Роман Добрый - Боец. Гонка Героев

Так от чего же я так злюсь на разрабов? Нужно быть откровенным – из-за собственной незначительности. Бесит. Безумно! Когда тобой вертят, как хотят, даже не озаботившись поинтересоваться мнением, да хотя бы видимость этого создать.

Отвратно признаваться самому себе, что я заигрался. Дали лишь слегка «порулить», а я уже возомнил себя самым крутым. Сам черт не брат, всех нагну, любого порву! А меня раз, и моськой в реальное положение дел и весовые категории ткнули – шестеренка в гигантском механизме, не более. Сломаюсь – найдут другую. Да что там найдут, не глядя щелкнут пальцами – десяток набежит. Добровольно с песнями, еще и подерутся кому первому в капсулу нырять.

У них сотни, если не тысячи подконтрольных игроков, так на кой черт им сдался я?! И вот ответа на этот вопрос у меня нет – и меня это бесит, да так, что зубы скрипят.

Впрочем, долго заниматься самоедством мне не дал Игорь.

- Троян, пора. Вечно на одних деревяшках не протянем. Просто найди относительно безопасную зону, где мы сможем пополнять запасы. Глубоко в город не суйся – ни к чему. Наверняка на окраинах будут свалки, или что-то подобное – наиболее оптимальный для нас вариант.

Я только молча кивнул. Все уже обсудили, так к чему повторяться. Закинув навороченный калаш на плечо, попрыгал, чтобы ничего не звенело, поправил лямки рюкзака и подобрал прислоненный к поваленному стволу ели, на которой сидел, топор. Отсекатель, как его прозвал Инженер, что подтверждалось гравировкой на лезвии. Позер.

Как бы мне не хотелось оставлять команду, придется это сделать. Да, без меня их возможности в обороне сводятся к нулю. Но без разведки и пополнения запасов материалов – обречены вообще все.

Топор приятно оттягивал руку. А его внушительный вес придавал уверенности – все получится. Обязательно. Все страхи беспочвенны, пока пальцы сжимают шершавый кожаный ремень рукояти, а враги … хорошо, что они есть, будет, кому отрубать конечности.

Хотя, это я увлекся. Поймав себя на несвойственно пафосных мыслях, вернулся на грешную землю и сменил топор на сто третий. Я в разведке, а не на каче, и вообще – диверсант. Пришел тихо, посмотрел, и так же тихо ушел. Максимум пару закладок оставил. Никаких геройств – в который раз напомнил сам себе, и уверенно зашагал по направлению сереющих впереди зданий.

Как описать лес? С одной стороны, что тут непонятного? Лес он и в Африке лес. Деревья и кусты – все. А с другой … с другой все не так однозначно. Есть что-то притягательное в этих мощных деревьях тянущихся кронами в серое небо. Нечто пугающее в сломанных куклах, поваленных ураганными ветрами, стволов, темнеющих в густеющей черноте чащи. Древняя мощь, притаившаяся до поры, спрятавшаяся от людских глаз, укрывшая себя безобидной листвой, хвоей и тихими полянками.

Но стоит остаться одному, зайти чуть дальше отведенной границы, как все наносное сдувает с тебя первым же порывом ветра, как пыль с давно не протираемой полки. Лес – хозяин. Его дыхание пробирает до самых дальних уголков души. Лес – защитник, дарующий жизнь и кров, если ты умеешь его слушать. Лес – убийца, для потерявших осторожность.

Люди столетиями заковывали его в каменные клетки городских парков. Приручали и переделывали. Бездумно уничтожали и грабили. Но стоило человеку остановиться, Лес мгновенно зарастил страшные шрамы и сам перешел в наступление – безжалостно поглотив людские творения. Вот такой он, Лес. Великодушный, но не прощающий обид и нанесенных ран.

Только оставшись наедине с этим древним великаном, начинаешь ощущать всю его первозданную мощь. Вздрагивать от каждого звука, пристально вглядываться в тени, настороженно ловить угрозу, разлитую в воздухе. Дыхание учащается. Ноздри жадно втягивают незнакомые запахи. Глаза рыскают в поисках опасности. Человек подсознательно понимает, насколько он ничтожен по сравнению с этим старым зверем. Это идет из глубин бытия, от туда, когда Лес великодушно позволял людям осторожно познавать себя, то одаривая пищей и кровом, то забирая самое дорогое - жизнь. И всякому вошедшему под его тень, не стоит забывать об этом.

К чему я все это? Да к тому, что хреновый из меня диверсант. Путь до осколков «цивилизации» - окраин города, мне пришлось прогрызать, буквально отвоевывая каждый чертов метр. Лес мстил людям в моем лице. А может быть и мне лично. За тонны исписанной бумаги, вечерние костры на отдыхе, сочное мясо, покрывающееся золотистой корочкой и обильно сочащимся на угли жиром. За разбросанные бутылки и бесчисленные пакеты, и прочее, прочее, прочее.