Сергей Слюсаренко - Системный властелин (сборник)

Лаборатории стали немедленно пополняться молодыми аспирантами – выпускниками Пекинского и Шанхайского университетов. Оказалось, они побратимы с Киевским университетом, и давно существует программа обмена кадрами. Аспиранты были очень работящие и дисциплинированные. Правда, чтобы дать им задание, необходимо было написать подробную инструкцию – последовательность нажатия кнопок на приборах – и заранее составить пустые таблицы, объяснив, что куда вписывать. Что же касается работ, связанных с приготовлением образцов, постановкой задач и анализом результатов, тут пока приходилось все делать самим, да и китайцы особенно не противились. В результате отчеты пополнялись тысячами и тысячами графиков и таблиц, как правило, бессмысленных, но делавших работы внешне очень солидными.

– В общем, – подвел итог Миша, – все поступают как надо, и ничего не меняется. Все спокойно.

– Ну конечно, вот так, от магического сочетания «так надо», все движутся в ад. Да ведь самые страшные дела на Земле творились не сразу, а шаг за шагом. Просто говорили: «Сейчас надо так!» Немножко поступиться ради общего блага. Тем более что это «так надо» тебя вроде и не касается. А потому что надо и тебя это не сильно касается, то можно и поддержать. Ну, подумаешь, звезду Давида на рукав пришить. Да ерунда. Не мне же, пусть пришьют. Да подумаешь – надо критиковать вредителей. Я же не вредитель. Ну, подумаешь, государственный язык только украинский. Нам-то что? Не запретят же мне говорить на родном языке. Но всегда все кончалось одинаково – завтра следующим будешь ты! – Я чего-то разговорился. – Малые силы постепенно приводят к катастрофическим последствиям, когда накапливаются. Когда можно было сопротивляться – никто не захотел, а когда захотели – не смогли!

– А еще так русская тетка в Киеве говорит со своим ребенком по-украински, не зная языка, потому что так надо! Кто-то сказал – надо, а мы выполним, может, нам талон на повидло дадут, с работы не уволят. А потом оглянуться не успеешь – под окнами маршируют штурмовики. – Миша отчасти поддержал меня. – Вот бы взять за задницу того, кому это действительно надо…

Болтая с Мишей, я уловил слова диктора из программы «Время», запрещенной, как и все российские каналы, но подпольно принимаемой у меня через Интернет:

– Его Императорское Величество Изяслав I подписал указ о направлении ноты протеста правительству Турецкой Джамахирии по поводу блокады Севастополя военно-морскими силами Джамахирии.

– Да там вроде все серьезно, – задумчиво произнес Миша, – добром не кончится…

– А мне кажется, – ехидно усмехнулся я, – все это очередная дурилка с целью устроить отток от крымских курортов российских отдыхающих. Ведь сезон на носу, а после прошлогодней ваххабитской резни в сочинской гостинице «Кавказ» мало кто рвется на российские курорты. Заодно и турецкие заблокируют.

– Может, и так, – согласился Миша, – ведь Россия сама предложила такую резолюцию. Но вообще было бы смешно, если бы кампания, спровоцированная каким-либо турагентством, переросла в вооруженный конфликт.

– Да какой вооруженный конфликт? Кто и чем стрелять будет? Флот давно пропили, ракеты не запускают уже сколько лет, боятся опять сбить что-нибудь не то. А Турция – страна НАТО, хоть и бывшая, но все-таки еще месяц назад участвовала в совместных учениях.

– Ладно, не в первый раз, – успокоил Миша. – Пошумят, поскандалят, потом помирятся, если Украина задобрит российские турагентства. Все будет как всегда – тихо и скучно. Только нам опять в Крым не съездить – не по карману. Лучше уж в Италию…

Миша, сам того не желая, наступил на больную мозоль. Не видать мне скоро Италии, с семьей только по аське и общаюсь. Но пусть они там посидят, пока у меня устаканится.

В пять часов утра меня разбудил российский гимн. «Боже, царя храни» играли громко и пафосно. После вчерашнего спирта с газировкой музыка задевала потаенные струны души. Но струны были настроены не в лад. Вставать было лень, и я просто накрыл голову подушкой. Сон вернулся быстро, но не простой, а с живописной картиной.

Я, первый в мире космонавт, возвращаюсь из полета. Гордо иду по ковровой дорожке. У самых ступенек, когда уже можно разглядеть каждый волос в прическе Хрущева, я спотыкаюсь и падаю прямо на ступеньки. И, запутавшись в развязанных шнурках, не могу подняться. А оркестр уже играет позывные – «Широка страна моя родная». Левитан, почему-то стоящий на трибуне вместо Брежнева, начинает зачитывать текст: