Михаил Ковтун - Сказки старика Хименеса

Хозяин Ветров устало опустился в свое каменное кресло. Он убрал посох и махнул рукой духам гор, что бы те отпустили Западного. Потирая болевшие виски, Хозяин тихо сказал Западному Ветру –

– Ты дурак…Ты отказываешься от вечной жизни ради химеры любви. Это ведь только миг. Пусть ослепительный, яркий – но миг. Она постареет, её лицо съедят морщины и её тело не будет молодым и прекрасным…

– Мне все равно – так же тихо ответил Западный Ветер – Я люблю её. До нашего последнего вздоха она будет для меня самой прекрасной и желанной женщиной на свете. И пусть лучше миг вдвоём – чем вечность в одиночку.

– Какой же ты дурак. – прошептал Хозяин Ветров- тебе придётся гнуть спину, что б добыть вам еду. Тебя будут грызть болезни и людская несправедливость. И однажды – ты почувствуешь холодные шаги смерти. А я ведь не смогу помочь тебе. Я не Бог и не властен над душами. Я могу только выполнить сокровенные желания этих душ. Но я не в силах нарушать волю неба…

– Я сделал свой выбор, повелитель – Западный Ветер упрямо вскинул голову

– Да будет так. – кивнул Хозяин Ветров- ты станешь человеком. Я даже дам тебе немного денег на первое время. Но это всё. Дальше ты сам будешь заботиться о своей Марии и о ваших детях. Они у вас будут…Я умею видеть сквозь время. А на твое место я возьму человека из портового города. Он смотрит каждую ночь в лунное небо и хочет уйти по лунной дороге. Он одинок и он будет хорошим ветром. Он так любит дождь. Вот и пусть гонит тучи со склонов Анд на пампу. Иди, человек.

Хозяин ветров хлопнул в ладони и раздался протяжный гром. Когда он затих, бывший западный ветер стоял на жаркой, прокалённой улочке маленького городка, где жила его любовь. В кармане потертого костюма лежала тоненькая пачка денег и документы, за спиной висела треснувшая гитара. Он засмеялся и широким шагом пошел к домику, где ждала его Мария. Он пел веселую песню гаучо с дальних пастбищ и люди удивленно смотрели на парня весело поющего в эту немилосердную жару…

…. Вот такая история ,амиго. Мне рассказал её мой отец. Я тогда , в тот тихий вечер , не придал значения словам моей мамы. А она положила голову на плечо отца и тихо – тихо прошептала – « Спасибо тебе за всё. Мой любимый и нежный западный ветер».

На старом кладбище нашего города стоит гранитный крест . На нём выбиты имена – Хоакин и Мария Хименес. На нём разные даты рождения, но одна дата смерти. Да, амиго, они в один и тот же день и час ушли вместе из этого мира. Я и мои семеро братьев будем вечно помнить их историю, и рассказывать людям о верной и преданной любви Западного Ветра.

Любви, которая может всё.

.

Маэстро Мигелито

Здравствуй, амиго. Тебя давно не было в моем баре. А, ты уезжал в свою далёкую северную страну… Понятно. Говорят – у вас там очень холодно и люди никогда не улыбаются? Я тоже думаю – что это враньё. Присаживайся, я угощу тебя настойкой из лепестков горных цветов, что дарят нам весной вечные Анды. Скоро, амиго, ты зайдешь в этот бар – но за стойкой уже не будет меня. И ты вспомнишь мои глупые сказки. Не обращай внимания..Просто я сегодня много думаю о Той, Что Никогда Не Опаздывает.

Видишь – на досках эстрады лежат черные розы? Шесть лет назад , именно на этом месте, я закрыл своей ладонью глаза Мигелито. Кто такой Мигелито? Однажды холодной ночью в мой бар зашел странный человек. В прекрасно пошитом, но потрепанном костюме. За спиной у него висела гитара. Он сел к стойке и сказал « старик, налей мне стакан вина и дай поесть. У меня нет денег – но я сыграю тебе красивую музыку.» Я бы накормил его и так – но пусть играет, если хочет. Он выпил стакан крепкого вина и съел немного хамона. Потом он взял в руки гитару…

Амиго, я не плакал так – даже в детстве. Его гитара пела о чудных цветах утерянного рая и о том, как плачут наши ангелы над нами. Не было больше моего маленького бара – вокруг была только его музыка. Музыка маэстро Мигелито. Когда он закончил играть я долго сидел в оцепенении . он усмехнулся уголком рта и спросил – « ну что ,старик, достоин я играть по вечерам в твоем баре за еду и вино?» и посмотрел мне в глаза.

Последний раз я видел такой взгляд у умирающего орла, с перебитым крылом. Он, беспомощный – но гордый, смотрел в такое далекое небо над Андами и прощался с ним. Такой же взгляд был у Мигелито. Я отдал ему свободную комнату в своем доме. Мигелито усмехнулся и кивнул головой.

Вечером в баре было много людей. Суровые гаучо в кожаных бомбачос и длинными ножами у пояса, пеоны с разных гасиенд, пистольерос с настороженными, волчьими глазами..Пришли много жителей нашего городка. Женщины смеялись и стреляли глазами в суровые лица мужчин. В углу пистольерос играли в покер. Пеоны обсуждали засуху, и пропавший урожай… Все было как обычно – пока на эту дощатую эстраду не вышел Маэстро Мигелито…