Андрей Белянин - Чего хотят демоны

— Это точно, — довольно подтвердила Анжелика, смотрясь в зеркало. Приятно было ощущать себя гением. — Ну как он?

— Прекрасно! Счастлив по уши. Целыми днями читает и ведёт серьёзные споры на форумах. В основном на философские и богословские темы. Вот… — начальница порылась в записях, — неделю назад о пользователе с пиком Рогатый Мин начали упоминать, через день — цитировать, а теперь на него ссылаются, как на непогрешимый авторитет. А он уже планирует свой сайт! Нет, что ни говори, идея Интернета полностью себя оправдала. Минотавр за экраном компьютера смотрится немного странновато… да еще и посреди Лабиринта.

— И как вы туда электричество провели…

— Магия! Обычная, примитивная бытовая магия! Кстати, хорошо, что напомнила, у тебя же ещё желание не использовано. Ну что? Что хотим, замуж?

Нет уж, подумала Анжелика. Свою единственную неземную любовь я найду как-нибудь сама. Не хочу, чтоб мне кто-то в этом помогал. Тем более начальница всей нечис… То есть просто начальница. Что там он говорил? «Материальное, понятное и, главное, нужное в хозяйстве…» Так и сделаем.

И, непонятно зачем зажмурившись, она твёрдо произнесла;

— Хочу машину!

— Чудесно! У меня как раз есть на примете один старенький «Запорожец». Правда, крыло слегка помято и колёс нет…

— А-а-а-а!!! — А что бы было, если б загадала жениха? Пенсионер с деревянной ногой?!

— Успокойся, успокойся… — Витольда Харитоновна с трудом удерживалась, чтобы не захохотать в голос. — Что, уже и пошутить нельзя? «Лада Калина» тебя устроит? Ну и ладушки…

В тот вечер мой муж вернулся с задания пьяным. Да, да, мой Алекс, он же суперагент Орлов, он же командор, красавец и профессионал, практически выпал из разреженного воздуха в космопорте с косыми глазами и переходником в зубах! Я лично при этом позоре не присутствовала, я-то, как порядочная жена, ждала его в нашем отделе у «оборотней». С какого бодуна мой благоверный заявился в космопорт, когда отправлялся не на Венеру, а всего лишь в скромную Верону времен эпохи Возрождения, не известно было никому!

За мной прислали наглого хоббита, который умудрился вытрясти из меня аж две конфеты, прежде чем передал записку от Хекета. То есть такой рулон бумаги для факса с перфорацией по обеим сторонам, и там рубленым шрифтом, без извинений: «Заберите своего пьяного мужика!!!!!!» На самом деле там было ровно сто сорок два восклицательных знака, но не переписывать же мне их все, правда? Хотя настроение испортилось сразу и бесповоротно.

Нет, не то чтобы я так уж поверила (Хекет — старый космический корабль и сам любит вечерком опрокинуть рюмку-другую прогорклого масла в дюзы…), но обидным был сам факт. Я, значит, весь день занималась уборкой, раскрутила Синелицего на блины, почти приготовила романтический ужин, а мой благоверный возвращается с задания уже пьяным. Что это за пирушки на стороне? И с кем? И по какому, собственно, поводу?! А ну пойдём разберёмся…

— Да на, забери свою конфету, психованная, — едва слышно просипел бледный хоббит, возвращая мне помятую карамельку.

О небо, оказывается, в порыве задумчивости я его не выпустила, а волокла за собой за шиворот. Пришлось извиниться и отпустить. Конфету я обратно не взяла по двум причинам — из-за великодушия и потому что он её всю пальцами обжмакал — бэ-я-а…

На территории меня встретили двое знакомых гоблинов-механиков и молча провели к дальнему отсеку, где и находился мой весьма нетрезвый муженёк. Суперагент Орлов — в богатом камзоле испанского гранда, перемазанный грязью, облитый вином, ещё чем-то жирным — сидел, прислонившись спиной к бортовому трапу Хекета, и счастливо мурлыкал себе под нос: «Теперь я Чебурашка-а, мне каждая дворняжка-а при встрече сразу лапой поддаёт…» Слева болтались пустые ножны без меча (потерял? Шеф сожрёт с потрохами!), в руках пустой глиняный стакан с обгрызенными краями, а устроился мой милый на своей широкополой шляпе с перьями. Уже хорошо, хоть не простудится…

— Алиночка-а… Ты пришла! — радостно опознал меня он.

— Вставай, дорогой, — самым елейным голосочком попросила я, мысленно клянясь себе: «Вот только проспись, скотина!» — Пойдем домой, солнце моё…

— Куда? — чуть сощурился он. — Домой? А я дома!

— Ты на Базе, но немножко перепутал место прибытия. Вставай, родной, тебе надо в постельку…

— Мне и тут хорошо…

— Любимый, Аллахом прошу, не доводи до греха, — все еще ласково огрызнулась я, продолжая тянуть его за руку, но ведь пьяного фиг поднимешь.