Никита Чернов - В дальний путь

– Привет. Лёша, ты уже едешь? – прозвучал в сенсорной трубке сухой голос.

Позолоченные осенью деревья мелькали сплошной кинолентой, правая рука, покрытая клетчатой рубашкой, вжималась в искусственную кожу руля старенького универсала от ниссана, левая старалась приспособить телефон к уху, параллельно сдвигая очки в толстой пластиковой оправе с худого, как и он весь, лица.

– Да, Катя, да, еду, – ответил он, едва сдерживая зевоту, – Прости, что не разбудил, дописывал чёртов код ночью и, в итоге, проспал…

– Ничего, – перебила она, – но я не поэтому звоню.

– …второпях собирался. А родители точно к двенадцати будут? Что?

– Тебя плохо слышно. А я говорю, что не поэтому звоню. Слышишь? У тебя связь плохая.

– Да. Что такое?

– Они будут раньше, к одиннадцати.

– Просто великолепно. Гори оно огнём, чёртова дыра…

Чёртова дыра – это место где он теперь жил, место куда можно приехать, но которое нельзя покинуть. “Покупай дом, представь какие перспективы для будущего!” – говорила мама. Он чертовски устал от Новониколаевска, потому и купил его: небольшая панельная лачужка на три комнаты с печным отоплением и позеленевшей шиферной крышей, неплохой дворик, чтобы “детки резвились”, как говорила мама, правда, до деток было ещё рановато – ему всего двадцать три, он ещё и сам не против порезвиться! Однако, он всё чаще ловил себя на мысли, что течение его подхватило и уже скоро он окажется в середине потока, откуда не вырваться до могилы. Теперь он не может уехать отсюда.

– Почему они приезжают раньше? Я же не успею забрать вовремя Димку с Юлей.

– Я не знаю, Лёша. Сказали, что у твоего отца раньше закончилась смена – тяжёлых пациентов не было, и они приедут пораньше.

– Я ведь не успею привести брата. Как думаешь, ничего, если я привезу его после их приезда?

Сердце гулко било в набат, а мысли рвали небесную синеву в грязные лоскуты, казалось даже педаль газа стала ответно давить в ногу. Младший брат и отец знатно повздорили год назад, когда первый заделал ребёнка в двадцать, не закончив хотя бы “своего идиотского, никому не нужного филологического образования”. Спустя время отец, вроде, смирился с этим фактом – запихнуть ребёнка обратно в чрево он не мог; вроде принял своего сына таким, какой есть, однако ни один до этого не торопился реально встретиться и закопать топор.

– Лёша, я не знаю, честно, это твоя семья. Одно лишь скажу – неправильно, когда отец и сын отворачиваются друг от друга.

– Да… Ладно, я уже всё равно в дороге, да и не развернётся же самолёт обратно в Москву, – а он так хотел бы, – попытаюсь хоть как-то срезать, постараюсь приехать как можно раньше.

– Хорошо, зайчик, только не гони – на наших дорогах только в А-ад, – на последнем слове она потянулась в постели, её голос был такой сонный и беззаботный, что его самого невольно клонило в сон.

– Да, любимая, скоро буду.

Едва успев услышать ответ, он нажал красную трубку под фотографией милого личика с чёрным каре. Пейзажи за окном сменились пустынными полями и редкими голыми деревянными скелетами. А у него до сих пор в голове не укладывалось как отец мог обожать его и с такой же силой ненавидеть Диму, хотя и мать, и сам Лёша – любили его. Даже сам Лёша мог ощущать непостижимую ненависть, витающую в атмосфере, страшно представить каково было брату. Наверное, поэтому он сразу после школы уехал учиться в Москву, на что отец лишь хмыкнул и махнул рукой.

Дальше ехать не было смысла, нужно бы остановиться и посмотреть в навигаторе, дать мыслям вновь вернуться к дороге. Он остановился на обочине, перед знаком “Новониколаевск 127”. Дорога была пуста, если бы он тут сломался – мог бы застрять не на один день. Мобильный интернет был, навигатор быстро нашёл его и дело оставалось за малым – найти дорогу, и такая была – можно было срезать сразу пятьдесят километров! И почему он не знал о ней раньше? Он вдохнул в лёгкие прохладным осенним ароматом, отчего растянулась счастливая улыбка – он выигрывал час, если немного потрясётся по просёлочной дороге; он мог успеть к одиннадцати.

Он запрыгнул в ниссан, кинул на зубы лимонный леденец, вроде тех, что называются «Мини-М», и уже скоро сворачивал на объездную дорогу. Она не была просёлочной – совсем новый, будто только уложенный чёрный, как нефть, асфальт, и такой же свеженький знак “Тропки”, даже пыль не успела осесть.

«Вау, – брови и губы поднялись от удивления, – Каким будет день – неясно, но дорога великолепной.»