Валентин Русаков - В гости к мертвым (СИ)

- Вот эта НИВА, думаешь на сигналке? - показал я рукой на впервые увиденную мной такую модель с надписью 'Сантехмастер' и номером телефона на кузовке, - вроде рабочая лошадка.

- Это не НИВА, это ВИС 2346, ну т.е. на ее базе пикап вроде кастрированный.

- Я гляну...

Дверь открыта, на пассажирском сиденье недоеденный бутерброд, причем недоели его уже сутки как похоже. Красная бейсболка так же с надписью 'Сантехмастер'... Стоп! Заметная такая бейсболка. Я пошел к убиенному мной мертвяку, точно, так и есть, и бейсболка вот такая же валяется. Присел морщась от смрада и полез по карманам... Есть! С ключами вернулся и попытался завести машину - хрен. Выключил фары, поняв причину проблемы. Потратил примерно десять минут времени на то, что бы поменять аккумулятор, позаимствовав его у стоявшего рядом минивэна, у которого я варварски разбил стекло и из салона открыл капот. Потом, пока Иваныч охранял и оборонял, я перекидал все в салон на задние сиденья, кроме канистр - их в кузов, в котором обнаружил несколько витков метапола и два инструментальных ящика. За все время по дороге мимо магазина проехала лишь одна машина - какой-то совсем маленький хэтчбек, с багажником на крыше заваленным тюками, и в салоне куча народа, как 'селедки в банке'. Да и по развязке всего пара машин проехала, причем одна из них зеленый военный КАМАЗ.

- Ну что, переедем к аптеке и я там еще гляну?

- Хорошо, и давай убираться отсюда уже, - ответил Иваныч.

Аптека оказалась закрыта, причем наглухо, т.е. были опущены металлические жалюзи и на двери и на окнах.

- Тогда к заправке и домой, - сказал я и... шибанул левой рукой в дверь.

- Привыкай, - ухмыльнулся Иваныч, - 'кочерга' теперь справа от тебя.

- Угу, - матюгнулся я и включил передачу.

На заправке из персонала был только двадцатилетний парень, который 'в мирное' время стоит 'на шланге'. А теперь он был счастлив... Кассир на работу не вышел, напарник тоже и он теперь единолично, задрав цену в два, а то и в три раза отпускает топливо желающим, которых подозрительно мало.

- Ну что король бензоколонки, отоваришь? - спросил его Иваныч опустив стекло.

Парень со скучающим видом кивнул и сказал:

- Три цены... распоряжение администрации.

- Хорошо, - кивнул Иваныч.

Оставив несколько купюр по сто евро на заправке, мы залили семь канистр и полный бак, и поехали к дому.

- Хороша обновка, - порадовался за нас 'крепыш'.

- Да, удачно съездили.

- Шеф просил передать, что мы завтра все уезжаем.

- Далеко?

- У него подвязки серьезные, так что завтра в аэропорт и всем кагалом отбываем.

- А работает аэропорт разве?

- Пугачи-2 работает, пока еще... военным бортом полетим, шеф договорился.

- Далеко?

- Не очень, ребята говорят куда-то на север Тверской области, там у шефа партнер по бизнесу неплохо окопался... и нам вроде работу и жилье там же обещали.

- Понятно.

- И это, завтра зайди к Шефу, к восьми... попрощаться вроде хотел.

- О как, хорошо, зайду.

ЧОПовцев отпустили и загнали машину во двор. В кухонном окне я заметил Никиту, увидев нас, он помахал рукой, а потом выбежал на улицу.

- Никит, зайди в дом, простынешь, - сказал я ему, - мы сейчас разгрузимся и придем. Будем ужинать.

После ужина пришлось уделить внимание ребенку и читать ему книжку про 'муммитролей из муммидален', правда не долго, уснул он быстро в своей кровати, и я оставив включенным ночник прикрыл дверь в комнате и спустился.

- Ты опять есть собрался, - улыбнувшись, спросил я Иваныча, обнаружив его суетящимся снова на кухне.

- Это не еда, это закуска... сколько можно уже на сухую, - на полном серьезе выразил возмущение он, - достань 'перцовку' трофейную из холодильника, и где тут у твоего покойного друга рюмки-то?

- Да, согласен, - ответил я, выставив на стол бутылку, - выпить не помешает... да и помянуть весь этот мир, летящий в тартарары.

Глава вторая.

22 марта. Вечер.

Иваныч вроде и не сильно так приложился к перцовке, и то ли стресс то ли устал просто, но опрокинув в себя четыре раза по пол чайной кружки (рюмки так и не нашли), он уснул в кресле подле телевизора с пультом в руках. Посмотрел на него - вполне такая мирная картина 'обыватель дома после трудового дня, смотрит фильм ужасов'. Но время вовсе не мирное, и по телевизору показывают не очередную экранизацию Ричарда Мэтсона, а самую настоящую хронику гибели мира. Москва... много пожаров, брошенные в замерших пробках машины. Мелькают и сменяются картинки, а сюжет один - нежить пожирает все живое и в крупных городах всего мира зомби быстро сменяют живых. Кто-то сопротивляется и образуются даже целые кварталы-крепости, дома-крепости, кто-то, почувствовав отсутствие какой-либо власти и законности, ведет себя еще хуже чем нежить. Оренбургу относительно повезло, если можно так сказать, и у него была фора приблизительно в сутки из-за не такой высокой плотности населения, в деревнях, надеюсь, еще лучше дела обстоят, хотя сколько их осталось тех деревень? Урбанизация ссаными тряпками загнала народ в города и теперь кем-то придуманная мышеловка захлопнулась. Я подошел и поднял с коврового покрытия пульт, который выпал из расслабленной руки спящего Григория, и выключил телевизор. Да уж... кому же это понадобилось, а главное зачем? Почувствовать себя Богом? И? Дальше-то что? Наверное, в конце концов, найдутся ответы на эти вопросы, а пока поживем тут немного, осмотримся, возможно, придёт в голову верное решение, а ехать как те ребята на УАЗе 'куда глаза глядят', что-то не нет желания. Посмотрел на часы - почти полночь, ну вот и второй день отпуска закончился, приехал блин, как верно подметил Илья в гости к мертвым, нет, приехал конечно к еще живым но я даже представить не в силах сколько людей за сутки превратились в вечно голодных мертвых скитальцев. С этой мыслью подошел к столу и плеснул несколько 'бульков' в чашку... выпил, закусил добрым куском балыка... И кстати! Если этот Илья собрался отчалить, то возможно стоит перебазироваться в его дом, 'теремок' у него серьезный. Вот, завтра буду прощаться и намекну ему.