Дельфина Бертолон - Та, что приходит ночью

– Может быть, тебе зарегистрироваться на сайте знакомств? Человек из леса точка ком?

– Ой, Попо, заткнись!

Я изобразил обиду, но он, как обычно, поднял мне настроение.

Надо идти завтракать – Жанна приказала! Но сегодня днём я пойду посмотреть убежище.

Конечно, я знаю, что это никакое не убежище. Но у меня «безграничная фантазия», и мне нравится это выражение, так со мной случится что-то похожее на приключение.

Развалины – «храм майя».

Гостиная – зловещее излучение.

Подвал – бомбоубежище.

Дом под соснами – дом теней.

Если вы думаете, что мне было весело играть со словами в день национального праздника… но это было лучшее, что я мог сделать. Каждый выживает как может.

В конце концов, мне никогда не нравились фейерверки.

Пятница, 14 июля 2017 г.,

21 час 54 минуты,

звёздная ночь.

После завтрака я взял фонарик и отправился в сад. За домом трава была густая, сухая, давно не стриженная. Как и говорила Софи, я нашёл большой люк, почти скрытый буйной растительностью.

Я поднял глаза и повернулся. Лес, тропинки. В памяти всплыл страшноватый образ разрушенной усадьбы и разбитой люстры.

(Мне эта люстра снилась много раз. Какая глупость, некоторые вещи просто преследуют…)

Я встал на колени: люк был закрыт на защёлку, которая (что логично) находилась снаружи. Я с трудом поднял крышку, она была очень тяжёлая. Она отвалилась в сторону, придавив высокую траву.

Я спустился по узкой лесенке, ещё более крутой, чем чердачная. Внизу я включил фонарь и оглядел подвал. Мачеха не обманула: там было совсем пусто. Небольшая камера, полуземляная, полукаменная. Смотреть тут было не на что. Сырость, по стенам сочится вода, неровный бетонный пол. Я был уверен, что здесь полно всяких тварей, крыс, земляных червей и ещё чего похуже. Я осмотрел потолок, затянутый паутиной. Влажность была как в тропиках, однако ощущение мороза по коже было сильно как никогда. И это не просто слова: внезапно ощущение холода охватило меня целиком, ледяные волны, как дыхание… И сразу возникла жуткая мысль: дыхание кого-то, кто окружает меня… Весь дрожа, я снова обвёл помещение фонарём: ясно, что никого не было. Во всяком случае, никого видимого… Это не прибавило мне смелости, и я стал подниматься так поспешно, что мог бы упасть с лестницы и сломать ногу. Наверху солнце показалось таким ослепительным, что мне пришлось прикрыться рукой, пока я не привык к яркому свету. Сердце у меня колотилось, и я поспешил захлопнуть дверь погреба, как будто кто-то или что-то могло оттуда выскочить. Я изо всех сил задвинул защёлку. Только после этого я успокоился.

Я никогда не был трусом. Честно – кому мне здесь врать? Прежде всего, даже если я когда-нибудь обращусь к кому-то, чтобы не чувствовать себя таким одиноким, этого дневника всё равно никто не прочтёт. Но почему же этот дом нагоняет на меня такого страху? Я чувствую себя дураком… Конечно, новые места волнуют, но вот уже восемь дней я болтаюсь между страхом и унынием – до сих пор я таких чувств не испытывал. Полагаю, психологи назвали бы это ностальгией или просто ерундой.

Вот у меня проблема: я всюду вижу зло.

Я рухнул в высокую траву, пышную и уютную, как восточный ковёр, и задумался: что же ещё я мог бы сделать этим незадавшимся днём? Я вздохнул (тяжело, «по-мультяшному») и перебрал все варианты.

Вернуться в «храм майя»? (Лимит страшилок на сегодня я уже исчерпал.)

Взять себя в руки и проехать на велосипеде шесть километров до деревни? (Найти там приятелей? Подружек? Я на это уже не надеялся.)

Исследовать чердак? (Невозможно: там наверху сорок градусов жары, аж пот с ресниц капает.)

Пойти с папой красить стены? (Очень уж много работы. В прошлый раз я прямо изнемог: и спина болела, и руки, и всё остальное…)

Короче говоря, я не знал, чем заняться. И что ещё хуже, я ничего не хотел. Если бы я был в Париже, я бы сходил в кино, выпил бы с приятелями по стаканчику газировки, пошёл бы в аквариум в Порт-Доре (обожаю это место). Если бы я был в Париже, у меня были бы проблемы с выбором.

Я прекрасно понимал, что хватит ныть на эту тему. Мы переехали и обратно не вернёмся. Через несколько лет – скоро! – я могу захотеть вернуться в город, чтобы учиться в университете или где-то ещё. Но мне только что исполнилось пятнадцать, и придётся идти в школу – это неизбежно.

Я вынужден жить здесь, хочу я того или нет. Как в тюрьме, по словам Попа…

Вырвавшись из зловещего погреба, я совсем пал духом. Вся польза от разговора с Попом улетучилась. Я бродил по саду, взмокший и с тоской в душе, кидал камешки, забрёл в гущу растений с большими колючими листьями. Я сел на землю, уставившись на «монстропланты». Так назвал их папа – они напоминали ему мультик, который он видел в детстве, «Джейс и захватчики мира». Я погуглил, не порадовало: история про сумасшедшего биолога, который хотел избавить человечество от голода, но по ошибке создал полурастение-полуживотное исключительно подлого нрава – не говоря уж об удручающей графике! Ну, папа мой родился в семидесятых – в прошлом веке, бедняга! Я их тоже называю монстроплантами – им подходит. На самом деле это агавы – толстолистые растения, которых много здесь, на юге Франции, и в других тёплых краях – например в Мексике, в Центральной Америке. Они действительно напоминают чудовищ, вроде зелёных кракенов, вылезающих не из моря, а из земли. К тому же они опасны: на листьях-щупальцах бывают острые края и колючки; лучше их не задевать. Но я заметил интересную вещь: глядя на монстропланты, я соображал лучше. Не знаю… Они меня как-то поддерживали. Я смотрел на их здоровенные жёлто-зелёные листья, устремлённые к небу, похожие на лезвия гигантских охотничьих ножей, и это меня ободрило. Если понадобится, я всегда могу вырвать такой лист, и он послужит мне мечом… Но как сражаться, если враг невидим?