Мисс Синг - 12 членов. Часть III. Испытание

– Мальчик и мальчик.

Его лицо расплывается в улыбке, обнажая белые, ровные здоровые зубы.

Сволочь! Сволочь!

Его жар передаётся мне. Плавлюсь внутри. Совершенно плавлюсь.

– Отец-молодец, супруг-гуроин.

Садится на своё место, разваливаясь в обычном офисном кресле.

– Почему кольца на пальце нет?

Деловито вопрошаю, огорошивая его пристальным взглядом.

– Разведён.

Хорошо держится. Очень хорошо. Едкое смущение чувствуется, и он его умело загасил.

– Сочувствую.

Вырывается искренний смешок, лёгкий, непринуждённый, искренний.

– Чтоооооо?

– Ничего.

– Пойду, покурю.

– Бросай курить, становись на лыжи.

Звучит в след ритуальная фраза седовласого коллеги старичка-боровичка, редко одаривающего нас своим визитом.

Возвращаюсь. В полутёмном кабинете снова пусто. Грусть. Открываю один из томов системного проекта, начинаю проверять сметы, калькуляции, соответствие между собой. Ещё нужно сверить с книгами заявки, годового отчёта. Благо труд разделён между мной и коллегой из ДЭФ. Затем сверка с электронной версией на диске. За работу.

…

На часах около восьми вечера. За окном беснует декабрь со своим ветром, слякотью, метелью из мокрого снега, дождя. Усталым взглядом окидываю проверенную стопку и стопку, которую осталось допроверять. Интересно, коллега ещё здесь.

– Привет.

– Привет. Удачно, что ты ещё здесь. Как у тебя?

– Кошмар! Это кошмар! Данные совсем не бьются! Где ошибок не было появились. Не все замечания устранили с предыдущего раза.

– У тебя сколько осталось?

– Половина.

– У меня меньше. Давай, завтра сверимся воочию. Вместе сядем, проанализируем.

– Отличная идея. Во сколько?

– С 11 нормально?

– Да, у меня как раз планёрка закончится.

– Это надолго.

– Догадываюсь.

– Ты домой?

– Не, позднее.

– Я пошла. Поймала меня.

– Тогда до завтра.

– До завтра.

Кладу трубку.

Отодвигаю ноут. Кладу руки на стол, ложусь на них. Голова медленно кружится. Ноги ватные. Тело ломит, попа болит. Ругаю себя. Давала зарок «Трудоголизм-Nein!»

Чувствую, кто-то заходит в кабинет крадучись. Вяло поднимаю голову. Кулибин тихо выключает свои устройства.

– Это ты…

Смотрит на меня с жалостью, сочувствием.

– Тебя подвести?

– Не, сейчас чуть-чуть посижу и поеду.

Тело приклеилось к стулу.

– Уверена?

Киваю сначала «да», потом «нет».

– Далеко ехать. Погода жесть. В пробку встанешь. Тебе ещё самому добираться домой.

– Хоть до метро, до какого скажешь.

– Далеко до машины идти?

– Нет, рядом. Вверх подняться у макдональдса.

– Хорошо. Спасибо.

Выключаю устройства, прячу ноут в верхний ящик с замком. Запираю. Переобуваюсь. Кривлюсь, потому что ноги еле влезают в замшевые зимние сапоги. Расшнуровываю декоративные, вместе с тем функциональные, ленты-шнурки.

Пошатываясь, подхожу к шкафу за своим шерстяным пальто-шанелькой PP.

– На каблуках нормально?

– Сейчас всё одно, всё равно.

Голос звучит тихо, скучно, бесцветно.

Надеваю шерстяной с шёлковой ниткой палантин на голову, заботливо оборачиваю вокруг шеи, складываю на груди. Надеваю пальто. Внимательно застёгиваю снизу молнию. Никак не получается в ремонт отнести, внизу начала расходиться. Нащупываю концы идентичного с пальто ремня. Застёгиваю на талии пряжку-щелчок.

– Не холодно в тонком пальто?

– Оно только так выглядит. Тёплое. Универсальное.

– Или ты так устала, что уже холода не чувствуешь…

– Не знаю. На улице не была. Готов? Идём?

– Идём.

Выходим из кабинета. Закрываю его на ключ.

Идём по затемнённому коридору молча. Смотрю вперёд, вниз. Приятно чувствовать его присутствие. Заходим в лифт. Пространство сжалось, давит на голову. Вот-вот вытошнит. Морщусь, кладу руку на живот выше ремня.

– Тебе плохо?

– Ненавижу лифты. В них всегда плохо. Внутри всё время в них душа гуляет вверх-вниз и обратно.

Устала. Его лицо в моих глазах смазано. Вижу только очертания, цвет. Скорее бы первый этаж. Скорее!

– Ура, выходим.

Быстрыми шагами несусь к выходу из четвёртого подъезда. Выскакиваю. Воздух. Воздух! Воздух. На лице подобие улыбки.

– Идём?

– Идём.

Он резво несётся вверх в соседний переулок, кренясь вперёд под своим рюкзаком. Поспеваю за ним.

– Идём, идём.

– Красный же.

– Они всё равно стоят.

В ряд стоят припаркованные наискосок машины внедорожники, кроссоверы. Все тёмные. Фары мигают у серой ауди. Конечно, у серой. Только такой цвет машины мог выбрать человек в сером костюме, с серым рюкзаком, в сером пуховике, иногда одетый в серый пуловер.