СССР 2061: СССР-2061. Том 3[сборник рассказов ; СИ]

Как не хочется умирать во второй раз. Но Тёма прав: не бывает уважительных причин не прийти на помощь. Никаких. И собственная смерть тоже не оправдание.

— Ты и дорогу не знаешь, — машет рукой Толик. — Именно туда и не ходил… Мне идти. Или вдвоем…

— Я знаю, — это уже не Тёма, это говорю я, — Толик, Тёмка сможет. Я сам его готовил.

— Кто 'я'? — шепчет начспас. — С ума сходишь, парень?

— Тот, кого ты пятьдесят лет назад называл Заместителем Господа Бога. Я вернулся, Толик. Не бывает уважительных причин. Совсем не бывает…

Через шесть часов

'Тёмка, следи за дыхалкой'.

'Хорошо…'

Тяжко… Хорошо идем, но усталость копится, вымывая силы. Подмена — чисто психологическое мероприятие, тело у нас одно, и пройденный путь ощущаем мы оба, никуда не деться. Уже не помогает витаминный раствор. Не спасают таблетки. Слишком тяжело держать темп, когда груз в волокуше превышает свой собственный. Но надо. Иначе не успеем…

Сбивается дыхалка. Восстанавливаем, тяжело навалившись на ледоруб.

'Можно считать шаги, помогает'.

'Попробую'.

Начинает считать. Хватает на триста. Подышать. Еще триста… Двести… Еще двести… Сто пятьдесят… Сто тридцать… Восемьдесят…

— Не… могу… больше… — хрипло вырывается из горла.

'Сменить?'

— Я… сам… Сколько… осталось?..

'Полчаса хорошего хода'.

— Что… время?..

'С час'.

— Успеем… Должны…

'Съешь таблетку. И попей'

— Угу…

Сто семьдесят… Сто тридцать… Девяносто… Сто… Пошло чуть положе, но это ненадолго… Сто двадцать… Восемьдесят… Опять круче… Шестьдесят… Сорок…

'Привал. Поешь, энергия нужна. И еще таблетку зажуй'.

Плюхаемся на акью.

'Давай сменю. Отдохнешь немного'

— Не… надо… Смогу…

'Рядом совсем'.

— Знаю…

Тёмка заглатывает рацион и встает. С трудом, покряхтывая, как будто ему не шестнадцать, а семьдесят. Затекшие за время привала мышцы отзываются привычной ноющей болью. Мне привычной, не Тёмке. Болит каждая, даже самая маленькая, мышца. Застегивает пояс волокуши… Опять бесконечный счет… Триста… Еще триста… Сто девяносто… Сто двадцать… Сто десять… Восемьдесят… Пятьдесят… тридцать два… и привалиться к боку антиграва. Пусть усыпленного, но такого родного…

— Я пришел… Я пришел, ребята… Я пришел!!!

А со стены падает конец веревки. Последней веревки, которую осталось пройти основной группе…

Тёмка отдыхивается, а я вдруг понимаю, что ухожу обратно в небытие. То ли пришло время, то ли выполнил свою задачу, то ли… мысль обжигает…

'Тёма, ты как?'

'Нормально'.

'Без героизма. Ощущения?'

'Отдышался уже. Вы разве не чувствуете, дядя Сережа?'

Что ж, если за этот переход должна быть заплачена жизнь, то пусть она будет моей. Одной могилой меньше…

'Ухожу, Тёма'.

'Как?'

'Совсем. Наверное, всё сделал. Меня не спрашивают. Прости…'

Последнее, что слышу — надрывный Тёмкин крик.

Тёма

— Не-е-е-ет!!!

— Темыч, с тобой всё в порядке?

Спустившийся со стены Скворец подбежал к истошно кричащему мальчишке. Тёмка посмотрел мутным взором и хрипло выдавил:

— Всё нормально.

— Идти сможешь? До Базы?

— Да. И на акье работать смогу. Не бывает уважительных причин…

Через день.

— Тёма… Извини, что спрашиваю…

— Он ушел… Совсем… Там, у вертушки…

— Это, действительно был он? Викторыч?

— Он… Четыре года вместе… Ушел… Почему?..

— Откуда ж… Жаль… Если б ты знал, какой это был человек… О чем я, кому же, как не тебе, знать…

— Анатолий Павлович, я смогу стать спасателем? Сам, без него?

— Как кончишь школу — жду. Через год?

— Через год…

На плацу Базы Службы, обнявшись, вытирали слезы два человека: начспас и практикант, старик и мальчишка, прошлое и будущее…

Мужчины не плачут? Кто вам сказал эту глупость?

Был месяц май. Месяц, когда убийственно пахнущая свежая зелень вылезала из самых неожиданных мест, а после ночного дождя пыль еще только задумывалась о возможности стать пылью, месяц, когда мелкая птичья сволочь безудержно орала по кустам с самого восхода и не давала спать, хотя до работы еще можно бы часик-другой вздремнуть, месяц, когда небо было пугающе бездонно и где-то там, в его глубине, пронзительная синева переливалась в неокончательно еще ушедшую ночь. В общем, это был тот самый единственный месяц в году, когда на Город можно взглянуть без содрогания.

Я стоял на балконе, облокотившись на перила, бездумно взирая с высоты пятого этажа на кривоватую перспективу уходящей к югу улицы, допивал чай из оранжево-красной в белый горошек чашки и машинально бормотал старинную песенку о том, что мои двери из чистого клена, а мои окна выходят на юг. В принципе, идти на работу было еще рано, но, с тех пор, как жена уехала в роддом, дома меня особо никто не держал, а на работе всегда есть, чем заняться. Ладно, пора. Сполоснул чашку, убрал в шкаф, вышел в прихожую, обулся, захлопнул дверь и побежал вниз по лестнице. С детства никак не мог привыкнуть ездить на лифте, да и какой смысл? Пешком вниз получается быстрее практически всегда.