Виталий Кобяков - Мечтатель

— Почему так происходит? Почему количество часов так переменчиво в сутках? — поинтересовался я, когда мы шли по узкой лестнице вверх. Мне показалось, мы здесь уже проходили с Изидой, но я могу и ошибаться. После моего вопроса, Кузнец остановился, постоял так пару секунд, потом обернулся в мою сторону.

— Не знаю, парень, не знаю, — вздохнул мой собеседник, посмотрев в пол. — Но у Изиды есть хорошая идея: кто-то очень могущественный, возможно, создатель Мечты, как бы крутит планету. Можно сказать, настраивает ее. Выбирает наилучший вариант удаления от Солнца, идеальный угол наклона, скорость вращения. Может даже увеличивает и уменьшает Солнце в размере. Но я не знаю. А эта единственная гипотеза, которая есть у нас.

— Создатель? Ты говоришь о Боге? — всё продолжал я доставать Кузнеца своими вопросами. Ладно, пусть уж отвечают, раз решили запихать меня в «Бред-ли» и привести в Шпиль. Мне было не так уж и плохо в пустынном магазине с двумя «ненастоящими» людьми и рыскающими вокруг собаками-убийцами. Да нет, вру, там было намного хуже.

— Может и Дьявол, кто знает? — ответил Кузнец, улыбнулся, и мы пошли дальше. Буквально секунд через десять, мы зашли в зал, в котором находилось много столов и стульев. Но просто «столами» и «стульями» то, что ожидало меня внутри, назвать было сложно. Расписанные лакированные столы, с резными ножками из крайне дорогих материалов (об этом я мог судить только по тем историческим передачам, что видел в телевизоре, так как вживую ничего подобного не встречал). Стулья тоже являлись произведениями искусства, походя больше на маленькие троны для особ королевской крови. Алые стены украшали серебряные и золотые подсвечники.

— Великолепно, — проговорил я тихим голосом, сглотнув слюну.

— Где-то пять-шесть, — сказал Кузнец.

— Что, прости? — переспросил я, хотя у меня имелись предположения, что он говорит о сроке своего пребывания в этой реальности, но я обязан был уточнить.

— Пять или шесть лет я в Мечте, — подтвердил Кузнец мои мысли.

Мы проходили через весь зал, и это позволило мне получше присмотреться к обстановке. Я подозреваю, что это всего лишь простая местная столовая, может еще и что-то типа зала для совещаний. Высокие потолки, метра четыре, были покрыты рисунками. Нет, всё же рисунком. Одним. Рисунком неба. Но небо это имело розовый окрас, по нему плыли легкие облака, птицы и… И драконы.

Интересно, это просто фантазия создателя работы или же в Мечте и вправду есть драконы?

— Нет, нету здесь драконов, — только и сказал Кузнец, вздохнув.

Да, видимо, я сдал себя тем, что остановился посреди зала и начал пялиться в потолок с открытым ртом.

— Этот вопрос часто задают. А еще вот так вот смотрят в потолок, — добавил он, пожав плечами.

— Этот зал… Это ведь столовая, не так ли?

— Да, всё верно, — вновь подтвердил Кузнец мои догадки.

— А сколько всего человек живет в Шпиле? — спросил я.

— Сейчас… — задумался он, протирая пальцами очки. — Сейчас где-то около шестидесяти человек.

— Но столов и стульев в этой столовой спокойно хватит на три сотни! — воскликнул я. Действительно, мебели было куда больше, чем на шестьдесят человек. И, конечно же, меня поразила данная цифра. Я предполагал, что здесь живет как минимум полтысячи.

— Может мы оптимисты? Может, мы верим, что скоро нас будет как раз три сотни? — с иронией произнес Кузнец. — На самом деле, ключевое слово там было «сейчас». Раньше нас было куда больше…

— Эй! Кузнец! — раздался голос из того конца столовой, к которому мы как раз шли. Там стоял молодой парень, наверное, мой ровесник, лет 23–25. С темными, практически черными волосами, которые доходили ему почти до середины спины. Он обладал очень внушительным весом. Говоря проще, он был толстоват. При этом он всё же уступал мне в росте сантиметров пять. Но в весе выигрывал почти раза в два.

— Марс! Давно не виделись! — воскликнул Кузнец.

— Да, давно, — улыбнулся парень. Мы уже стояли в паре метров друг от друга. Марс наделен довольно специфическими чертами лица: большими зелеными глазами, широким, но небольшим подбородком, маленькими бровями и высоким лбом. — Ты там у себя в подземелье сидишь и даже перекусить не выбираешься, вот и не видимся мы с тобой. Нет, минутку, мы не так давно и не виделись, часов пятьдесят назад, не больше.

— Там я сам себе еду создаю, пускай и не так искусно, как ты. Но есть можно. И, хочу заметить, это не подземелье, а испытательный полигон и мастерская. А вот у тебя тут подземелье самое настоящее, — отстаивал честь своей «мастерской» Кузнец, улыбаясь. Мне уже начало казаться, что я стал невидим, и на меня никто не обращает внимания. Но, скорее всего, им есть о чем поговорить. Что же, буду просто слушать, выбора-то у меня не остается. Нет, я могу, конечно, перебить их и обратить внимание на себя, но я же воспитан в культурной семье и не привык так поступать.