Николай Семченко - Что движет солнце и светила (сборник)

— Ах, это! — пожала плечами Изабелла. — Не удивляйся! Я пережила очередное увлечение…

— Очень бурное, надо полагать, — заметил Пётр и, ловко смахнув с кресла пучок серых колосков, уселся, положив ногу на ногу. — Но несмотря на это, вполне в форме и сможешь, наверное, сварить кофе?

— Паразит, — ласково сказала Изабелла и шутливо хлопнула его по плечу. — Я мужчинами не увлекаюсь, но разрешаю им увлекаться мной. Искусство — вот что меня занимает по-настоящему. Это такой огромный, безбрежный океан, что можно всю жизнь проискать нужную тебе пристань…

Она села на своего любимого конька и, конечно, поехала — иноходью, аллюром, галопом, вскачь, и долго бы не остановилась, если бы Пётр не схватился за сердце и не простонал с трагикомическими ужимками:

— О, дорогая! Умираю! Глоток кофе! Ради Бога!

Желая ему угодить, Изабелла достала банку «Максима», но Пётр растворимый кофе не уважал, лишь из приличия отхлебнул глоточек-другой. Разговор у них не клеился, вернее — шёл на уровне всех этих «а помнишь?», «ты не забыл?».

Наконец вспомнили и о фигурках из глины. Оказывается, Петру о них между прочим рассказала Марианна. Он, может, и внимания бы не обратил, мало ли о чём может щебетать восторженная дамочка-искусствовед. Но в разговоре мелькнула девичья фамилия Изабеллы.

— Так ты и не решилась её сменить? — спросил Пётр. — Муж не в обиде?

— Муж? А что это такое? — деланно рассмеялась Изабелла. — Сына сама вырастила. Теперь и замуж можно выйти. Да только никто не берёт.

— Ну уж?!

— Да уж! Боитесь вы, мужики, настоящей любви. Поспать — это завсегда пожалуйста, а дать работу душе — слабо, ничего не получается…

— А не задумывалась ли ты, дорогая, о том, что разговоры о душе, духовности и всяком таком прочем обычно ведут импотенты? Или голубые? Им от женщины и не нужно ничего другого.

— Вот уж выдумал! — Изабелла даже опешила. А Пётр невозмутимо вертел фигурку совы, внимательно рассматривая её со всех сторон.

Изабелла раскрасила сову поперечными красными и чёрными полосами, спиралями и завитушками.

— Странно, — озабоченно нахмурился Пётр. — Вроде похоже на традиционную роспись, но, извини, не настоящее. Может, ты и добивалась эффекта стилизации?

— Да это вообще от нечего делать, для забавы, — смутилась Изабелла. Не относись очень серьёзно. И вообще, отдай мне эту птицу!

— Знаешь, она мне сначала понравилась, — задумчиво сказал Пётр. — Я даже подумал: это что-то настоящее! А оказалось — подделка, не более…

Он поставил сову на полированную поверхность стола, взял чашку с кофе, но, чуть прикоснувшись к ней губами, заметил:

— Не понимаю, какое удовольствие можно получать от заменителей всего настоящего…

Изабелла, ещё не опомнившаяся от его реплики насчёт искусства-подделки, конечно, растерялась, но не совсем:

— Ты сам сказал, что спешишь, — рассердилась она. — А чтобы сварить настоящий кофе, требуется время.

— Ну-ну, не сердись, — улыбнулся Пётр. — Помнишь, давным-давно ты говорила: «Зайчик, я люблю только самое взаправдашнее.» И не хотела понять: ты мне нравилась по-настоящему. Но тебе всё это пофигу. Такое вот получилось несоответствие.

— Это было так давно, что уже и неправда, — ответила Изабелла. — И потом, я была вечно занятая девица: то музыкальная школа, то изостудия, то фигурное катание, и всякие олимпиады, конкурсы, смотры…

— Ну, и к чему всё это было?

— Тогда была школа идеалов, понимаешь? Нам вдалбливали, что такое хорошо и что такое плохо. К восьмому классу я поверила: могу стать гармонически развитой личностью! И не признавала деления людей по физиологическому принципу: мужчина и женщина.

— Да, конечно, — вставил Пётр. — Из нас воспитывали нечто среднее, бесполое…

— А мы об этом думали тогда? Для меня все были — человеки! А у тебя, знаешь, в глазах загорался такой сумасшедший огонёк — он и пугал, и манил, и отталкивал-притягивал, о Боже! И я боялась — смешно подумать! — того слишком серьёзного, что у нас могло получиться. Ты прямо-таки излучал какие-то мужские флюиды! А я, дурочка, считала: это нехорошо, парень не должен быть самцом, это проявление низменных инстинктов…

— Неужели я напоминал кобеля? — изумился Пётр.

Изабелла вздохнула, махнула рукой, будто отгоняла назойливую муху, закурила и, не глядя на него, выдохнула:

— Глупышкой была…

Сама же подумала, что, может быть, единственное настоящее, что у неё было, — молчаливая школьная любовь, и все эти восторги, полуобморочные страхи…