Пит Рушо - Время Ф

— А какой смысл был?

— Ложный след, — он стал шумовкой доставать вареную бумагу и выкладывать ее на тарелку.

— Но ведь, фальшивое завещание… это же не означает, что не было завещания настоящего?

— Логично. Тут нельзя спорить. Извините, я вам не предлагаю, — он полил вареные газеты кетчупом и стал есть, — мне практически безразлично, чем питаться.

— Приятного аппетита.

— Благодарствуйте.

Митя посмотрел с тоской на мокрые штрипки захаровских штанов, на его бледные неприятные ступни.

— Мне, в каком-то смысле, интересно было, — говорил он, жуя и ловко орудуя вилкой, — ведь, это и меня касалось. Опять же, научный аспект. Так или иначе, я был лучшим из искателей потомков Яцека. Уже в пятьдесят шестом году в Уругвае я нашел последнего его отпрыска. Кроме него, наследников к тому моменту уже не осталось, можете мне поверить. Если не верите, ищите сами. Сам я после пятьдесят шестого года угомонился, меня больше эта ерунда не интересует. Вот. Его звали Доминикос Папандреас, он работал на бензоколонке на шоссе между Мальдонадо и Монтевидео. Все было очень просто, я подъехал, заправился, посадил его в машину и увез. Мы поговорили. Он слыхом не слыхивал ни про какое завещание.

— Может, он соврал?

— Нет. Я умею задавать вопросы. Он не соврал. Он был правдив, как на Страшном суде.

— Вы его убили?

— У меня не было заранее плана, что с ним делать. В том смысле, что я не знал что делать, если бы оказалось, что он может снять проклятие. Человек, способный совершить такое, очень сильная фигура. Трудно решить, как поступить. Это же такая бомба… А Доминикос Папандреас… что тут говорить.

— А в истории с Энгельгардтом вы знаете, как поступить?

— Нет, — он достал сигареты, закурил.

— Почему? Вы скрываете, не хотите говорить?

— Что мне скрывать? Вы видите, я живу открыто. Рассказываю всё. Скрывает тот, кто боится. А мне чего бояться, скажите на милость, молодые люди? Мне-то чего бояться?

На этом Митя и Станислав Сигизмундович ушли. Встреча почти ничего не прояснила. Они, в результате, узнали только то, что на Энгельгардта кто-то точит зуб, а кто-то другой стоит за него горой. В сумме это давало ноль, только ноль динамический. Вот и всё.

Митя с Кржевичем шли вдоль незамерзающей речушки с поэтическим названием Лихоборка. Оттепель сделала Лихоборку еще более незамерзающей. Зимующие в городе утки уже начали перебираться сюда, ближе к открытой воде. Сейчас почти все они спали, положив головы себе на спины. Митя рассказывал Кржевичу о поездке к Борщихе, а сам все время думал о Гане. А Кржевич думал о чем-то своем.

Дома у Блюма жизнь входила в обычное русло. Тетка повеселела. Кирилл Сергеевич опять торговал искусством, трещал по телефону, опять начал распевать песенки — это был хороший признак. Вернувшийся с неудачной встречи на Онежской, Блюм застал Madame и Кирилла Сергеевича за игрой в лото.

— Вы что, спятили? — издевался Блюм, — где вы его взяли?

— Не мешайте, мальчик, — отмахивался от него дядька, — вам еще рано играть в азартные игры.

Через две минуты Митя присоединился к игре, а кончилось тем, что они втроем совсем поздно вечером пошли в кафе. Ели чахохбили, шашлыки, зелень и долму. Запили все это огромными чашечками капучино и вернулись домой. Спать.

После кофе, ворочаясь в постели, Митя слышал через закрытую дверь шуточки Madame по поводу дядькиных переломов, ее смех. Потом она спросила:

— А ты, пупсик, уверен, что Митю надо было извлекать оттуда?

— Представь, да, — ответил Кирилл Сергеевич после паузы.

— Думаешь, имело смысл?

— Имело, имело. Они же люди.

— Ты не боишься?

— Только дураки не боятся. И подонки.

— Как мне повезло с мужем, — рассмеялась она, — и не дурак, и не подонок!

В дверь длинно позвонили.

— Кого там еще, на ночь глядя?

Приглушенные голоса в прихожей.

— Митя? Митя? Не спишь? Митя, выходи, к тебе пришли.

Путаясь в рукавах, Блюм вышел в коридор. Ганя мрачно посмотрела на него. Она была домашняя — в халате и тапках.

— Мухтар умер. Пойдем.

На лестнице она очень больно и зло сжала ему локоть:

— Даже собаки умирают. Даже собаки. А мы, черт дери. Мухтар умер. Ты понимаешь? Мухтар умер. Нет больше старика моего любимого, — и она заревела, как баба; смешно, некрасиво и горько.

Они поднимались по лестнице, и это была совсем чужая лестница. На ней было чисто и пустынно. Двери чужих квартир не были обиты дерматином на вате, не было железных дверей. Просто деревянные, крашеные темной охрой, без номеров и половиков. На стенах не было надписей, не было запахов кухни и табака. Ганя плакала навзрыд, и лестница отзывалась мертвым эхом.