Алексей Рагорин: Читер (СИ)

===== Вход.

— Вы можете создать новый игровой персонаж или играть старым. Выберите:

[Новый]

[Загрузить старый]

Дааааа, задача. И что выбрать? А что тут думать?! Конечно, своего старого «Бога»!

* [Загрузить старый]

— Введите имя:

* [Бог]

— Извините, ваш персонаж имеет класс: «альфа-тестер». В текущей версии игры использован в качестве игрового класса быть не может. Возможно преобразование в уникальный класс с существенными ослаблениями. Обратный процесс будет невозможен.

[Преобразовать]

[Вернуться в предыдущее меню]

[Справка]

* [Справка]

— Что за преобразования? Сообщите подробности.

— Одно призовое очко характеристик за уровень вместо 5-ти. 20 % опыта по отношению к стандартному за все игровые действия. 4 % золота по отношению к стандартному за все игровые действия. Ещё будет отключена возможность отката вниз характеристик в режиме конструктора. Не будет режима генерации свободных очков.

Бездушное лицо Снежной Королевы замерло. «Кто у нас писал мимику? Ефремов, что ли… Халтурщик», — подумал Игорь, но вслух не сказал.

— Всё?

— Да.

— Подземелья, рельеф?

— Возможности конструктора не изменятся.

— Я подумаю, — сказал Игорь, скорее себе, чем помощнице.

— Пожалуйста, я не тороплюсь.

Что это было? Она ухмыльнулась? Или мне показалось? Может, Ефремов не такой уж и халтурщик. Ладно, теперь нужно крепко думать. Конечная задача такая: быть на высоте около двух километров, замереть… Нет, достаточно умело зависнуть, телепортироваться сквозь гору в подземелье. Длина телепорта: 200 метров. Двести! Всё? Э, нет, не всё. Ещё там будет десяток сторожей шестисотого уровня. Ну, то, что эта гора в локации «300+» — самое незначительное.

Итак, если выбрать стандартного перса, конечно, боевого мага, что будем иметь? Для подъёма на два кэмэ нужно минимум 200 ума. С учётом шмота, этого можно добиться уже на 50-м уровне. Не вопрос. Полёт. А вот полёт открывается только на сотом! И никаких заданий, за которые дали бы полёт, мне неизвестно. На сотку я один прокачаюсь не быстрее чем месяца за три-четыре. Это если сам. Если вступлю в клан, чем-нибудь заинтересую — будет чуть быстрее. Раза в два. Не больше. То есть, полтора месяца — самый оптимистичный сценарий. Дальше, телепорт на 200 метров. Телепорт идёт на тридцатке. Насквозь — на сотке. Но! Двести метров! Это финиш. Это он должен быть двухсотого уровня! Телепорт. Как? Как этого добиться игровыми методами? Лениво даже считать: сколько телепортов нужно исполнить, чтобы прокачивать обычным способом. Может быть, существуют задания, где дают в награду книгу телепорта. Я таких не знаю ни одного, но, допустим, найду. Сколько? Два? Пять? Десять? Их ещё выполнить нужно будет, эти задания. А это время. Которого нет. И последнее. Десяток шестисотых. Даже если как-то умудриться и собрать рейд… Где это даже с десяток таких уникумов-магов набрать? Так вот, ну, будут они трёхсотые, допустим. И? Быстрое самоубийство. Не больше.

То есть, итого: стандартным персом пройти нереально. О своём старом персе можно не рассуждать. Многое знаю, ослабления понятны. Может, ещё что-то выплывет, однако выбора, собственно говоря, у меня нет. Если бороться. А если нет? Просто сложить лапки и жить? Чем тогда играть? Будет ли стандартный перс, необязательно боевой маг, чем-нибудь лучше? Нуууу… Будет. Всем будет лучше. Первые уровней 20–30. Комфортней, приятней играть, безопасней существовать. Это первые пара недель. Или месяц, если у меня с конструктором будет хуже, чем я рассчитываю. Собственно говоря, если ничего не делать, сложить лапки, как я сказал, то месяц — это и будет вся моя жизнь. Это я ещё очень оптимистично себе отмерил. Короче, нефиг тут думать, прыгать надо.

* [Возврат]

* [Загрузить старый]

* [Бог]

[Введите пароль:]

[************************]

[Ждите, идёт преобразование персонажа…]

«9, 8, 7, 6»… — бодренько менялись секунды, а меня чего-то мандраж пробил. Сейчас многое решится.

[Создайте внешность персонажа]

Эту операцию пропускать нельзя. Переделал себе лицо, чтоб враги не узнали. По крайней мере, сразу.

[Ждите, идёт выбор стартовой локации…]

Эта надпись мелькнула на секунду и пропала.

Свет! Чёрт! По глазам резануло, как взаправду. Проморгался: стандартный круг возрождения, серая муть вокруг. Оглядел себя: худенькие ручки-ножки, рёбра торчат, как у узника Бухенвальда. В диспансер к дистрофикам приняли бы без экзаменов. Ладно, прорвёмся. Глянем на себя внутреннего, так сказать: