Михаил Строганов - Заклинатель дождя

Большие перламутровые пуговицы от женских шуб, изящные от кофточек и простые, с четырьмя дырочками, затертые пластмассовые обмылки, некогда бывшие пуговицами у дешевого пальто. Сколько ж прошло людей через больничную трухаловку?!

Иван принялся решительно откручивать от пижамы пуговицы, держащиеся на честном слове:

– Выиграю, поможете сбежать отсюда? Сегодня!

– Об чем базар! Ломанешь отсюда, только тебя кумовья и видели! – Комар радостно хлопнул в ладони и облизнулся. – Сам-то что на кон ставишь?

– Знаете сами, что у меня нет ничего! Мне просто очень нужно сегодня выбраться отсюда! Понимаете, у моей мамы больное сердце, а она даже не знает, где я нахожусь, что со мной.

– Забота о матери – дело святое! Так что будет тебе сегодня фарт! – Николаич похлопал его по плечу. – А что на кон поставить… Было бы желание, а чего отдать, найдется всегда! К примеру, в каптерке у санитаров спирт имеется. Сходишь да и возьмешь!

– Ага! – радостно закивал Комар. – В каптерку через шнифт можно слазить. Ты вон сам из себя как фитиль, только юркнешь – и в дамках! На окнах-то решеток нет, дело-то без труда замастырить можно!

Была, не была!

– Ставлю пуговицы от моей пижамы! Николаич сгреб пластмассовые кругляшки, сосредоточенно потряс их и небрежно кинул на тумбочку.

– Так не пойдет! – Иван ударил ладонью по наколотым пальцам Николаича. – Зачем подцепляете мою пуговицу?! Ногтем на мизинце! Нечестная игра!

Николаич ухмыльнулся в лицо:

– Здесь серьезные люди катают, и фраера чесать не станет никто. А вот если ты, черт из мутной воды, решил шевелить хвостом, так мы тебе очки быстро на место вставим. Чтобы другим неповадно было!

– Николаич! – Комар махнул перед глазами Ивана растопыренными пальцами. – Об чем базар! Захамничал фазанчик, кидануть решил! Чего тумакать понапрасну? Загнать его под шконку!.. Порешу, паскуда! – Комар выхватил из кармана алюминиевую ложку, размашисто ударил Ивана в грудь отточенной ручкой.

Ивану показалось, что в него плеснули кипятком. Из-под распахнутой, лишенной пуговиц пижамы побежала тоненькая кровавая струйка.

– Значит, вы так?! – рука Ивана скользнула в карман, к спасительному кастету, но провалилась в пустоту. Карман порван…

– Дави его! Гаси!

Остервенелые крики. Яростные удары. Тяжелая и мучительная тьма…

Голос, словно юркая змейка, выскользнул из подсознания, заставляя Ивана прислушиваться к нему, продираясь через забытье. Он завораживал старой, размеренной русской речью. Он читал стихи, но не для кого-то, а себе, произнося слова вслух, чтобы насладиться звуками, негромко плачущими отчаяньем:

Как хорошо… Как правильно… Словно обо мне…

Иван с трудом открыл глаза. Небольшая комната с единственным оконцем, да и то по самую форточку забитым фанерой.

– Прошу, продолжайте дальше!

– А «дальше» не было, – голос ответил неожиданно близко, из-за спины. – Смертельно отчаявшийся поэт здесь поставил троеточие и уронил перо на лист. Был забыт и покинут всеми, как теперь, Иван, ты.

– Кто здесь?!

– Друг… Сиди, Ванюша, не вставай. Досталось тебе сегодня…

– И не только сегодня, – Иван пытался угадать, кому же мог принадлежать этот таинственный, чарующий голос. – Все никак не могу вас узнать. Или из-за того, что вот уже вторые сутки меня нещадно бьют по голове?

– Да ты меня и не мог раньше слышать, – успокоил голос. – Мы знакомы заочно. А вот теперь и свидеться довелось!

– Свидеться! В такой темени я и руку-то свою разглядеть не могу. А тут еще вы тумана нагнали… Вышли бы к окошку? Здесь, у форточки, хоть немного свет от фонаря попадает.

– Не торопись, Ванюша, пока не время. Во тьме не всегда таится худшее, иногда в ней выпадает единственный шанс!

– Наверно, как я набедокурили? И вас тоже в изолятор посадили?

– В каком-то смысле да, посадили, – таинственный гость рассмеялся и чуть-чуть подался навстречу. – Только очень, очень давно!

Иван хотел расспросить подробнее, как вдруг почувствовал, что неведомый собеседник исчез. Даже не исчез, а истаял в темноте.

Наверное, он и вправду сходит с ума… Или ему вкололи какую-то дрянь санитары, и вот теперь он разговаривает со своими галлюцинациями…

Иван поднялся на ноги и двинулся ощупью в неосвещенный конец комнаты.

А может, это просто сон? Нескончаемо долгий кошмар? Может, он и не в дурдоме? И не распинали его на ремзаводе заезжие наркоторговцы?.. Вдруг и Немирова никакого нет? Этого проклятого вымороченного города-призрака, в котором все, как на Гаити, подчинено насилию и черному культу вуду. Нет, в России такого не может быть… Просто он тяжело заболел или попал в аварию, а теперь вот лежит в коме…