Наталья Калинина - Не жди моих слез

— Во-первых, что за обращение — Светка, во-вторых, откуда вам все известно? Мне иной раз даже страшно делается: такое ощущение, будто вы следите за каждым моим шагом, каждым порывом души, каждым…

— Я все-таки позвоню ей — наверняка обрадуется.

Ирка пошла в комнату.

— Ты на самом деле решила загубить свою жизнь с этим напыщенным идиотом?

Герман говорил низким шипящим шепотом.

— А вы на самом деле едете в Палангу с Анжелой?

— Мать окончательно выжила из ума. Что еще она тебе успела наплести?

— Ничего лишнего. От вас я узнала значительно больше.

— Я все лето проторчал в Москве. Имею я право хоть немножко развеяться?

— Я тоже его имею. К тому же ненавижу оставаться в пустой квартире.

— Ты с этим… паном хлебнешь. У него о себе такое мнение.

— Думаю, эта ваша… пани тоже штучка хоть куда — триста рублей за каких-то два-три дня — такса на уровне валютных шлюх. Только там наверняка минимум риска и максимум наслаждений. Здесь же вряд ли фирма гарантирует все прелести…

— У тебя поганый язык.

— Русский. И вполне литературный между прочим. Если желаете, могу перейти на сленг. Если эта курва надеется остаться мисс Инкогнито, боюсь, ей придется зашить пи…

— Молчи, стервоза. Все вынюхала, выведала.

— Вам это ничем не грозит — Ирка спит и видит свой голубой Дунай и придунайские уцененки. Что касается меня, то я завтра же…

— Ты никуда не поедешь.

— Мне что, стеречь вместо пуделя квартиру?

— Я тоже никуда не поеду.

— Ха-ха. И что, фирма на самом деле гарантирует?

— Замолчишь ты наконец или нет?

— Замолчу, если вы скажете, как ее зовут. Только без брехни.

— Виктория.

— Имя Анжела мне больше нравится — что-то домашненькое, уютненькое, тепленькое. А эта какая-то казенная женщина. К тому же одинокая. Капкан, откуда выберешься инвалидом.

— Замолчи, черт тебя побери.

— Она похожа на меня?

— Кто? Да, да, что-то есть. Слушай, ты совсем обнаглела.

— Так я и думала. Это я во всем виновата. Я довела вас до падения. Бедный, хороший, интеллигентный, добрый…

— Наталиванна расплакалась — я толком не поняла из-за чего. — У Ирки была потухшая физиономия. — Она сказала, что любит меня как родную дочку, что Маничка в конце концов перебесится… Что происходит? Светлана, что вы задумали за моей спиной?

— Если под этим «вы» ты подразумеваешь, как обычно, меня и собственного мужа, ты крепко ошибаешься. В данном случае я действую в одиночку.

— Не ври — у тебя вид настоящей интриганки. Хватит строить из себя Мону Лизу. Я на многое закрывала глаза. Не смотри на меня таким мерзким взглядом, как запульну сейчас в тебя…

— Мать давно спятила. — Герман на всякий случай схватил Ирку за руку. — К тому же она всегда была ужасно мнительной.

— Нет уж, довольно морочить мне мозги. Болтаете тут для отвода глаз про всяких Анджеев, Анжел, а сами…

— Светлана тут ни при чем. Оставь Светлану в покое.

— Разумеется, твоя роль отвратительней, но и она…

— Ничего не может быть отвратительней роли сводни, но ты, сестричка, справилась с ней блистательно.

— Девочки, давайте лучше выльем. С матерью я поговорю сам и с глазу на глаз.

— Как с мужчиной, что ли?

— Что-то тут нечисто, нечисто… — Ирка смотрела на меня. — Светка, неужели ты смогла бы…

— При чем тут Светка? Она скоро переедет в свою Варшаву и будет плевать на нас оттуда.

— Готовы ради собственного спокойствия даже мной пожертвовать.

— Ну, не в Варшаву, так еще куда-нибудь. А нам с тобой век доживать.

— Знали бы вы, как я всех ненавижу. И себя в том числе. Какая же грязь, грязь. Представляю, какой без меня будет вертеп.

— Твоя фантазия слишком бедна, чтобы представить все в красках. Но если хочешь, заранее могу обрисовать тебе в подробностях поступки, мысли и даже ощущения твоего мужа, которому вполне хватит недели, чтобы убедиться в том, что лучше нас с тобой никого нет и не может быть на свете.

— Герман, у тебя кто-то есть? Светка, у него на самом деле есть кто-то? Кто?

— Сама хотела бы знать. Взглянуть, сравнить, проанализировать, сделать соответствующие выводы и…

— Прекратите. Немедленно прекратите этот кошмар. Ну что, что вы от меня хотите? Откройте окно… скорее… Мне плохо.

Так пишутся мелодрамы — этот самый популярный во все времена жанр. Их написано такое невероятное количество, причем на все случаи жизни, что каждому из нас только и остается нести бремя выбранной роли. Костяк сюжета, как ни наворачивай, всегда незамысловат: он любит, она не любит, его любят, он любит другую. Наше время, однако, и в этот жанр внесло свои коррективы: оба не любят, но она боится остаться одинокой, поскольку вокруг рыщут голодные полчища конкуренток, особенно в столице и ее окрестностях. А ему и так хорошо: в конце концов какая разница, кто будет варить сосиски и сдавать в прачечную грязное белье?