Оро Призывающий - Я убил Бессмертного - Том 2 [СИ]

Слёзы текли по щекам супергероя; не в силах больше сдерживаться, он упал на колени и зарыдал. Никаких мыслей вовсе, ничего конкретного — просто чистая эмоция пережитого, обречённость, ужас и полное отсутствие надежды.

Они не выпустят его. Либо он умрёт здесь от голода и жажды, либо они принесут его в жертву, когда будут готовы… а он ведь даже не сможет им противостоять. Он не знает, сколько их… к тому же, он отощает и потеряет все силы. Они свяжут его, как котёнка…

Взгляд, затуманенный слезами, царапнул и выделил что-то сбоку; какой-то предмет. Метнувшись туда, Старс чуть выдохнул. В углу стояло несколько пятилитровых бутылок с питьевой водой и парочка упаковок с сухпайком.

Буквально сорвав крышку с одной из бутылок, он запрокинул её и принялся пить — из горлышка. Ещё никогда ему так не хотелось пить, как в этой тёмной гробнице, после часов в могиле, после того, как он чуть не сорвал голос, вопя…

Он будет жить. Он не умрёт…

…или умрёт, просто не сейчас. Они оставили ему тут еды, но всё равно — они вернутся за ним. Зачем они приволокли его в это капище? Что они планируют с ним сделать?..

Старс обессиленно упал на пол. Правая рука нашарила упаковку сухпайка, но есть не хотелось. Даже мысль о еде вызывала тошноту.

Ох. Разве он заслужил всё это? Разве заслужил, чтобы это случилось с ним? Он ведь был хорошим человеком, он не преступник и не злодей… он совершал хорошие поступки… может, мало? Может, это от того, что он не ходил в церковь? Может, из-за тех постановочных ограблений?

…что, если он всё-таки заслужил это?

Почему его посещают такие мысли? Разве он плохой человек, разве будет справедливо, если он умрёт здесь?

Так оно и бывает, пронеслось у него в голове — но будто бы где-то на заднем плане. Так и бывает. Неверие, гнев, торг. Интересно, то, что сейчас — это ещё депрессия, или уже принятие? Внутри Старса словно поселились два разных человека: один, ещё живой, отстранённо интересовался этим вопросом, а другому, уже практически покойнику, было всё равно.

…Старс не знал, сколько времени прошло. Часы?.. Он лежал и лежал; мысли, что крутились у него в голове, становились всё депрессивнее и депрессивные. Сколько времени надо человеку, ещё вчера наслаждавшемуся своей жизнью, богатством, статусом звезды — чтобы принять собственную смерть как неизбежную данность?

Старс не знал. Он просто лежал, и лежал, и лежал… ожидая. Неизвестно чего. Выхода ведь нет, так? Он не смог его найти. Время от времени он всё же вставал — раза четыре, не меньше — и, глотнув воды, принимался снова искать выход. И — пусто. Ничего. Стены словно монолит, пол — земля. Темнота и тишина.

Ничего более. Он снова, раз за разом, ложился на землю. Выхода нет. Он обречён. Какой смысл что-то делать?..

И когда за стеной снова раздались чьи-то шаги, он даже не пошевелился.

Машина неспешно скользила по улицам Питера. Я ещё вчера заметил Августу, что лучшая скорость, когда не хочешь привлекать к себе лишнего внимания — это средняя скорость. Слишком медленно или слишком быстро едущая машина тут же обратит на себя внимание, а средняя… да мало ли их ездит тут, по столице?

— Кстати, — хлопнул себя по лбу Август. — Забыл написать, но я уже продал часть нашей вчерашней добычи.

— О, — кивнул я. — И как успехи?

— В целом, так, средне, но есть несколько вещей, за которые предлагали очень прилично, — парень щёлкнул пальцами. — Кстати, очень много дали за ту магическую ручку…

— Погоди, — нахмурился я. — Ты разве не собирался подарить её отцу?

— Ну, да, собирался, но… — Август замялся. — Отец повертел её в руках и вернул со словами, что дорогие подарки позволительны тем, кто знает цену деньгам. Мол, человек с деловой хваткой продал бы, а не…

Занятно. Ну и папаша у Августа — неудивительно, что парень полон подавляемой неуверенности в себе и жгучего желания что-то всему миру доказать.

— По-моему… — помотал головой Август, — он слегка недоволен моим выбором.

— Слегка? — усмехнулся я.

— Если бы я подарил ему эту ручку, купленную на деньги от собственного бизнеса, он был бы ей рад, потому что сын-бизнесмен — его мечта, — вздохнул паренёк. — А сын-Плутающий… так, несолидно, несерьёзно. Игрушки.

— У него же ещё пять сыновей, которые ведут бизнес, — я потёр подбородок. — Может хоть один заниматься тем, что ему действительно нравится?

— Это бы ещё донести до папы… — Август выглядел как в воду опущенным. — А… ладно, хватит об этом. Давай лучше о хорошем.