Андрей Неклюдов - История одного признания

– Почему мы не сталкивались здесь прежде? – недоумевал я (слегка переигрывая). – Ведь я приезжал сюда к родителям почти каждый год.

– А я редко, – блеснула она на меня голубизной из-под все таких же пышных ресниц.

– Жаль.

– Почему?

– Мы могли бы расквитаться.

Я и вправду считал, что после той моей поездки к ней за ней остался должок. Хотя еще больший долг висел на мне самом – долг перед моей бедной заморенной любовью. Нет, в конечном счете, я не жалел о тех своих тайных страданиях (ведь было это по-своему прекрасно – первая любовь и прочее…). И все же, как мне казалось, осталась некая досадная незавершенность. Не была поставлена точка в нашей истории. И теперь во мне вдруг проснулось желание эту точку поставить.

Тогда была любовь, обожание, преклонение, но не было телесной близости. Теперь любви нет (осталась лишь грустная память о ней), но будет – я хочу, чтобы случилась – эта самая близость. И тогда уж вполне можно будет поставить в этой истории точку и успокоиться.

Я стряхнул с себя воспоминания и тот далекий, бесценный для меня образ девочки-ангела, полузабытые фантазии и давно похороненные чувства. Передо мной сидела реальная земная женщина и, возможно, ждала от меня реальных действий.

– Я все это время помнил о тебе, – прочувствованно шепнул я ей на ухо. И положил ладонь на ее выглядывающую из-под юбки тугую коленку, обтянутую темным капроном. Подумать только: я коснулся ее ноги – впервые за все то время, сколько знал ее – …и не умер от волнения.

– Сергей, – серьезный взгляд в упор. – Я замужняя женщина.

– А я женатый мужчина, – ее же тоном парировал я и так же в упор посмотрел на нее. И прибавил задумчиво: – Знаешь, а ты стала еще красивее.

Это была сущая правда. Она стала красивее, женственнее, мягче, в глазах появилась лукавинка многое познавшей женщины, притягательная сексуальность. Правда, исчезла невинная грация – та именно грация, которая не ведает о себе. Нынешняя Оля прекрасно сознавала свои достоинства. Кроме того, исчез тот божественный свет, которым, скорее всего, наделяла ее моя неумеренная любовь. Но тем проще мне было сейчас с ней заигрывать.

Вокруг находились люди – наши общие знакомые, бывшие одноклассники, но мне казалось: мы с ней одни, одни живые среди бесплотных теней. Только я и она, моя первая (а может быть, и единственная настоящая) любовь. Вернее сказать, ее символ, ее отголосок, эхо.

И, наконец, уже на улице, провожая, я сделал ей признание. Разумеется, она знала еще тогда, в школе, что нравится мне (у женщин хорошо развито это чутье), замечала, что я заглядываюсь на нее. Но она не знала о силе моего чувства. И вот, спустя тринадцать лет, я признаюсь ей в любви – страстной, нежной, мучительной и восторженной – любви, оставшейся в прошлом. То есть, в любви умершей. Но я был столь искренен, так вдохновлен воспоминаниями, что невольно возникла иллюзия: это говорю не я нынешний, потертый жизнью, познавший многих женщин, слегка поостывший и немного циничный, в меру разочарованный во всяких там высоких материях, а тот я – юный, пылкий, наивный, истекающий любовью. И она ощутила мою былую страсть, и, глядя на меня всей глубью своих бесподобных глаз, нежно, благодарно и немного печально поцеловала меня в губы.

– Какая несправедливость! – драматично простонал я. – Ты говоришь: я замужем. Дерзну предположить, что ты отдала себя мужчине, который не питает к тебе и десятой доли тех чувств, какие кипели во мне. Я же, так беззаветно любивший тебя, не получил даже возможности провести с тобой хотя бы одну единственную ночь из тех сотен ночей, что ты подарила ему.

Тут она посмотрела на меня как-то странно, словно испытывая какие-то душевные колебания. Но я понял ее колебания по-своему и с еще большим жаром продолжил свою серенаду.

И тут она прервала меня.

– Я тебя обманула, – невесело произнесла она. – С мужем я развелась несколько лет назад. У меня нет этих сотен ночей…

Я обнял ее – уже без всякого напускного драматизма.

Менее чем через полчаса мы были у нее дома. Я осторожно осведомился о матери, но Оля успокоила: мать почти все лето обитает на даче.

Спиртного у нее не нашлось; в ее комнате, за маленьким столиком мы выпили чаю (плюс масло, печенье, яблоки). Впрочем, не столько пили, сколько разглядывали друг друга – уже не так пытливо и недоверчиво, уже с зарождающейся симпатией к нам теперешним. Давая событиям очередной толчок, я погладил ладонью ее легкие золотистые (несомненно, подкрашенные) волосы.