Тимур Айтбаев - Вы призвали не того... Книга 6, том 2

Из серебристого образования, окутавшего культю, в землю ударили сотни тонких нитей. Через несколько секунд артефакт начал стремительно расти, приобретая форму и идеально копируя мою недостающую руку. Только цвет был тускло-серебристый.

«Провожу корректировку нейронного модуля».

По телу пробежала еще одна волна боли, отдавшаяся судорогой в мышцах и острым уколом в висках. Но все быстро прошло, оставив ощущение «новой руки».

Я на пробу пару раз сжала-разжала пальцы. Артефакт выполнял все движения без единой задержки. Это хорошо.

«Информирую, что данная функция является временным протезированием. У пользователя имеются способности к регенерации и по мере восстановления живых тканей прибор будет уменьшать свое присутствие вплоть до полного замещения и возврата в обычный режим. Всего доброго».

- Спасибо, - негромко поблагодарила я умную машину и ее создателей. Интересно, как у них там обстоят дела? Впрочем, я вряд ли чем-то могла бы помочь, даже если бы захотела. Не того уровня проблемы…

Костюм, слово принюхиваясь к протезу, некоторое время ощупывал его нитями, после чего я уловила от артефакта смутные эманации непонимания и разочарования. Но, тем не менее, артефакт Бездны быстро сплел рукав и, достав из-под подола латную перчатку, водрузил ее «на законное место».

Вздохнула и невольно покачала головой.

Лучше не задумываться в кого я превращаюсь и что за вещи меня окружают. А чтобы не забивать голову лишним, у меня есть прекрасное средство.

Враг. В зоне прямой досягаемости.

Меч из ножен в правую руку. Щит на левую.

Костюм нитями поправил выбившиеся пряди и стер со щеки пятно грязи. Он слишком заботливый для темного артефакта. Я так скоро окончательно обленюсь и перестану следить за внешним видом.

-[Вы все — лишь жалкий мусор].

Активирую ауру. Не сдерживаюсь. Сила, как моя собственная, так и эта странная, серо-стальная, свободно вытекают из тела. Жаль «резонансный удар» щита еще не восстановился. С удовольствием бы поджарила кусок этой стены.

Но хватит и клинка. После начала пробуждения он перестал опознаваться Системой, но зато начал уничтожать все, во что вонзался.

Хотя, тут и кулака будет достаточно — противники магические и живые создания. А латным перчаткам доспехов Бездны без разницы, откуда вытягивать силу и душу.

Прикрылась щитом…

Вперед!

Свист ветра в ушах. Не столь сильный, как до этого. Все же, я сильно сомневаюсь, что смогу наскоком протаранить эту стену. Скорее всего, просто размажусь по ней. Это было бы… неприятно.

Стоило пересечь определенную черту, и по щиту и сапогам тут же защелкали пули. Шквальный огонь. Грохот ружей. Сотни несущих смерть маленьких кусочков свинца, что пытались добраться до моего тела.

«Несущих смерть». Смешно. Несколько из них попали по ногам, миновав щит и пробив платье. Но все, что они смогли сделать — это пара легких царапин. Людям этого мира нужно срочно переходить на оружие ближнего боя. Их привычное просто не сработает на таких, как я. На Монстрах.

Затормозив у стены, подняла щит над головой. Чтобы не сильно мешали. И всадила меч в стену по самую рукоять.

«Холод». «Безразличие». «Непостижимость».

Так можно попробовать описать то, что исходит от этого черного клинка в момент удара. Но лишь «попробовать». Это чувство не поддается словам. Или я просто не могу их подобрать?

Не знаю.

Так и про этот меч.

Я не знаю, во что он превращается. Это то, что лежит за гранью моего понимания. Силу Бездны я могу принять. Ощутить. Хоть немного понять. Свою собственную силу и эту стальную ману — тоже. Да, они остаются чем-то, что выше меня. Что выше разума смертного существа. Но… То, что заключено в этом мече… Это что-то на ступень выше. Или нет? Что я знаю о Бездне? Только то, что она мне показывает. Только то, чем она хочет казаться.

А между тем, эта сущность была всегда. С самого рождения всех миров. Раньше смертных и бессмертных. Откуда я это знаю? Затрудняюсь с ответом. Просто знаю.

Меч погрузился в стену из плоти.

Взрыв.

Необычный. Не тот, что превращает скалы в кучи щебня.

С низким гулом часть стены словно всосалась в клинок, на мгновение превратившийся в провал… куда-то. Туда, куда простой смертной душе никогда не стоит заглядывать.

Преграда сметена. Зомби со стен, повинуясь чьему-то приказу, посыпались вниз. Целый дождь из тел. Но не все. Часть осталась лежать наверху. Сраженные стальными полумесяцами, с шелестом летающими вокруг, или задавленные тяжестью моего присутствия.