Эллен Фоллен - Горечь пепла

Родители провожают нас до машины, и как только мы с Джоном в нее садимся, они исчезают из вида.

Обхватывая руль своими ручищами, он наклоняет голову в мою сторону, приподнимает брови и начинает смеяться. Качаю головой и начинаю хохотать вместе с ним.

– Ну что, подруга. Чувствую, мы попали, – выдавливает он через смех.

Да уж, попали, мои родители в роли сводников – это серьезно.

– Ладно, куда ехать? – спустя пару секунд интересуется он.

– А есть предложения? – все еще прихожу в себя после выходки мои родителей.

– Я знаю один отличный местный бар неподалеку. Ты как смотришь на это? Повеселимся? – поигрывает бровями.

– Я свободна. Думаю, мне не помешает пара шотов на ночь. – Снимаю туфли и подтягиваю под себя одну ногу. – Ты же не против? Ноги в них жутко болят. – Морщу нос.

– Располагайтесь, мисс. Значит, курс на бар. Пристегните ремни, мы взлетаем, – шутит он, заводя машину и выезжая с подъездной дорожки.

Мы прибываем в бар с пресловутым названием «У Логана». Здание старое, но на удивление чистое. Из дверей не вываливаются пьяные рожи, а значит, место приличное.

Фоном играет David Guetta Feat. Sam Martin – «Dangerous». Джон двигает головой в такт, пропуская меня вперед, при этом успевает поздороваться за руку с каждым.

– Я смотрю, ты тут частый гость? – сажусь на высокий стул около бара, одергивая задравшееся платье. Взгляд Джона задерживается на моих приоткрытых ногах.

– Мои глаза здесь, Джонни.

– Итак, шоты. – Он моргает несколько раз, затем ставит передо мной четыре шота текилы. – Думаю, неплохое начало. А потом ты сможешь потанцевать. Стивен сказал, ты обожаешь танцевать.

Залпом выпиваю первый шот. Да отец всю мою подноготную выложил. Надеюсь, он не упоминал, как я, будучи маленькой, любила бегать по двору без трусов.

Джон услужливо протягивает мне лимон. Приподнимая, сразу же ставит второй шот:

– За друзей. – Мы поднимаем шоты и тут же в себя их опрокидываем.

Меня передергивает от горьковато-солено-кислого вкуса, и я трясу головой в разные стороны.

– Я так давно не расслаблялась. Не знаю, получится ли у меня, – сдавливаю виски пальцами.

– Значит, еще по одной, и пошли танцевать. Но танцор из меня никудышный, – предупреждает Джон. – Это Кейн у нас по части танцев. – Поднимает шот и выпивает одним махом.

Делаю то же самое и соскакиваю с места.

На танцполе играет мелодия Calvin Harris – «This is what you came for». Джон переваливается с одной ноги на другую, изображая танец Джона Траволты из «Криминального чтива». Кажется, мне хватило этих шотов для частичного отключения моих мозгов. От выпитого кружится голова, а тело покрывается капельками пота.

Двигаюсь под музыку, запрокидывая руки за голову. Когда Джон слегка обнимает меня за талию и притягивает к себе, я откидываю свою голову ему на плечо. Так мы танцуем пять песен подряд, а затем отправляемся еще за выпивкой. Пью только я, а Джон пытается перекричать музыку и прикрывается, когда я в шутку бью его по плечу.

Со стороны вполне может показаться, что мы друг друга знаем очень давно.

– Леди, по-моему, вам пора домой, – помогает мне слезть с неудобного стула, придерживая мою короткую юбку.

– Домой, мистер Коулмен. Леди желает лечь спать.

Из-за того, что мои ноги еле передвигаются, запинаюсь на ровном месте, но рука Джона успевает меня поддержать. В обнимку мы кое-как ковыляем до его машины.

Мой пьяный рассудок отдыхает. Я рада, что со мной надежный человек. Может, и правы родители, что мне необходим друг. И пусть он танцует, как слон в посудной лавке. Но с ним весело.

Чувствую, как закрываются глаза, когда моя спина касается удобного кресла в его машине. Последнее, что я помню, – это как теплые руки осторожно снимают с меня ненавистные туфли.

Сегодня стоит неимоверная жара. Духота просачивается в легкие, а по телу струится обжигающий пот. Я даже и не знаю, сколько раз принимал душ в течение дня. Джон весь день пропадает на работе и вернется только поздно вечером, я же, как всегда, один и понятия не имею, как себя развлечь. Скукота, одним словом.

Вчера вечером я имел неосторожность выйти из дома и наткнуться на местный бар. Нет, я не собирался напиваться. Не в этот раз. Мне неизвестно, как я там очутился, наверное, ноги сами меня вели по протоптанной дорожке прямиком в «райское» местечко под типичным идиотским названием «У Логана».

Не успел я войти, как ощутил на себе несколько голодных взглядов местных цыпочек. «Сорри, леди, сегодня я пас», – мысленно убеждался и обещал себя сдерживать. И дело было не только в Томе и Джоне. Дело было во мне. Мой прошлый вечер проходил именно под таким лозунгом: «Стой до конца и покажи, что в твоем роду нет слабых».