Дарья Земская - К чёрту на рога! (СИ)

Потом мы пили пиво в клубе, и я стращала Наташу грязными трусами моего бывшенького, которые он любит засовывать в пакетики и прятать по углам. Наташа исправно пугалась. Если судить по выражению её личика, она этого не знала. Зато я знала о том, как именно Наташа не любит, вернее любит, готовить, и со злобным гыгыканьем поведала, что мой бывшенький не переживёт бичпакеты и разводную картошечку. Так что, милая, всё ручками, ручками. Потом к нам подошёл какой-то типчик в пиджачке и спросил, почему-то, у меня; не хочу ли я подзаработать? А я же завожусь с пол оборота, ага. В ответ я надела типчику на голову пепельницу. Ничего не знаю, у меня стресс, мне можно. Наташа весело смеялась, а давешний мальчик-охранник, не зная куда деть глаза и руки, вежливо попросил нас покинуть помещение. Всех троих. Дальше... А вот дальше я и не помню. Ничего, потом вспомню, не впервой. Когда я говорю о том, что ничего не помню из вчерашнего - не верьте. Я помню всё. Только вспоминаю долго. Потому, что мне стыдно. Правда.

Встаю, и, держась за стеночку для пущего равновесия, ползу искать туалет. Нет, ну а чего? Не будут же меня выгонять из квартиры до того, как я посещу святые места. Не по человечески это. Кроме того, на мне мои трусы и чья-то футболка. Значит, ничего накануне не было и точно выгонять не будут.

Нахожу туалет с пятой попытки.

После, кухню нахожу с третьей.

Это не я такая балда, хотя и балда тоже, это комнат в квартире много.

А вот это уже интересно. Потому как обстановка, вернее часть обстановки, подозрительно напоминает мою. Даже вон те пятна на плите. Точно, это моя плита. Только я могу так всё засвинячить и не отмыть. Что тут делает моя плита? Неужели кто-то, по доброте душевной, забрал к себе не только меня, но и всю меблировку из квартиры бывшенького? Вот здорово-то будет, приходит бывшенький домой, а там - как Мамай прошёл. Истерично смеюсь и ставлю чайник. Чайник, кстати говоря, тоже мой.

Сижу, дрыгаю ногами, есть у меня такая привычка, смотрю в окно. Там - лес. Смешанный. Куда же меня занесло? Вспоминай, Лена, напряги память. Память делает мне ручкой и посылает к хрену. Хрен, мол, растение умное, оно всё знает. Даже то, куда тебя, Леночка, опять занесло по очередной пьяни. Сама, дура, виновата, короче.

- Елена Юрьевна, вы уже проснулись? - раздаётся у меня за спиной удивлённый голос вчерашнего типчика.

Поворачиваю голову. Стоит. Всё в том же пиджачке. Смотрит на меня так же удивлённо, под стать голосу. И чего удивляться-то так, спрашивается?

- Дарственную подписывать будем? - и косится опасливо.

Какую дарственную? Что я ему сделала такого, что он смотрит на меня, как на чуму в пробирке? И в руки взять страшно, и дух захватывает от зашкалившего чувство собственного величия.

- Какую такую дарственную? - старательно кошу глазами в разные стороны. Выход из кухни перекрыт типчиком, окно явно выше второго этажа, да и выпрыгивать я не хочу. Даже без моей неуклюжести, я рискую переломать себе все кости.

- Такую, что некий Иван Иванович Иванов дарит вам эти апартаменты, - типчик делает соответствующий жест рукой.

Меня начинают терзать смутные сомнения.

- Это за что же такая щедрость? - хмыкаю я. - Жила-была, значит, девочка - дурочка, к своим годам в сказки уже почти не верила, и тут бац, и квартира в лесу на халяву. Не лепите из меня большую идиотку, чем я являюсь.

- Сказки, меж тем, бродят по свету, - подхватывает типчик, - и одна из них наконец нашла свою девочку - дурочку.

- Эвона как, - делаю вид, что верю. - Сказка, значит. Где мой законный прЫнц? Без прЫнца я не желаю!

Что-то меня несёт. Только вчера от одного прЫнца избавилась, сегодня уже другого подавай. Так, что ли?

Типчик взбледнул и начал что-то подсчитывать в уме. ПрЫнцев, наверное.

- Успокойтесь, я пошутила, не надо мне прЫнцев. По крайней мере пока. И давайте вашу дарственную, я её изучать буду.

Хорошо иметь друзей-юристов, но плохо их будить в субботу утром.

- Алло, Саша, сделай умное лицо и расшифруй мне документ. Да, я скотина и зараза. Да, с меня бутылка.

По объяснению и расшифровке Саши действительно выходило, что меня нигде не хотят обмануть. Даже странно.

- Постой, - доходит до моего карманного юриста, - это тебе что, дарят квартиру?

- Ну да, - пожимаю плечами, как-то не думая о том, что Саша меня всё равно не видит.

- Тогда с тебя ещё и вписка, - постановляет Саша.

- Договорились, - киваю я.

- Для всего нашего клуба, - наивно пытается добить меня Саша.

- Очень хорошо, - соглашаюсь.