Стивен Дэдмен: Искусство ловли стрел

Через семь минут девушка вернулась, протянула три доллара. Он покачал головой.

– Лучше купи что-нибудь перекусить по дороге.

– В больнице накормят.

Маг, пожав плечами, взял деньги. За время отсутствия Аманда успела умыться, подкраситься и куда-то убрала очки. Ее веки все еще были слегка припухлыми, короткие ресницы – мокрыми, а глаза – немножко красноватыми, но все-таки она стала выглядеть намного лучше.

– Спасибо тебе еще раз.

Он поцеловал Аманду в лоб и ощутил странный, едва заметный аромат ее волос, скорее необычный, чем неприятный.

– Не бери в голову. Надо же раз в год делать доброе дело. Или хотя бы в несколько лет... Что-то я увлекся. Когда твой автобус?

– Придет через пять минут, отправится через тридцать. Ты запомнил адрес?

– Норт-стрит, 44А.

– Правильно.

– В какой ты больнице?

– Что?

– В какой ты больнице? Вдруг я приеду в Калгари и захочу тебя проведать?

– В центральной. Восточная авеню, восемьсот сорок один, – не задумываясь ответила она. На минуту воцарилась тишина.

– А что ты делаешь для дяди? – наконец спросила Аманда.

– Ничего особенного, подрабатываю иногда. Я фотограф.

– И что ты снимаешь?

– То, за что платят. Портреты, свадебные снимки, чаще всего – обнаженку для мужских журналов.

– Похоже, интересная работа, – раздался бесстрастный ответ.

– Нет, этим невозможно увлечься надолго. Снимки всегда выглядят хуже, чем хочется, а если вдруг выходят как надо – не нравятся редактору. Модели пытаются свести концы с концами после того, как их мужья в очередной раз продулись в Вегасе, разведенные желают доказать всему свету свою независимость. Есть неудачницы, которым не удалось отыскать в своих головах мозгов, а своему телу – другого применения. А еще будущие звезды, заблудившиеся по дороге в Голливуд, полупрофессиональные стриптизерши, уставшие официантки...

– Ты точно итальянец? Обычно итальянцы говорят иначе.

– Ты про акцент? У меня хороший слух.

– Нет, дело в другом. Просто... Наверное, ты не такой безнадежный мачо, как остальные.

Маг усмехнулся:

– Я как раз собирался закончить тем, что ни одна из них не могла сравниться с тобой красотой, но тебе, наверное, это часто говорят.

– Нет, нечасто. Особенно в последнее время.

– Да что же случилось с этим местом? Неужели здесь нет ни одного мужчины младше шестидесяти? – За свою жизнь он повидал немало провинциальных городков, где дела обстояли именно так, и не меньше таких, где хватало молодежи, что обычно оказывалось даже хуже. По опыту он знал, что маленькие города гораздо менее гостеприимны для бродяг без гроша в кармане и красивых женщин, чем мегаполисы.

– Нет... Наверное, я просто мало общаюсь с людьми.

– Напиши мне, как только выйдешь из больницы, мы быстро это изменим. Или тебе некогда? – Она молчала. – Ты, наверное, учишься? Что изучаешь?

– Математику. Теорию относительности. – За их спинами захрустел гравий. На площадку въехал автобус и захрипел дверями. – Спасибо за все. Маг. – Аманда встала.

– Не за что.

Он проводил ее до двери автобуса, поцеловал удивительно холодную руку, протянул билет водителю и, отойдя, вытянул шею и стал смотреть, как девушка пробирается к своему месту.

– Бог дал, автобус взял, – пробормотал Маг, все еще жалея, что Аманда улыбнулась лишь один раз. Стрелки часов не доползли до девяти тридцати, до встречи с Кэрол оставалось полтора часа, но банк уже должен был открыться.

Старшим кассиром оказалась девушка лет двадцати пяти с приятной улыбкой, северо-восточным акцентом, снисходительным взглядом, выдающим уроженку мегаполиса, и без обручального кольца на пальце. Видимо, сюда, в город-призрак, ее отправил подлец-начальник, да еще и назвал эту ссылку повышением. Фотограф обналичил дорожный чек на двадцать долларов и поинтересовался, где находится Норт-стрит. Дом сорок четыре был в семи кварталах от банка, и Маг решил, что прогуляется туда в другой раз, без рюкзака.

– Большое вам спасибо.

– Надолго вы сюда?

– Не знаю. А вы?

– До Рождества. Тогда меня опять переведут в Торонто.

– Вы оттуда?

– Ага. А вы?

Маг пожал плечами.

– Катаюсь с места на место. Как раз неделю назад побывал в Торонто. Милое местечко.

– Вы бездомный?

– Не совсем, – ухмыльнулся он. – Чаще мне говорят что-нибудь вроде: «Интересная у тебя, наверное, жизнь!» А вам, похоже, меня жаль.

– Да. Если честно, я даже представить себе не могу, как можно жить, не имея возможности позвонить домой.