Николай Ромашкин: Трое против Рыгайлы

Строго говоря, именно об этот аргумент разбивались все его попытки наконец уйти из стартовой локации.

В свое время Нэш подметил очень печальную штуку. В Шелтервилле на самом-то деле не так уж и много новичков. В смысле — настоящих новичков, людей, играющих первый раз. Гораздо больше было игроков, по тем или иным причинам заводящих второго, третьего, пятого персонажа…

Отличить таких было довольно просто. Они не смотрели по сторонам, глазея на полные мрачноватого очарования закоулки Шелтервилля. Не вслушивались в то, что им говорили на брифинге боты, выдающие задания. Они покупали новое снаряжение небрежно, походя, без мучительных раздумий в лавке и без сладкого восторга от обладания новыми возможностями. Они ничему не удивлялись и вечно спешили.

А еще они говорили на умопомрачительном жаргоне, состоящем из аббревиатур, огрызков слов и каких-то диких намеков. В свое время Нэш надеялся, что понимать эту галиматью — дело привычки, он скоро освоится и наконец начнет извлекать из нее информацию. Однако что-то тут серьезно не срослось: прошло уже немало времени, а Нэш все еще не научился бегло переводить переговоры персонажей на русский. Может быть, поэтому общение с коллегами у него не сложилось и он так и остался волком-одиночкой, ни разу не бывавшем в «переулке красных фонарей».

Переулок представлял собой небольшой закуток недалеко от центральной площади Шелтервилля, где кучковались персонажи, желающие набрать или, наоборот, вступить в собирающийся на приключения отряд. Делали они это легко, непринужденно и с юмором, но Нэш почему-то чувствовал себя, точно бомж на паперти.

Он сидел тут уже минут сорок. Над его головой висела корявая табличка: «Ищу (создам) группу для похода в старое бомбоубежище на босса». Время от времени он принимался орать на весь переулок: «Народ, кто составит компанию в бомбоубежище, а?»

Нэш понятия не имел, что делает не так, но пробегающие мимо персонажи лишь изредка окидывали его каким-то смутно-жалостливым взглядом. На его глазах быстро и деловито сколотились и ретировались несколько групп из игроков постарше, неплохо вооруженных и экипированных.

Сорок минут. Сорок минут тупого сидения на одном месте. Нэш был в отчаянии, граничившем с яростью: сорок минут он сидит на тротуаре дурацкого нарисованного города, и это «развлечение», за которое надо платить. Но ничего не попишешь. Он уже и не помнил, сколько раз пытался выполнить это задание, и точно мог сказать только одно: в одиночку пытаться просто бесполезно, нужна была группа из двух-трех более или менее экипированных штурмовиков, пулеметчика, медика и, желательно, разведчика. Нэш криво ухмыльнулся собственным мыслям: ну да, а еще — водителя с броневиком, чтобы подъехать с комфортом. Да, таким составом они бы прошлись по бункеру, как на параде, да только вот где ж взять такую банду?

Нэш совсем уже было думал плюнуть на свою затею и выйти из игры, чтобы перекусить и обдумать план дальнейших действий, когда бегущий мимо паренек, на вид — уровня восьмого, притормозил у его плаката.

— Хай, — неопределенно махнул он рукой. — На бомбу решил?

На младших уровнях все жители Шелтервилля выглядят растрепами: родиной большей части их снаряжения была Шелтервильская свалка. Вот и этот парень был одет в летную куртку из плотной кожи, брезентовые штаны с карманами на бедрах и сапоги. Его физиономия была перепачкана то ли пылью, то ли сажей, а на голове был пилотский кожаный шлем с поднятыми на лоб очками-консервами.

— Чего?! — как всегда, несколько опешил Нэш. — А… Ну да, в бомбоубежище.

— Ага, — протянул парнишка, продолжая с интересом разглядывать Нэша. — Ну, одному там хреново, команда нужна.

— Гениально, — потрясенно всплеснул руками Нэш. — Слушай, да ты мне глаза открыл. По-твоему, зачем я тут уже больше получаса распинаюсь, а?

— Ага, — снова повторил незнакомец. — И как?

— И никак! — сорвался в крик Нэш. — Видишь, вокруг уже целая армия отборных головорезов, мы тут уже думаем, может, ну его к лешему, это бомбоубежище, пойдем Батяню Комбата вынесем. А что? Мы же, черт подери, банда, нас тьма или даже рать…

— Красиво излагаешь, — с некоторой завистью заметил незнакомец и, зачем-то вытерев руку об штанину, протянул ее Нэшу. — Меня Гена зовут. Гена Гексоген.

— Очень приятно. Не составишь компанию?

— А чего? Можно. Только толку с меня будет маловато. Я ведь подрывник.