Евгений Филенко - Сага о Тимофееве (сборник)

– Точка М, – промолвил Тимофеев. – Что за событие связано с ней?

– Не событие, – ответила Вика. – Это я пометила, чтобы не забыть вам кое-что показать.

Она снова произвела ладошками плавное движение, словно демонстрировала фокус. Рисунок мгновенно изменился. Собственно говоря, теперь это был цветной портрет неизвестного ему человека.

Юная дева лет пятнадцати-шестнадцати. Узкое смуглое личико в обрамлении уложенных под классику жестких черных локонов. Большие карие глаза, почему-то напоминавшие оленьи. Взгляд умный, чуточку настороженный. Большой нос с горбинкой. Яркие губы с едва заметными усиками. Не идеал красоты…

– Посмотрел, – сказал Тимофеев невозмутимо. – И что с этой девушкой не так?

– Ее нет в вашем времени, – сказала Вика.

– Ну нет и нет, – сказал Тимофеев, раздражаясь. – Мало ли кого там не будет!..

Вика смотрела не него молча, с некоторым даже сочувствием.

До него начало понемногу доходить.

– Эта девочка, – сказал Тимофеев медленно. – Она мой потомок?!

– Я вам этого не говорила, – улыбнулась Вика краешком рта.

– Как ее зовут?

– Прощайте, Виктор, – сказала Неземная Красавица. – Не уверена, что увидимся вновь. Хотя кто ведает!.. Знайте, что стать вашим другом, пускай и не самым близким, явилось для меня честью. И вот еще что, – промолвила она, упреждая дальнейшие расспросы. – Если получится… передайте: «Через два дня на обычном месте».

– Кому передать? – спросил Тимофеев, совершенно потерявшись. – Что за обычное место?!

– Кошку, кошку держите! – вдруг воскликнула Вика, куда-то указывая пальцем.

Тимофеев обернулся. Нахмурившись, помотал головой.

– Шуточки у вас, – заметил он сердито. – Кошка сидит у меня на руках…

Но Сольвик Антоновой из тридцатого века уже не было в нашем неправильном времени. Лениво сыпавший с темного неба снежок с большой аккуратностью уничтожал маленькие следы с глубокими вдавлинами от шпилек.

– Пойдем, Клепа, – сказал Тимофеев, уныло вздыхая. – Сделаем все, как нам велели. В конце концов, ничего от этого не изменится в худшую сторону. – Он усмехнулся. – Хотя бы потому, что хуже некуда.

Как историк он точно знал: бывает и хуже, и наверняка скоро станет хуже, да так плохо, как и представить-то в этот миг тяжело. Потому что, не кривя душой, не так все выглядело и ужасно. Всего лишь уныло, серо, а временами еще и мерзковато. Бывали в истории человечества времена и гаже, и страшнее, поэтому мрачные перспективы недооценивать не стоило. А сейчас… что сейчас? Не голодно. В общем, и не холодно. Да, в поселке закрылся последний фельдшерский пункт, но на здоровье пока ни сам Тимофеев, ни Света не жаловались. Да, полтора десятка учеников в старенькой школе не сказать чтобы сильно радовали тягой к знаниям, но и не сильно огорчали вредными наклонностями… Одно слово: межвременье.

Серое, гнусное межвременье.

Тимофеев посадил кошку на приступок и с трудом отвалил примерзшую дверь погреба. Впотьмах, на ощупь, шаря носком валенка перед собой, спустился по скрипучей лесенке. Освещения не было, но где-то на полке припасен был люминесцентный стерженек, подарок младшего сына Виктора. На холоде он светил слабо, неохотно. Тимофеев зажал стерженек в зубах и приналег на пристывшую к полу кадушку. Сдвинуть ее удалось лишь с третьей попытки.

За кадушкой обнаружилась прикрытая фанерным щитом, словно очагом папы Карло, глубокая ниша. Там, укутанные пузырчатой пленкой, переложенные поролоном и упакованные в коробки, хранились последние сокровища Тимофеева.

Он не заглядывал сюда лет пять, не меньше. Поэтому потребовалось изрядное душевное усилие, чтобы одолеть соблазн открыть коробки и хотя бы краем глаза скользнуть по овеществленным воспоминаниям наивной и безмятежной юности. «Не сейчас, – думал Тимофеев. – Может быть, в другой раз… когда-нибудь». В носу нестерпимо щипало: возможно, всему причиной был холодный сырой воздух.

Он сразу нашел что искал. Темпотайп лежал сверху, на скорую руку замотанный в пузырчатку и неряшливо засунутый в простой пластиковый пакет. Помнится, некогда было с ним особо возиться, в горнице ждал темный от переживаний и напряженный, как натянутая тетива, Фомин… Избавив прибор, сходный со старинным билетным компостером, от пленки, Тимофеев бегло изучил его состояние. Холод и влага – не лучшие друзья сложной техники. Сморщенной бумаги в кассете оставалось на пару-тройку коротких сообщений, а краска в пишущем узле наверняка высохла. Шансов на успех практически не существовало.