Дмитрий Панасенко - Бойня [СИ]

— Ты из теплиц, что ли? — Заинтересованно склонила голову набок Шип.

— Можно и так сказать, сестричка, — безразлично пожал плечами крепыш. — Я специалист по гашишу. Коноплю толку. Ну и в остальном тоже... немного нахватался.

Верука окинула разговорчивого соседа подозрительным взглядом и неожиданно расплылась в улыбке.

— Врешь, — самодовольно протянула она. — Ты — из тоннельщиков. Далеко же ты на юг забрался, парень. Я думала, Финк рейдеров не особо любит.

— Хороший человек везде дело себе найдет, — усмехнулся мужчина. — А ты из Стаи? Морда, как у стайницы.

— Что-то вроде, — усмехнулась Шип.

— У-у-у... — Тоскливо завыл сжавшийся в углу камеры мужичок.

— Я так и понял, — кивнул мужчина и, взявшись за прутья, прислонил щеку к металлу. — Боевик, да? Абордажница? Нет, у абордажников шкура вся изрисованная... Где-то я тебя уже видел... — Мужчина нахмурился.

— Не ломай башку, мозги треснут. — Посоветовала Верука. — И давно ты здесь?

— Дай-ка подумать... — Здоровяк уныло поскреб подбородок и с горестным видом уставился на синие, обломанные, покрытые трещинами ногти. — Пока получается, что вторые сутки пошли... Или третьи... Не помню... Прямо на улице взяли, уроды. Считают, что это я рамку на воротах испортил...

— А это значит, не ты. — Склонила голову набок Шип и засмеялась.

— Слушай. — Мужчина вздохнул. — Я понимаю, в тюряге виновных нет, знаю, что я из бывших тоннельщиков, а они на такие дела, вроде как, мастера, но это реально не я. Ну как я могу эту хрень испортить, если я ничего в этом не понимаю? — Задрав короткий рукав, когда-то синей, а сейчас грязно-серой рубахи, здоровяк прислонил мускулистое плечо к прутьям решетки. — Видишь. Ни одного рейда за мной. Я варщик, по наркоте спец, а не по этим... останавливающим стержням. Могу гашиша напрессовать, могу жареху сделать, могу крокодила почти из любого дерьма сварганить, могу даже ЛСД сбацать, но это уже нормальный инструмент нужен и лаборатория. Да я вообще радиации боюсь! У меня так брат помер. Поехал в Мёртвый язык, когда Финк радиоактивный кобальт зачем-то набирал, и помер от лучевухи. Все кишки перед смертью выблевал... — Здоровяк снова вздохнул, оторвав одну руку от решетки, принялся скрести поросшую густым волосом грудь. — Буквально...

— Дерьмово. — Сочувственно кивнула Шип. — А давно это было?

— Ну... — Здоровила на мгновенье задумался. — Года два назад. Может три, когда ещё ваши из города уехали, а Финк набор людей в ополчение объявил... Раньше-то всё больше Стайники за порядком приглядывали. Весело тогда было. Но торгашам не нравилось.

— Звери никому не нравятся, — пожала плечами Верука.

— А вы людей меньше заживо жрите, может, что и поменяется, сестричка. — Хохотнул громила и снова приник к решетке. — Точно, три года. Тогда еще первые налоги на воду вводить стали... И половину колонок, что на перекрестках стоят, срезали.

— Понятно... — неопределенным тоном протянула женщина и задумчиво почесала переносицу. — А Операторы, получается, позже пришли?

— Да почти сразу... — индифферентно пожал плечами горе-агроном. — Слушай? — Мужчина моргнул и с подозрением уставился на Веруку. — А ты не подсадная?

— Я? — Вскинула брови Шип. — Я бы у тебя тоже спросила, да есть у меня подозрение, что стукачок вот тот лысый сморчок, что сейчас из себя дохлого зобика изображает... — Верука кивнула подбородком в сторону в ужасе уставившегося на неё выпивоху.

— Я... не...я— я— я...

— Да успокойся, — фыркнула Шип. — Лучше руки развязать помоги...

— Я... Не-е-е...

— Да оставь ты его... — Буркнул громила. — С тех пор, как посадили, все ноет и ноет... Я — не я... Да и черт с ним... Дом продать.... У меня вот никогда своего дома не было... Сука... А скоро, может, вообще в петле повисну... Черт. — Отпустив решетку, мужчина, опустившись на пол, откинулся на стену. — А всё этот чертов Эвенко.

— Эвенко? — Удивилась Сей. — Старый придурок, с тростью? Тот, что всякие электронные штуки делает? А он-то тут причем?

— Да, пришел пару дней назад, немного макового молочка купить, — отмахнулся здоровяк. — Его суставы мучают, а к Зэду он ходить не любит. Он вообще к врачам не ходит, боится, что те ему имплантаты его драгоценные испортят... В общем, приперся, забрал молочко и сунул мне в руки какую-то шнягу. Говорит, мол, сейчас мне не досуг, заказ большой, ты, мол, сходи, проверь, не фонит ли рама. А то больно долго без профилактики. Как бы до беды не дошло. Двадцать монет серебром дал. Ну, я и пошел. Двадцатка-то не лишняя. — Мужик вздохнул. — Остановился под аркой, как этот урод сказал. Начал кнопки на его штуке тыкать, да цифры, что на экране появляются на бумажку записывать, тут шерифы и набежали. Орут, мол, диверсия, и что я какие-то замедляющие стержни испортил. Чуть, мол, весь город не взорвал.