Игорь Безрук - Русская рулетка [рассказы - СИ]

Ирина засуетилась, смела со стола, сбегала на огород, нарвала зелени. Больше предложить было нечего: бабушкина пенсия кончилась еще на прошлой неделе, а запасы все давно съедены.

Гринька заметил растерянность Ирины.

— А хлеб-то есть?

Она, извиняясь, развела руками:

— Бабушка должна из города привезти.

Гринька хмыкнул, полез в карман, выудил кой-какую мелочь, прикинул, хватит ли на обратную дорогу. Хватало.

— Я не знаю, где тут у вас «комок», сгоняй сама, лады? Не в службу, как говорится, а в дружбу. И колбасы купи, думаю, будет достаточно.

Ирина ушла. Гринька остался сам, пошел осматривать остальные комнаты.

Конечно, иначе, как убогим, это жилище не назовешь: занавески выцвели, постельное застирано, полы давно не крашены, окна тоже, — видно, живут только на бабушкину пенсию, а какая нынче пенсия — известно.

А вот это, наверное, уголок самой Ирины: старый комод, на нем зеркало, какие-то косметические безделушки, крупная шкатулка, из которой выглядывает уголок конверта.

Гринька с любопытством откинул лакированную крышку. Довольно толстая пачка писем недружелюбно воззрилась на него. Гринька взял верхнее, посмотрел обратный адрес — им оказался адрес его колонии: те же буквы, те же цифры.

«Но это не мои письма!» — вспыхнуло в его голове. Он перевернул еще несколько конвертов. Тот же почерк. А вот другой. Через три конверта — еще размашистее. А вот и его мелкие каракули: «Жду ответа, как соловей лета… Жди, девчонка, не забудь, вернусь, нежно склоню свою голову на твою белоснежную грудь». Значит, не одному ему благоверная мозги сушила, не одному ему страждущие письма слала.

«Гадюка! — возмутилось все в Гриньке. А он ей о верности, о любви, о дружбе писал! — Да все они одним миром мазаны!» — забурлило, заклокотало, вскипело в груди. Сел сам, откупорил бутылку, нацедил полнехонький — по самый марусин поясок — стакан, влил себе в рот без роздыху, привычно занюхал рукавом.

«Вот потаскуха, стерва!»

Встретил ее остекленелыми глазами, но с еще более слащавой и вместе с тем ехидной улыбкой.

— Выпей, — протянул ей сразу полный стакан. Ирина удивленно и испуганно вскинула брови.

— Я не знаю… Много. — Она еще не понимала, что ему от нее нужно, но отпила чуть-чуть — есть очень хотела.

— Ешь, родная, ешь. Вот тушеночка, колбаска, свежий хлебушек, прелесть моя.

Еще налил себе.

— А теперь вместе выпьем. За встречу. За знакомство.

Ирина отказалась.

— Я уже не могу. У меня парень есть, — сказала к чему-то.

— Как парень? — решил поиграть с нею Гринька. — Я же твой парень, голуба. Ты же мне письма какие писала.

— Я встретила другого.

— Другого? Какого другого? Неделя еще не прошла, как я от тебя письмо получил!

— Может, долго шло?

— Может, родная, может. Да ты кушай, кушай. Знаешь что: давай за парня твоего выпьем. За парня-то своего выпьешь? — протянул ей Гринька ее недопитый стакан. — И я за него выпью. За вас, за ваше счастье, лады? Есть же счастье на свете? Должно быть… Не так ли ты написала мне? — подмигнул он ей лукаво и отправил себе в глотку свою порцию.

— А я-то, наивный, я, верящий в чистое, светлое, яркое…

Ирина уже охмелела, хлебнув натощак.

— Ты тоже хороший, Гриша, хороший, — произнесла приглушенно.

— И ты ничего, — придвинулся к ней поближе Гринька, положил руку на голую ляжку Ирины, легонько сжал ее. Ирина инстинктивно отвела в сторону ногу.

— Не надо, Гриша, не надо…

— Не надо? Не надо! — стал сам себя раззадоривать Гринька. — А что надо? Что надо? Светлой любви тебе хочется? Счастья бесконечного? Да что ты понимаешь в этом, дура! Если хочешь знать, счастье — это сиюминутное, секундное состояние. Нет длительного счастья, как нет беспредельной любви. Это кажется только, что ты можешь быть долго счастлив, на самом деле счастье — как звезда, упавшая с неба: ты заметил ее, а через мгновение и след простыл, снова мрак и темнота, как будто и не было ничего. Понимаешь? Понимаешь?!

Ирина испуганно кивнула головой.

— А я вот не понимаю. Я не понимаю, зачем ты все эти письма пишешь, зачем? Тешишься? Позабавиться над нами хочется, поиграть? Да нельзя с нами играть так, пойми, дура! Мы там, в неволе, как загнанные волки, как истекающие слюной шакалы!

Ирина еще больше испугалась, съежилась, хмель будто выветрился весь.

— О чем ты говоришь, Гришенька? — не понимающе спросила она его.

— Да вот об этом, об этом! — схватил он ее за руку и потащил за собой в спальню, где швырнул ее на кровать. — Об этом говорю, Иришечка! — перевернул он шкатулку и высыпал на комод все её письма. Некоторые из них слетели прямо на пол. Гринька стал вскрывать их и зачитывать: