Карен Бенке - Пиши ещё! Руководство для начинающего писателя

Затем:

Выпишите десять слов, которые вам нравятся, из любого списка в этой книге.

Добавьте к каждому слову определяющее слово, если хотите.

Переверните листок (но не раскрывайте его), так чтобы сгиб оказался слева.

Затем напишите в родительном падеже:

Название месяца или времени года, когда вы родились.

Название дня недели.

Слова «прошлое», «настоящее» или «будущее».

Ваш любимый цвет (например, коричневый).

Слова «Мое сердце».

Слова «Мое воображение».

Эмоциональное состояние (радость, грусть, удивление и т. д.).

Описание погоды (дождь в середине недели, теплое солнце).

Описание тихого звука (шепот, рычание щенка, ворчанье).

Название любимого блюда.

Разверните листок и напишите наверху: «Поэзия – это» (или «Мое воображение – это», «Мое сердце – это», «Моя жизнь – это», «Творчество – это»). Затем соедините слова из левой колонки со словами из правой колонки. Подбирайте и перемешивайте составные части справа и слева, пока не найдете примеры сопоставления – то есть соединения необычных понятий, пробуждающего ваш слух и вызывающего улыбку.

Поэзия – это вечная тайна, заключенная в крыльях золотого попугая. Поэзия – это волна, которая смывает морскую пену и утоляет жажду дождя. Поэзия – это призрак, который умер от курения и сейчас живет на солнце. Поэзия – это создание с двумя мечами, которое лежит в истории луковиц. Поэзия – это как синий ледяной снег и пламенеющая дружба, пробивающая тьму. Поэзия – это федерация коров, чьи карты ведут к одинокой цапле, которая летит кругами обратно к форме тумана, как бледный секрет с глазами огня.

Дорогой странник на пути творческого письма!

Все четырехлетние дети надоедливы, правда? Они задают тысячу и одиннадцать вопросов. Почему небо синее? Куда улетает ветер? Если у картофелин есть глазки, значит, они могут видеть в земле червяков? Когда дедушка пукнул, почему все ругали таксу тети Марти? Большинство четырехлетних детей еще не научились беспокоиться о том, что подумают другие. Некоторые из них даже бегают по дому без одежды.

Вы помните себя в четырехлетнем возрасте? Настолько ли молод ваш «внутренний художник», чтобы создавать действительно творческие тексты – или вы просто позируете перед другими людьми? Вам, как четырехлетнему ребенку, не следует слишком много переживать о том, что они подумают: распахните ваше сердце навстречу всему миру. Навстречу облакам в форме бегемотов. Скользким и холодным картофельным очисткам. Тетушкиной таксе, которая свернулась калачиком под креслом и колотит хвостом по полу. Развлекайтесь, в этом вся суть.

Иногда полезно иметь придуманное имя.

Люди, которые гладят меня по спине,

Иногда мне нравятся,

Но только не эта

Маленькая девочка с крошками на лице.

Она показывала на меня пальцем, она гладила слишком сильно,

Запахи ее пищи остались на моей голове.

И не этот

Мужчина в синих штанах и синей кепке.

Он приземлил мне на голову руку шмяк словно мешок

И гладил против шерсти.

Его ботинки воняли тротуаром и горячей резиной.

Он спросил моего человека: «Сколько вы заплатили за эту собаку?»

И задал кучу других дурацких вопросов.

Если б он только понял – мы шли гулять по траве!

Мне нравится дама, чьи волосы убраны под оранжевый шарф.

Она наклонилась, я разрешил ей взять меня за щеку и погладить мне уши.

Ее руки были добрые, как у бабушки,

Они пахли почтой и бутербродами с сыром.

Ее голос дрожал.

«О! – сказала она. – Вот бы вы были моими соседями!»

С. М. Майо пишет с самого детства. Она живет в Вашингтоне, округ Колумбия, и в Мехико. Она опубликовала роман «Последний принц Мексиканской империи» ( Unbridled Books) и много стихотворений, в том числе сочиненных ее мопсом по кличке Пикаду.

Сегодня вечером мы дома одни – я и собака. Я на кухне, слушаю, как кружится моя любимая музыка, кружится, как фрисби, который я кидала днем в парке по длинной дуге и за которым подпрыгивала счастливая собака. Сейчас она устала и тяжело дышит в такт музыке, пока я вытираю со стола и мою посуду. Стоя у раковины, я смотрю из окна на луну и считаю звезды, отпуская мой разум обратно, к тому моменту, когда каждый яркий луч начал свой долгий путь сквозь время к моим глазам. В руках у меня пузырится мыло, а я киваю в знак благодарности этим великим огням, которых уже нет. Потом я звоню другу, чтобы навести мост над пропастью, которая образовалась между нами… чтобы извиниться за все те бесчувственные слова, которые я сказала, но на самом деле не хотела. И когда ночь начинает пульсировать ветром и дождем, я кладу телефонную трубку, переодеваюсь в пижаму, делаю стойку на руках перед зеркалом и пою моей собаке, которая все это время была со мной, смотрела на меня, понимала все.