Сергей Чехин - Бастион

— Спасибо, — процедил оператор. — Буду в курсе.

— Почему не решит? — продолжил полковник.

Незнакомец прочистил горло и поправил галстук.

— Виртуальная среда — лишь проводник. Если злоумышленники действительно умеют внедрять, кхм, ментальные бомбы, они воспользуются любым другим сервисом. Вы можете запретить "Бастион", поскольку он принадлежит российской компании. А что сделаете с десятками, если не сотнями, иностранных проектов? Перекроете доступ ко всем? Любой блок можно обойти, было бы желание. Тогда уж сразу запретите Интернет в стране.

— Надо будет — запрещу! А вы что предлагаете? Сидеть и ждать? Сколько еще игроков умрут, пока мы тут, простите, муди чешем!

Олег Васильевич разошелся не на шутку. Никогда не видел его в таком гневе. Старик покраснел, тяжело дышал и обливался потом. Собеседник, напротив, был самой хладнокровностью.

— Надо действовать тайно. Отправить агентов на все сервера. Пока преступник пользуется лишь "Бастионом", есть шансы добраться до него. Если он уйдет в сеть — его никто никогда не поймает. Жертвы даже сосчитать будет трудно.

Полковник покачал головой и уставился на меня.

— Капитан, как там дела в игре? Напал на след убийцы?

Я встал и ответил:

— Так точно. Есть все основания полагать, что он связан с Орденом "Призрачный Дозор".

Начальник хмыкнул.

— Два дня играешь, а уже на какой-то тарабарщине говоришь. Чтобы завтра утром принес отчет. Только на человеческом языке. Свободен.

Остаток дня просидел за отчетом. Написал все, что узнал, скупой слог разбавил мыслями и догадками. Например, о том, что стоит проверить счета Авалона и больше разузнать о его реальной жизни. Если таковая, конечно, вообще имелась.

После вернулся в свою панельную девятиэтажку на окраине. Какой-то урод перегородил въезд, пришлось парковаться за домом и чесать пешком под моросящим дождем.

На скамейке у подъезда сидел подросток с банкой пива. Решил шугнуть засранца. Орущие под окном малолетние алкоголики до смерти задолбали. Синяков постарше давно разогнал, но эти постоянно возвращались. Знали, гаденыши, что бить их нельзя.

Представьте мое удивление, когда узнал в парне Ваньку. Племянник безучастно смотрел под ноги и хлебал пойло. Я вырвал банку и выбросил в мусорку.

— Эй! — обиженно воскликнул Иван. — Ой, дядя Макс…

— Ты где пиво взял?

— Да вон магазин.

— Понял. — Кинул взгляд на неоновую вывеску и хрустнул костяшками. — Одного раза им мало. Что ж, придется повторить. И какого рожна налакался?

— Да так…

— Не "да так", а отвечай, когда спрашиваю.

— Из дома сбежал.

— Новый хахаль?

— Угу. С порога начал командовать. Прям как ты сейчас. Отобрал шлем, заставил делать уроки весь вечер. Потом послал за пивом. Вот я и смылся.

— А мать что?

— А мать сказала, давно пора заняться моим воспитанием.

— Ясненько. — Достал бумажник и дал Ваньке немного денег. — На, держи. Закажи пиццу или роллы. Вот ключи. Жди в квартире, никуда не уходи.

— А ты?

— Скоро вернусь.

Соня часто повторяет, что ей нужен настоящий мужик. Такой как я. Но то ли плохо меня знает, то ли настоящие мужики не спешат заводить отношения с женщиной с ребенком. И сестра с настораживающей регулярностью приводит в дом изрядно опустившихся жлобов. Которые сразу берут ее в оборот, потому что на первых порах одинокая мать готова на все. Секс каждый день? Пожалуйста. Вкусная еда? Нет проблем. Стопочку за ужином? Все ради тебя, будущий муженек.

Естественно, отрыву на всю катушку мешает Ванька. Постоянно рядом и требует много внимания. Соня тратит время на сына, а "настоящих мужиков" это не устраивает. Один хрен уже предлагал мне взять пацана к себе. Правда, потом он долго не мог ничего предлагать. Пока челюсть не срослась.

Домчал до места за полчаса. Поднялся на этаж и раз десять утопил кнопку звонка. В ответ раздалось хриплое:

— Кто там?

Понятно. Если хахаль, едва въехав в квартиру, сам идет открывать — значит у него далеко идущие планы. Хозяином себя возомнил, падаль.

— Полиция.

— По какому поводу?

— У вас мальчик не пропадал случайно?

— Что, простите?

— Открывай, сука! — рявкнул я и долбанул дверь ногой.

Пальцы сами сжались в кулаки. Перед глазами стоял образ очередного пузатого алкаша в замызганной майке и трениках. Ей богу, будь это так — отбил бы уроду печень. Все равно от цирроза загнется. Но дверь открыла Соня. Позади нее стоял смутно знакомый тип в очках и костюме. Умное лицо, аккуратная бородка, каштановые волосы. Гордая осанка, голос с легкой хрипотцой…