Валерий Атамашкин: Магистраль смерти

- Да не может такого быть, – Саша протер ладонями покрасневшие глаза. Страшно хотелось спать.

- Давай не будем спорить, а ты повернешь назад и посмотришь еще раз, – послышался голос диспетчера.

- Давай, но я уже сделал это. И как ты понял, от перемены мест слагаемых сумма не меняется.

Александр посмотрел на трассу. Все так: ночь и ни одной машины. Только тонкая полоса асфальта, даже без разделительных линий, напрямую уходящая вдаль, и никакого поворота, как и указателя, здесь не было.

- Ты уверен?

- Конечно. Давай не будем спорить, а ты...

- Ерунда. Передо мной лежит карта 2008 года, – перебил его диспетчер – И на ней четко и ясно указан поворот!

- А передо мной карта 2009 года, – заметил Саша, – и на ней, как ты понял, нарисован тот же самый поворот. Но его-то нет на самом деле.

Было слышно, как на другом конце линии диспетчер расхохотался.

- Что ты, вот это, занимаешься какой-то хиромантией, или тебе там скучно одному на трассе? Так я дам тебе совет. Хочешь?

- Ну попробуй.

- Остановись у обочины и достань из штанов своего малыша... – диспетчер, не договорив, расхохотался.

Александр не обратил на шутку товарища внимания.

- Ладно. Все это пустые разговоры. Подумай лучше, как можно выехать в объездную. График хромает, а я по прежнему застрял в Ростовской области. Смотри на карту, – Саша остановил палец на карте в той точке, где сейчас предположительно должен был находиться грузовик – Если добить эту дорогу, то можно выехать на федеральное... Хотя... сколько на это уйдет времени?

В ответ из рации послушался шум и треск.

- Гриша?

Динамик оглушил Александра писком ВЧ и связь прервалась.

- Ну просто замечательно!

Саша выключил телефон и попытался связаться с диспетчером вновь, но приема не было. Он вздохнул.

- Только этого нам и не хватало.

Некоторое время он внимательно рассматривал лежащую на коленях карту, а затем, не отрывая от карты палец, проследил объездной путь и завел мотор. Из огромных выхлопных труб «Man»а вырвались черно-серые клубы дыма, и грузовик, взревев, как слон, тронулся. Восемь огромных колес, взметнув пыль дороги, сцепились с асфальтом, и мотор принялся набирать обороты. Саша плавно поддал газку.

Впереди предстояла трудная ночь. Груз – полный прицеп соли – необходимо было доставить в Львов к девяти утра следующего дня. Или сегодняшнего. Саша посмотрел на часы: они показывали начало первого. Он вздохнул. И возможно все получилось бы именно так, если не одно «но». Все это было бы возможным, если около получаса назад на месте оказался бы тот самый поворот, который был обозначен на карте. А это условие не было выполнено, значит, и все остальное тоже. Поворот оказался лишь муляжом, а до Львова оставалась та же тысяча километров, которая, правда, могла превратиться в заманчивую цифру «шестьсот» и обернуться вовремя доставленным грузом. НО...

- Не получилось, - прошептал он.

По обе стороны дороги от мчащегося по трассе тягача мелькали бесчисленные поля, засеянные пшеном и кукурузой. Ни одной заправки, ни городка, ни, на худой конец, задрыпанной забегаловки у обочины дороги. Саша вздохнул и зажмурил на мгновение готовые вот-вот сомкнуться глаза. Дорога расстилалась вдаль и вперед, поэтому можно было немного расслабиться и прийти в себя. Например, глотнуть из термоса теплого кофейку. Отпустив руль, Саша взял с соседнего сиденья термос и, открыв его, налил кофе в кружку, стоявшую на передней панели салона. Запах сваренных кофейных зерен приятно защекотал нос. Сделав несколько глотков, Саша поставил кружку на место. Так лучше. Крепкий кофе приятно взбудоражил дух, и Александр, наполнившись энергией, крепко обхватил руль руками.

- Эх, не надо было и вовсе соглашаться на это дело.

Чертовски сложная неделя. Чертовски сложный заказ. Саша мысленно освежил в памяти события минувших дней. Болезнь напарника... Затем эта пробка под Ростовом. Все перемешалось в одну кучу. Проблема за проблемой, и вот он пик: он оказался один одинешенек среди необъятного края полей с посевами, полным кузовом соли и к тому же НОЧЬЮ. Еще бы куда ни шло, можно было закрыть все это на издержки профессии, но тут исчезла связь. Это уже было чересчур: ведь диспетчер в этом деле не больше и не меньше чем правая рука.

ПОЧЕМУ?

Потому что график летит ко всем чертям, потому что даже не знаешь, куда ехать и где ты вообще находишься. Карта? К черту.

«Я бы с радость отрезал уши этому гению ландшафта за такую достоверную информацию. А что, если бы на моем месте оказался бы иностранец? Ума не приложу,» - подумал Саша.