпом выпиваю. Нет ничего противнее, чем пить шампанское жадными глотками. Но если я не залью свое отчаяние хоть чем-то, я свихнусь.

– А куда ты оправишься? – немного повеселев от шипящего напитка, заглядываю в серые глаза Ивана я.

– К маме, – пожимает плечами он. – Мама ждет меня на новый год. Мы всегда отмечаем праздники вместе.

– А потом? Будешь валяться на диване с коробкой чипсов и смотреть новогодние фильмы?

– Именно так. Может, куплю немного пива к чипсам и включу какой-нибудь старый добрый боевик. «Крепкий орешек» или все части «Смертельного оружия».

– Почему именно это старье?

– Потому что оно делает мою жизнь немного счастливее.

– А вот если бы у тебя была возможность выбирать, куда бы ты поехал на рождество? – не унимаюсь я.

– Хм… – Иван задумчиво потирает подбородок, потом скользит вожделенным взглядом по тетушке Регине. – Я бы отправился на какой-нибудь тропический остров. Где жарко и можно плавать в океане. Я бы жарил крабов и мидий на костре, валялся на белоснежном песке и завел бы курортный роман с какой-нибудь одинокой пышечкой в облегающем купальнике.

– Я завидую твоей фантазии, – вздыхаю я. – Я бы тоже хотела попасть в такое место. Холод и снег совсем не для меня.

– Нет, Эрика! Тебя бы я не взял с собой ни за какие коврижки! – смешно трясет головой человек-гора. – Ты мне и здесь надоела.

– Правда?

– До чертиков. Вот где у меня сидишь, – проводит рукой по горлу он.

Я удивленно ухмыляюсь. Оказывается, не только он меня раздражает, но и я его тоже. На миг мне начинает казаться, что у Ивана даже есть душа. Сердца у него точно нет, а вот душа есть. Она спрятана где-то глубоко в груде мышц и ее почти никогда не видно.

– А сколько тебе лет, Иван? – покончив со вторым бокалом шампанского, спрашиваю я.

– Сорок один. Самое время для подведения итогов и кризиса среднего возраста.

– Так может, пришло время заняться чем-то более интересным, чем охранять меня?

– Твой отец слишком хорошо мне платит, Эрика. Самое интересное в нашей жизни – деньги.