Александр Устинов - Бремя времени

Сделал небольшую разминку, хоть немного взбодриться, выпил холодный чай, оставшийся с вечера и начал одеваться. Еда никогда не лезет в желудок с утра, хоть убей. Раньше пихал через силу, а потом подумал – а зачем? Смысл себя насиловать – до обеда мне и так нормально чувствуется, потом перекусил немного и до домашнего ужина хватает за глаза. Была бы работа физическая, а так от сидения за компьютером много энергии не потратишь. А вот лишнего набрать – это можно запросто.

Посмотрел в зеркало на свою непобритую морду, криво усмехнулся отражению и вышел, аккуратно закрыв дверь на ключ. Музыку в уши и вперёд…

– В замечательное и счастливое утро, – произнёс я с сарказмом, спускаясь по лестнице.

«Угу» – угрюмый внутренний голос было не провести такой бравадой. Да и не особо хотелось…

Истёртые тысячами подошв ступеньки мелькали перед глазами. Где-то в глубине дома прогрохотал лифт, унося вниз кабину с такими же, как и я, «счастливчиками»

Каждое утро одинаковое, иногда ощущаешь себя как в долбанном дне сурка. Даже не иногда, а очень часто… просто со временем всё становится обыденным и уже почти не обращаешь внимания. Десять шагов вперёд от большого развесистого дуба, который с каждым годом становится всё больше, поворот направо, мелкий магазинчик – в нём я обычно покупаю хлеб. Не чета тому дерьму, что продают крупные сетевики. У входа в магазин стоит крепкий мужчина в кепке, скрывающей лысину. С одинаковым выражением лица, мы хмуро посмотрели друг на друга.

Меняется погода, месяцы, но каждый день он здесь, в одно и тоже время – видимо ждёт привоза товара. Может грузчик, может владелец, мне не интересно. И стоИт ли он так же в мои выходные, тоже без разницы… наверное со мной у него аналогичная ситуация, также пофиг. Главное, что я его вижу каждое утро.

Дальше не доходя до остановки метров тридцать, расположилась группа людей. Пятеро мужчин и три женщины. Все уже в годах, потрёпанная, но чистая одежда, все улыбаются, о чём-то переговариваясь. Ждут газельку, которая возит их каждое утро. А вот и она, ждёт впереди на перекрёстке, когда загорится зелёный. Точно по времени и расписанию.

У мусорки возится в контейнере бомж. Даже на расстоянии чувствуется вонь, но он, словно не замечая неприязненных взглядов редких людей, проходящих мимо, продолжает рыться в мусоре.

И завтра будет заниматься тем же…

Каждый день похож на предыдущий и последующий. С мелкими ответвлениями, но в целом жизнь словно идёт по кругу. Даже скорее не идёт, а несётся как гоночный болид, наматывающий бесконечные кольца на стадионе, а ты не можешь его приостановить, сдвинуться, хотя бы перепрыгнуть в другую сторону. Точнее можешь, но сильно это ничего не изменит… Обыденная рутина обволакивает, засасывает тебя целиком и редко когда отпускает свою жертву.

С такими мыслями я лезу в маршрутку и сразу же иду в самый конец. Там сажусь в угол и, по обыкновению, отрешаюсь от всего вокруг. Просто смотрю через стекло на пролетающие здания, машины, проносящиеся мимо, пешеходов, бредущих куда-то вдаль. Время от времени маршрутка трясётся на ухабах, покачиваясь из стороны в сторону, но меня это не отвлекает. Через пару остановок людей набьётся полный салон, свободных мест не будет – теснота, давка, злые лица. Либо наоборот заранее уставшие. Мне очень везёт, что почти всегда на моей остановке есть пара незанятых кресел.

А вот вечером такого счастья не предвидится. Но тогда я тоже ухожу вдаль, в закутОк между сидениями в конце пазика. Там мало толкучки и недалеко до выхода.

На работу получается ехать без пересадок, попадая на редко ездящую маршрутку. Назад можно так же, но нужно долго ждать, поэтому проще и быстрее добраться до дома с пересадкой. Уже так привык, что особо и не замечаю всё время, тратящееся на поездки. Всё время… сколько часов уходит за неделю… месяц… год? Просто в никуда… если начинать задумываться, то голова идёт кругом, что огромный кусок жизни растрачивается впустую… Мда, к сожалению, сегодня настроение хуже обычного.

«Так, хватит! Нужно хоть немного расслабиться перед работой»

На такие случаи, когда депрессия сильнее всего, я завёл отдельный плейлист с балладным роком 80-х и 90-х годов. Род Стюарт, Фил Коллинз, Крис Норман, Брайан Адамс и другие – стоИт включить песни погромче и, все печальные, заезженные по сто раз мысли, отодвигаются на дальний план, растворяются на время.

Так я и поступил, расслабленно откинувшись на спинку сидения.