Николай Беляев: Старая куртка [СИ]

Хотелось лечь и не вставать, но это значило — нырнуть под воду. Вода не пускала, все движения казались замедленными — как во сне — словно Андрей шел по грудь не в воде, а в патоке, судорожно выдирая ботинки из песка, который, казалось, не хотел его отпускать.

Метров сто, наверное. До кромки воды — метров сто. Каска и амуниция на спине казались стокилограммовыми, невидимая в пластиковом пакете винтовка норовила вырваться из рук. Вперед! Шаг за шагом!

Противное чавканье, фонтаны воды — прямо перед ним прошла пулеметная очередь. Несколько человек, взмахнув руками, оступились, вода стала противного бурого цвета — то ли от крови, то ли от взбаламученного ботинками песка.

Еще не много… спасительная кромка воды. Спасительная ли? Последние несколько шагов Андрей бежал — или думал, что бежал, песок и вода держали крепко — и рухнул в накатывающиеся волны, желая больше всего стать маленьким, невидимым, незаметным. Куртка отяжелела от воды, светлый, почти белый песок, кажется, облепил его с ног до головы. Рядом рухнул на песок парень с шевроном на рукаве, стал лихорадочно раздирать пластик пакета. Несколько секунд — и у него в руках оказался «томпсон». Тот самый, гангстерский.

«Что это? Что вообще происходит? Где происходит? Когда???»

Андрей рванул свой пакет и вытащил из него тяжелую и неудобную винтовку незнакомой конструкции. Что это вообще такое?

Металлический язычок на боку… может, взвод, как у «калаша»? Андрей никогда не был фанатом оружия, но что-то, а взвести затвор сумел бы. Клац-клац! Вжавшись в песок и зажмурившись, он выставил винтовку перед собой и надавил на спусковой крючок. Выстрела не последовало.

Ааааа, черт! Несколько человек справа и слева, перебирая локтями, поползли вперед, Андрей пополз за ними. В небе что-то противно выло, где-то впереди грохнул взрыв, подняв огромный, до неба, фонтан песка и камушков и оглушивший до звона в ушах. Андрей потряс головой, ему казалось, что он в этой полоске воды и песка лежит уже час, не меньше. Фигуры тех, с кем он был в плашкоуте, маячили в нескольких метрах впереди. Попробовать, что ли?

Андрей рывком поднялся и бросился вперед, выдирая ноги из тягучего песка. Свист… грохот… удар.

Он понял, что сидит в автобусе, вцепившись в спинку переднего сиденья. Во рту было солоно — вероятно, прокусил губу. В голове еще звенело. Посмотрел вбок — пассажиры раннего автобуса не обращали на него ни малейшего внимания.

«Приснится же такое…» — и тут его взгляд упал на левую кисть. На ней красовался глубокий, чуть ли не кровоточащий след от укуса.

«Вот это сон… реальный. Не может быть такого…»

Андрей сунул руки в карманы и тут же выдернул их, удивленно впился в них взглядом: руки были все в налипшем песке. Мелком, белом песке. Еще раз осторожно сунул руку в карман… и вынул целую пригоршню песка — его были полные карманы.

Андрей откинулся на спинку неудобного сиденья и закрыл глаза. Вчерашняя интернет-дискуссия вдруг почему-то показалась ему далёкой и очень, очень смешной…