Александр Шубенков - Байки из серванта

Старик в ожидании заказа расположился в кабинете, усевшись в своё любимое кожаное кресло. На какое-то мгновение мистер Церц задумался о том, что остался один. Пусть ненадолго, но всё же один. И какой бы сволочью он не был, но полное одиночества угнетало даже его. Он полез в карман за телефоном, но вспомнив, что разбил его, отдёрнул руку, будто обжёгшись. Где-то там, в списке контактов есть номер, появления которого он ждёт на экране телефона. Каждый день, ежеминутно, старик дрожащей рукой лезет в карман, в надежде увидеть этот номер входящим вызовом. И каждый раз разочарованно кладёт телефон обратно. О том, чтобы позвонить дочери самому, и речи быть не может. Гордость. Чёрт дери эту гордость. Но так он устроен. Пять лет они не общаются из-за пустяковых разногласий. Впрочем, как и большинство размолвок случается по пустякам. Слепишь вот так однажды маленький комок обиды, пустишь его на самотёк с высоты гордыни, и не заметишь, как этот комок станет неприподъёмным от твоих домыслов.

Его размышления прервал звонок. Старик встрепенувшись, полез было в карман пиджака, но тут же убрал руку. «Чёрт, – выругался он, – это в дверь звонят». Посмотрев на часы, мистер Церц отметил про себя, что курьер приехал минута в минуту.

Открыв дверь, старик увидел молодого парня из службы доставки. Тот улыбался, выставляя напоказ желтоватые от налёта зубы. Это не была дежурная улыбка, необходимая при встрече с клиентом. Это была улыбка молодости. И ей не нужна причина. А вот курить надо бросать. Так подумал мистер Церц, глядя на парня. Рядом с курьером на транспортировочной тележке стоял большой ящик, притороченный к ней верёвками.

– Ты так и будешь стоять и скалиться? – процедил старик. – Завози уже.

Несмотря на прохладную встречу, улыбаться парень не перестал. Разве может ворчащий дед испортить настроение влюблённому мальчишке? Закатив посылку в дом, курьер осторожными, но ловкими движениями вскрыл ящик. Новенький, отдающий хромированным блеском, обтекаемой человекоподобной формы робот не шёл ни в какое сравнение с роботом первой модели. Бочкообразный «Роби 1» был отголоском прошлого. Затихшим отголоском, которого за преданность удостоили местом на свалке.

– Мистер Церц, – обратился к старику доставщик, – подайте ему голосовую команду, чтобы робот идентифицировал вас как хозяина.

– Сам знаю, – совершенно без злобы фыркнул старик. Обновка на время смягчила его вздорный характер. Проведя рукой по металлическому корпусу, мистер Церц произнёс пароль активации. Зашумел компрессор, подавая порцию сжатого воздуха в пневмоцилиндры. Ссутуленный робот выпрямился. Индикаторы глаз замерцали, говоря о том, что модель готова к работе.

– И не забудьте загрузить ему схему дома и подробный план его обязанностей, – продолжая улыбаться, сказал парень, – я, если что, могу с этим помочь.

– Спасибо, я сам справлюсь, – ответил мистер Церц. – Я буду вам признателен, если вы заберёте старую модель, – он сунул в карман курьера крупную купюру, – справа по коридору кухня, он там.

Упаковав обе части старого робота в ящик, парень загрузил его в машину и отправился на городскую свалку.

Сухой, невысокого роста старичок вышел на почерневшее от времени крыльцо своего домишки. Дом был маленьким, и со стороны его можно было спутать с добротной сарайкой. Взъерошив седые волосы грязной ладонью, дедушка улыбнулся щербатой улыбкой и прищурено взглянул на солнце.

Жил он на отшибе города, там же находилась и свалка. Хибара деда не была обнесена забором, так что нельзя сказать, где заканчиваются его владения и начинается кладбище мусора. И выходило так, что с попустительства городских властей и молчаливого безразличия горожан, старик оказался выброшен на помойку. Все в округе его так и называли: «мусорный дед». Но он никогда не жаловался на своё положение. Глаза видят, уши слышат, руки и ноги работают, значит всё не так плохо. А то, что люди болтают – это пусть. У умных людей язык всегда на поводке. Глупые же всегда повод найдут.

В животе заурчало. «Да, – сказал себе под нос старик, – пора приниматься за работу. Одним солнышком сыт не будешь». Сам себя дед негласно считал хозяином свалки. Кроме него здесь никто не обитал. Тут его дом и его работа. Он тем и жил, что отыскивал в куче хлама сломанные вещи и ремонтировал их. Потом продавал, и на вырученные деньги покупал еду. А сломанных вещей, к слову сказать, было немало. Давно прошли те времена, когда люди несли поломанные телефоны, телевизоры и прочую технику в мастерские. Теперь народ со средним достатком при малейшей поломке несёт всё это на свалку. Ведь куда проще купить новую вещь. А особо зажиточные горожане выбрасывают совершенно нормальную технику, как только выходит новая, обновлённая модель. В такие дни старик особенно счастлив. Не надо тратить время на ремонт. Остаётся только найти покупателя и отдыхать.