Олег Дивов - Стрельба по тарелочкам

Заговорили наперебой, очень громко, потому что в ушах еще звенело – а ты видал, а ты заметил, а как мы ее, а как она…

Потом одновременно утихли и задумались.

– А чего ты про имперскую сволочь-то?.. – спросил Варыхан у Будкина. – У них хотя бы скотина не общая.

– Да понимаешь… Мы пока чинились, я этого Хрю расспрашивал, откуда берутся империи. Из завоеванных народов они собираются, по большей части. Либо сам присоединишься, либо тебя силой присоединят. И еще скажут, что тебе так лучше будет. Может, конечно, и лучше, но… У нас уже была империя, хватит, наигрались.

– Угу, – кивнул согласно Шапа.

– Ну и ладно, – сказал Варыхан, затыкая бутылку тряпкой. – Ну их в жопу всех. Сами как-нибудь. Об одном жалею, что не полез вместо тебя чинить тарелку. Я бы там…

– Чего ты там? – Будкин прищурился.

– Ну, ты понял.

Будкин опустил руку в карман. Вытащил сжатый кулак.

– Ты ведь у своих не тащишь, правда, Стас? Вот и я – у своих.

Он разжал кулак, и Шапа с Варыханом громко столкнулись лбами над его рукой. На ладони Будкина лежала прозрачная капсула, в которой горело маленькое теплое солнышко. Из капсулы торчали два контакта в аккуратных белых чехольчиках.

Будкин подождал пару секунд, потом спрятал добычу в карман обратно и сказал:

– Ну, поехали что ли. Строить полегоньку справедливую жизнь.

Подогнали мотоблок, собрали в прицеп вещички, привязали сзади пушку и медленно тронулись по борозде, прихлебывая по чуть-чуть из бутылки и занюхивая рукавом.

Поехали.