Игорь Резун - Время АБРАКадабры

– На что? – чувствуя, как схватывает горло, пролепетала девушка.

– На улучшение жилищных условий!

Пришлось встать, сгорая от мучительного стыда, преодолеть эти три метра до стола начальника и коряво, под его диктовку, написать заявление. Он забрал листок, косо, небрежно перекрестил его резолюцией «Удовлетворить немедленно!», а затем сбегал к другому столу, снял копию и вручил ее Людочке, сияя:

– Вот, копия – вам! Думаю, через месячишко вопрос будет решен. Так что собирайте вещи!

– Спасибо… – деревянными губами выдавила девушка и пошла прочь.

Но он задержал ее на пороге.

– Знаете, я хотел вам сказать… вы так трогательно выглядите… в этом желтом… и без «шпилек»… как тропический цветок! – вдруг выдохнул ей в лицо и покраснел от собственной смелости. – Скажите, а у вас в Непале… все такие?

Девушка судорожно затрясла головой, и было непонятно: то ли да, то ли нет. Потом она криво улыбнулась и выскочила из кабинета.

Она шла по коридору, бесшумно ступая голыми пятками по этому вытертому тысячей подошв линолеуму. Коридор был пуст, и только у самой двери Людочка ощутила тяжесть на спине. Тяжесть чужих взглядов. Обернулась. Все сотрудницы ЖЭУ, до того выглядывавшие из своих комнаток и впивавшиеся завистливыми глазами в ее спину, исчезли.

На крыльцо она вышла Настоящей Принцессой. На скамейке, дерзко устроившись на ее спинке, курила Ирка. Туфли с застежками стояли рядом, греясь на солнце. Девушка с короткими прямыми волосами, в белом, стояла тут же, моргая и вертя в руках флейту. Людочка улыбнулась. Она чувствовала, что орешек внутри нее уже потрескался и вот-вот лопнет после третьего удара, который то ли уже был, то ли не был.

– Ну вот, Ваше Высочество, – проговорила подруга, спрыгивая на горячий асфальт. – Теперь вы стали Настоящей Принцессой. Прошли по розовому пути. Ритуал «пРОЗрение». Ну, что? Теперь вам надо выполнить еще одно условие. Бутик, да?

Девушка зажмурилась. Солнце взорвалось в небе, истекая теплом и светом вниз. Орешек трещал.

– ЕДЕМ! – неожиданно сильным и звонким голосом сказала она.

«…Как и ожидалось, администрация поисковика abracadabra.go отказалась сотрудничать с Министерством юстиции США и предоставить ему доступ к статистике поисковых запросов – об этом вчера стало известно из письма, разосланного более чем 700 тысячам пользователей поисковика abracadabra.go. Такую цифру называют аналитики, пристально следящие за развитием системы. Письмо составлено в туманных выражениях и подписано неким пользователем abraxas. При этом необходимо отметить, что письмо получили также люди, не имеющие никакого отношения к abracadabra.go и еще не посылавшие в систему ни один запрос. Как говорят сами получатели, такие, например, как главный специалист Google Ян Сивейн или главный редактор The Cuardian Фриц Скотт, их программы спамообороны не смогли опознать это сообщение, как спам. К тому же письмо не отличается идентичным текстом, характерным для спама, а изобилует различными „вариациями“: так, например, менеджеру Google выражена поддержка (Google также отказалась от сотрудничества с американской администрацией), то редактору британского еженедельника abraxas посоветовал „натереть лысину перцем и босиком пройти от Александер-палас до Ковент-Гарден в знак покаяния, через весь Лондон“. The Guardian поддержала американские требования. „Если это только не чья-то глупая шутка, – говорит газетчик, – и остальные 699 999 писем содержат различный, индивидуализированный текст, то поисковику abracadabra.go просто нечем заняться“…»

Шелли Макнамара. «Игры разума в мире абсурда»

Chronicle, Сан-Франциско, США

Они могли бы поехать на маршрутке, но Ирка отвергла эту идею, заявив, что «Ее Высочеству не пристало пользоваться этим сараем на колесах», и заказала такси на последнюю пятисотенную. Людочка не спорила. В том, что Ирка ведет правильную игру, она уже убедилась. Водитель, молодой парень, был немного шокирован, особенно когда влезшие к нему в машину две отчаянные, голоногие девки попросили отвезти их в самый дорогой бутик центра. Он неуверенно почесал затылок, а потом сказал:

– Ну, это, пожалуй, только «Этуаль». На площади Ленина, знаете?

– А что там? – не выдержала Людочка, имевшая представление о содержимом бутиков на уровне зрительницы телесериалов – и то слабое.