Олег Ёлшин - Франсуа Винсент

Бросил взгляд в иллюминатор.

– Да! Высоко подниматься – низко падать. А высота, однако… И кому это нужно, прошло уже три сотни лет?… Снова начинается бред, – подумал он…

Он действительно был очень богат. Миллион, десять, тридцать, уже больше ста. Трудно представить себе – на что можно потратить такие деньги. Он не коллекционировал картины, не скупал недвижимость, не занимался политикой – от нее воротило – хотя, был знаком со многими сильными мира сего. Тогда, зачем ему столько? Но, глупо отказываться от того, что само плыло в руки. Так поступил бы каждый нормальный человек. Он занимался достаточно честным и высокотехнологичным бизнесом. Не шел по «костям» конкурентов… насколько это было возможно. Не был жесток, наверное, был хорошо воспитан, поэтому в своей среде пользовался уважением, которое отличало его от других. Что поддерживало его, что гнало сюда, на этот верх? Наверное, азарт человека, которому все удается. Он давно опередил сверстников и чувствовал себя в этой жизни комфортно. Не было семьи, детей… Почему? – подумал он. – Еще не время. Да, и не встретил с тех студенческих времен женщины, от которой хотелось бы иметь ребенка. А сейчас ему было всего-то около сорока. Хотя, друзья из прошлого давно обзавелись семьями и не по одному разу. Но, где взять эту женщину на такой высоте, в этом пустом салоне, в охраняемом офисе? А, может быть, там внизу, где они ездят в метро, ходят по улицам без охраны, и осталась она?

Вдруг подумал, что нет ни одного человека, с которым он мог бы поделиться и доверить все это. Кому такое расскажешь? Юристу, врачу, чиновнику мэрии, адвокату, подружке? Почему-то снова вспомнил Мари. Нет, не ту из далекого прошлого, а эту, реальную, с красивыми загорелыми руками, со смеющимися детскими глазами. Наверное, она могла бы его понять. Хотя бы поверить в то, что он не сошел с ума.

И снова не понимал, в чем он виновен. Одно знал точно – все это реальность, все было на самом деле, было когда-то давно – триста лет назад. Он видел это собственными глазами. И, теперь ему не нужны были доказательства, как бы абсурдно все не казалось. А, поскольку, такое никому не расскажешь, придется справляться самому.

Сидя в офисе, он долго и рассеянно слушал, как его заместитель рассказывал о конкурсе проектов, который они выиграли. Зам. был в приподнятом настроении, на него впервые оставили такое дело, и он с ним справился. А теперь гордо докладывал подробности. В который раз бросал взгляд на шефа, и недоумевал. Наконец, воскликнул:

– Шеф, вы как будто не рады?

А в ответ услышал:

– Это для тебя впервые – я столько тендеров выиграл – не удивишь. Как будто могло быть иначе.

Наконец, очнулся от своих мыслей, немного подумал, посмотрел на зама и спросил:

– Скажи-ка мне… та девчонка, которую ты поймал в аэропорту… Ты заблокировал ее карту?

– Конечно! При вас тогда же позвонил в банк.

– Да – да, я забыл… Пожалуй…

Помолчал еще немного…

– Знаешь что, позвони и сними блокировку. Решит сама, как ей жить. Большая уже девочка. Пусть тратит то, что там осталось. Сделай с уведомлением, чтобы она была в курсе.

Заместитель удивился, немного помялся и ответил:

– Я не успел рассказать… Думаю, ей это ни к чему. Пока вас не было…

– Что еще?

– Пока вас не было, она занесла это, – и протянул большой конверт, из которого со звоном выпали ключи. Еще там находились документы на квартиру и магазин, доверенности и кредитка. Здесь было целое состояние. Состояние для какой-то девчонки с периферии. Но, почему-то все это лежало здесь на его столе в виде никчемных бумаг…

– Скажи, – спросил он зама, – больше она ничего не просила передать?

– Нет, только это.

– А кто тот парень, помню, ты это выяснял?

– Какой-то художник…

– Кто такой? Мы его знаем? Сколько стоят его картины? – оживленно перебил он.

– Нисколько. Их никто не покупает. Рисует и складывает. Снова рисует. Непризнанный гений!

– И все?

– Все.

Они немного помолчали.

– Молодой? – с надеждой в голосе спросил он.

– Да,… такой же, как и мы, лет сорок – сорок пять… – получил он безжалостный ответ.

– Вы меня извините, шеф… – тактично добавил зам, – странная она какая-то.

– Да, странная… – пробормотал он. – Ладно, возьми все это, – и показал на конверт с документами и ключами. – Отдай в агентство, пусть заберут и с концами. Цена значения не имеет. Все.

Уже две недели, как он вернулся из Испании… Или из Франции. Скорее из Франции, куда ездил и откуда потом сбежал, а на обратном пути даже не взглянул на горы. Снегу в этом году было много. Скоро сезон закончится, а он так и не съедет с горы и пропустит сезон. Но, почему-то не тянуло вставать на лыжи, перелетать с одной горы на другую, с подъемника на подъемник. Хотя, напрасно. Там, наверху, можно ни о чем не думать, просто лететь навстречу ветру и неизвестности. Почему он так любил этот скоростной спуск, когда любую голубую трассу можно превратить в черную и неукротимо мчаться с нее? Потому что там он всегда был один. И один на один с горой и скоростью, и ветром в лицо. Потому что он так жил и летел без остановки, никогда не падая, мчался навстречу препятствиям и всегда побеждал. Но, снова оставался один.