Рашид Алиев - Продавец прошлого

Рузиль еще раз нажал на звонок. Наверно, это треньканье и мертвого в чувство приведет. Вот только не Яну, которая наверняка дома.

А вдруг уже не дома?! Эта мысль привела Рузиля в замешательство. Неловкая ситуация получится, если и правда сейчас дом пуст. А человек-то ждет…

Рузиль еще раз оглянулся на водителя.

Тот, усмехнувшись, посигналил.

Через некоторое время во дворе послышались шаги. Яна спешила открыть отцу дверь. Распахнув ее, она, пожевывая жевательную резинку, уставилась на отца.

– Мама где? – спросила она наглым тоном.

– Нету, – растерянно вымолвил Рузиль. – А без Юли не пустишь?

Янина освободила путь.

– А этот что там стоит? – спросила она, кивнув в сторону водителя. Тот приветливо помахал дочери Рузиля. – Еще глазки мне строит, старпер на драндулете, – она насмешливо посмотрела на старенькую Subaru.

Рузиль неодобрительно покачал головой. Яна была избалованном подростком, однозначно. Или просто переходный возраст играет роль? Кто их разберет, этих тинейджеров…

– Ты не могла бы принести мне одну из моих книг? Только мигом, человек ждет.

– Этот, что ли? – Яна указала пальцем на таксиста и усмехнулась. – Только не говори мне, что хочешь подарить ему экземпляр своего «щидэвра»!

– Яна, прекрати! Принеси книгу, быстро и молча! – применив командный тон жены, воскликнул Рузиль.

К его удивлению, сработало. Яна ушла за книгой.

Но спустя пять минут так и не вернулась.

– Может, я поеду уже? – жалобно попросил паренек.

– Сейчас, минуту! – Рузиль сам направился в дом, и уже через несколько минут протягивал одну из своих книг польщенному таксисту.

– А можете подписать для жены? Вот обрадуется!

– Ручки нет, – пожал плечами Рузиль.

– Не вопрос! – паренек торжествующе достал из бардачка необходимый предмет.

– Как жену зовут? – поинтересовался Рузиль, усевшись в машину и приготовившись подписать книгу.

– Марина.

– Марине, значит. А фамилия?

– Ну моя! – гордо заявил парень. – Нипейпиво!

– Не пил я пиво. Фамилия-то какая?

Паренек изумленно уставился на своего талантливого пассажира, а потом произнес смущенно:

– Ни-пей-пи-во – это моя фамилия, вообще-то…

– А-а-а, извините… – покраснел Рузиль.

Он подписал книгу и, пожелав всего хорошего мужу своей читательницы, вернулся в дом.

– Яна, а ну-ка сюда иди! – сердито воскликнул Рузиль, войдя на веранду.

– Чего, па? – донеслось с дальней комнаты. Похоже, выходить к нему не собирались.

Не ребенок, а ядерная война какая-то…

Хотя в письме Рузиля предупреждали, что ему достался отпрыск с характером…

– Ты где, Яна? – спросил отец, пройдя в коридор.

– У себя я! Что хотел? – отозвались с дальних комнат.

М-да, уважения полные штаны. Ну ничего, еще есть шанс перевоспитать. Пятнадцать лет – это не тридцать. Хотя…

Рузиль прошел на кухню.

– Выйди к папе, разговор есть! – строго молвил он, усевшись на кухне.

– Сейчас! – послышался недовольный голос Янины.

Но через минуту она уже была на кухне.

– Что тебе надо, па? – пренебрежительно поинтересовалась она.

– Ты почему книгу не вынесла?! – возмущенно спросил Рузиль. – Я же просил тебя!

– Какую книгу? – Янина состроила удивленное выражение лица. Похоже, она даже не слышала, о чем ее просили во дворе.

– Надо было книгу вынести человеку…

– Ой, я не знаю, где этот Пушкин… Опять у «Капитанской дочки» в гостях потерялся, наверно… – Янина хихикнула.

– Да причем тут Пушкин?! – возмутился Рузиль. – Я же свою книгу вынести просил.

– Ой, пап, у тебя их столько … – махнула рукой Яна. – Из них нам второй дом построить можно.

– Все ясно, – теряя терпение, произнес Рузиль. – Иди, занимайся делами. Все, я один побуду.

– А-а-а, ну я и занималась… Ты же все со своими книгами, отвлекаешь… – пожала плечами Янина и покинула кухню.

Рузиль выдохнул. Господи, как можно поладить с этим ребенком? Это не война, это катастрофа.

Так, ладно. Юля еще не приехала, значит, есть время подробно ознакомиться с собственным творчеством. Он взял одну из своих книг и погрузился в чтение.

Это было безумство какое-то. Двести страниц абсолютного урагана, сносящего крышу. Рузиль не мог оторваться от книги, которую сам же и написал. Удивлялся и одновременно гордился собой. Слог, сюжет, персонажи – все это было так совершенно. Господи, разве мог он написать такое? Да он же просто профи.

Рузиль читал собственную книгу, дивясь мастерству автора, и даже не верил, что автор – именно он. На месте автора он представлял отдельного человека, абсолютно успешного и талантливого. А что мог написать Рузиль сейчас? Какой-нибудь примитив пятнадцатилетнего мальчишки, который будет интересен разве что его собственной дочери? Да и то, вряд ли.