Игорь Маранин - Стрелы купидона [СИ]

— Да пошел ты…

— …нежный как флейта. А?

— Не хочу, — упрямо ответил Гриня.

Купидон достал из пачки сигарету и с недовольным видом закурил. Несколько минут они шли молча.

— Смотри, — вдруг кивнул Порфирий, — трехэтажный дом видишь? Дом с привидениями.

— Привидений не бывает, — не поверил Гриня.

— Чего?! — возмутился Порфирий. — Да я там работал. Три свадьбы, одни похороны от безответной. Привидений не бывает! Такие же люди, как и мы. Пьют, любят, дерутся. На выборы голосовать ходят… Ну, необычные… А ты обычный? Чего у тебя уши такие… внушительные?

Гриня пожал плечами:

— Папа у меня нерусский.

— Какой национальности? — полюбопытствовал Порфирий.

— Чебурашка.

— Сын русской и чебурашки, — прокомментировал купидон, — чего ж ты тогда от жизни хочешь… Был у меня такой, как ты, чокнутый. В снежную бабу влюбился. Всё ей морковку в носу поправлял, пока ангину от поцелуев не схватил. Шляп, то есть ведер, штук десять подарил. Гулянки устраивал: виски со льдом, овощи «Хортекс», торт-мороженое. Думаешь, она ему хоть одно теплое слово сказала? Пшик, растаяла весной.

— Умерла? — огорчился Монасипов.

— В Лапландию с холодильником сбежала, — буркнул купидон.

После центра окраина выглядела серой и пустынной. Не мозолили глаза рекламные щиты, мирно дымила труба цементного завода, да у старенького продмага грузчики весело разгружали ящики с водкой. На крыше магазинчика лениво чирикали воробьи, обсуждая кассиршу Ниночку и ее ссору со сторожем Евлампием.

На последнем дежурстве Евлампий вместо обычной чекушки выпил бутылку дорогущего французского коньяка и никак не мог поверить, что теперь три месяца не будет получать зарплату.

— Сослепу я, — доказывал он грузчикам, сидя у входа, — и на вкус гадость, и сны после нее гадские. С водки мне рязанские бабы снятся, а тут, ё же ты мой, Бельмон… Монбель… как его?

— Бельмондо, — гоготали грузчики.

— Во, — соглашался Евлампий, — из-за какой-то бельмонды без денег остался.

Купидон свернул к зданию родной конторы, неодобрительно глянул на покосившуюся вывеску и провел Гриню мимо дремавшего на входе вахтера.

— Адрес давай, — сказал он, отпирая один из кабинетов, — и имя-фамилию своей… этой…

— Улица Гого…

— Электронный адрес, дурень!

И, оставив Гриню, сидеть в коридоре, скрылся за дверью.

Вернулся он через полчаса. Довольно хмыкнул и заявил:

— Ну теперь либо «да», либо «нет»… Всё зависит от того, откроет ли она… А, впрочем, это наши внутренние секреты. Пошли, пива мне в магазине купишь.

Эсэмеска пришла Грине, когда они еще только входили в магазин. В ней было лишь одно слово. Какое — он не сказал. Но купил не пива, а бутылку дорогущего французского коньяка. Торжественно передал ее купидону и стремительно исчез, словно за ним кто-то гнался.

— Вот ведь бельмон… монбель… бельмонда какая, — услышал Порфирий за спиной голос сторожа. Но в ответ лишь улыбнулся — новая технология работала. Да еще как! Он взглянул на маленькую ёлочку, стоявшую в углу торгового зала, повертел в руках бутылку, еще раз улыбнулся и… отдал бутылку сторожу.

Стрелы, заговоры, подумал Порфирий… Прошлый век. Современный купидон должен быть настоящим хакером. Так что, если к вам придет письмо с адреса @amurov.net — отправьте его в мусорную корзину. И ни в коем случае не открывайте вложенные файлы с очень… очень опасным вирусом под названием lubov. Ведь они могут повредить жесткий диск вашего сердца.