Павел Иевлев - Город без людей

— Один плюс — ГАИшников больше нет, — невесело усмехнулся Артём. — Пей за рулём, сколько сможешь…

Закинув вещи в багажник, подогнал машину к ярко-красным контрольным крышкам топливных цистерн. Сорвал ломом символический замок с той, на которой было написано «АИ-95» и, соединив карабинами два троса, прицепил к ним ведро. «Каменный век какой-то. Журавля колодезного не хватает», — подумал он. Ведро в небольшую горловину для контрольного отбора топлива не лезло, и пришлось несколько раз его хорошенько пнуть, сминая в этакую сложную загогулину ёмкостью всего-то литров на пять. Втаскивать его обратно было сущим проклятием — цеплялось за края, и половина выливалось обратно. В общем, эффективность метода оказалась сомнительной, но деться было некуда.

Таская ведро за ведром и аккуратно переливая их в бак через воронку, Артём надышался бензином до головокружения. Вся одежда пропиталась топливом и кожа под ней зудела, а потёкшая с синтетических тросов оранжевая краска заляпала руки по локоть. Да, одежонкой тоже надо было озаботиться. И много ещё чем. Артёму снова показалось, что в кустах на другой стороне дороги что-то мелькнуло — поболее собаки. Черт его знает, но, похоже, пора было закругляться. Тем более что движение повторилось — что-то крупное быстро перемещалось в зарослях. Забросив вонючий, истекающий краской и бензином трос вместе с ведром прямо через разбитое стекло в машину, он прыгнул в кабину и завёл мотор. Указатель топлива показывал всего полбака, но на первое время сойдёт. «Ну, теперь хрен вы меня возьмёте» — подумал Артём и рванул с места так, что колеса оставили на асфальте чёрные полосы. С отъездом за город, пожалуй, придётся опять погодить — кажется, обнаружились более актуальные потребности.

Артём подлетел прямо к дверям магазина «Арсенал», благо большие колеса внедорожника позволяли не обращать внимания на бордюры. Вытащив из багажника лом, он решительно направился ко входу и встал, как вкопанный, — на двери были явные следы попытки взлома. Попытки неудачной — стекла выбиты, но решётки на окнах целы, а укреплённая дверь только слегка перекосилась. Рядом валялся небольшой железный прут.

— Такой палкой только в жопе ковыряться… — скептически оценил потуги конкурента Артём.

Он подобрал прут с земли — и тут же бросил. На руках остались липкие следы крови. От дверей начинался кровавый след и уходил за угол. Первым порывом Артёма было броситься туда, но он сдержался. Что бы там ни произошло, оно уже случилось, и дёргаться поздно. Так что первым делом — оружие, а потом уже все остальное.

— Но как мне в голову не пришло, что я не один остался? Просто даже не подумал об этом. Надул щеки, как хомяк: «Последний человек на Земле!» — ругался на себя Артём, вставляя лом в оконную решётку и привязывая к нему воняющий бензином и пачкающийся краской трос, — Допустим даже, что на весь город нас только двое, но это уже значит, что уцелели два человека на миллион. Если считать, что население на Земле было семь миллиардов, то это четырнадцать тысяч человек получается! Хотя, скорее всего, большая часть их сосредоточена в Китае, да ещё в Индии какой-нибудь…

Решётка, привязанная тросом к «Эксплореру», с грохотом вылетела из оконного проёма и загремела по асфальту в клубах цементной пыли. Артём аккуратно выбил ломом осколки стекла и, подтянувшись, пролез внутрь. В закрытых витринах висели рядами ружья, в глубине застеклённых прилавков тускло мерцали лезвия ножей и россыпи разноцветных патронов.

— Ну вот, теперь я чувствую себя человеком! — сказал он вслух.

Через пятнадцать минут, увидев себя в зеркале, Артём только хмыкнул: «Дюк Ньюкем форева! Экий я теперь… тактический». Драные штаны и окровавленную футболку сменил удобный и прочный камуфляжный наряд — ботинки с высокими бёрцами, мешковатые военного покроя штаны, буро-зелёная майка и такого же цвета разгрузочный жилет с множеством карманов.

Карманы эти раздулись от боеприпасов — покопавшись в витринах, Артём остановил свой выбор на помповом дробовике «Ремингтон» 12-го калибра и распотрошил ящик патронов с крупной картечью. Из него он, по крайней мере, умел относительно пристойно стрелять — таскался, бывало, с приятелями на стенд, побить тарелочки. Однако из чистой жадности прихватил и дальнобойный «Тигр», который «таки немножко СВД». Стрелять из него с открытого прицела глупо, а пристреливать с оптикой — уметь надо. Артём не умел, но прицел взял, и патронов тоже — не на себе таскать, пусть будет. Хотелось ещё короткоствол, как «оружие последнего шанса», но в витрине «служебное оружие» лежал только какой-то уродливый револьвер. Короткоствольный раздутый огрызок не заслужил даже собственного имени, обходясь бессмысленным цифро-буквенным кодом, который Артём, прочитав, немедленно забыл. Пятизарядный кургузый барабанник вряд ли имел прицельную дальность дальше дистанции пинка, но патроны 12,3 миллиметра с безоболочечной свинцовой пулей, на взгляд дилетанта, выглядели внушительно. Пожалуй, останавливающее действие должно быть приличным. На поясе повисла кобура вместе с охотничьим ножом впечатляющих размеров. В рюкзак отправился спальный мешок, сапёрная лопатка, охотничьи спички, всякие мелочи вроде рыболовных принадлежностей, а в багажник — коробки с патронами. Кто знает, когда ещё придётся пополнить запасы…