Игорь Фоменко - Пепел - Мир праху моему [СИ]

- Ты же в это не веришь.

- Я - нет. Зато ты веришь.

- Да. - она вздохнула и вытерла выступившие слёзы. - Да. Наверное, ты прав.

Мы посидели еще немного.

- Сёма, ты сам-то как?

- Сложно сказать. Как опустошенная бочка. Как будто меня выпили и выжали.

- По тебе видно. - сочувствующим тоном без тени иронии произнесла она.

- Все настолько плохо? - Я начал сомневаться в собственном состоянии. Легкий озноб я списывал на похмелье и хреновую погоду, но остальное-то в порядке... Вроде...

- Сам посмотри. - Нат выудила из косметички зеркальце.

Я взглянул на свою физиономию и немного офигел. Бледный, синяки под глазами, белки глаз покраснели, еще и тремор появился. Короче, все было куда хуже, чем я думал.

- Да, перепил вчера немного, завтра уже очухаюсь.

- Ну смотри мне!

Мы допили кофе и разошлись. К концу нашей встречи мне еще больше поплохело, так, что я уже с трудом удерживал вертикаль. Пришлось вызывать такси и ехать эти долбанные четыре квартала. Потом доползти до квартиры, открыть еще бутылочку пива и завалиться в кровать. Подобное лечат подобным, так ведь?

На следующий день мне стало еще хуже. Настолько, что я отпросился с работы и вообще почти не вставал с кровати. Парацетамол не сбивал температуру, горячий чай не облегчал состояние, даже дыхание над горячей картошкой не оправдало возложенных на него надежд. Запас маминых рецептов иссяк, и я решил все-таки обратится к врачу. Но уже не сегодня. Завтра. А пока посплю.

Вся наша жизнь лишь длинная череда случайностей, неизбежно приводящих нас к смерти. Вот мой краткий список: на днях я купил курицу у знакомой бабушки с рынка, порезал её, а нож по своей распиздяйской привычке не помыл, потом по пьяни решил провести тупой непонятный ритуал с протыканием пальца, по "счастливой" случайности мой иммунитет был ослаблен стрессом и зарождающейся простудой. И вот, в мой организм попала одна маленькая, но жутко зловредная бактерия Сальмонелла. В итоге инфекция разрослась в моем теле в рекордные сроки, к врачу я попал только через четыре дня, когда всё-таки решился и вызвал скорую помощь. За неполную неделю бактерия меня сожрала полностью. Свет погас.

***

Нина, Наташа и Толик были в ступоре. Их будто выключили. Ни эмоций, ни реакции на окружение. Потерять двух друзей за одну неделю - это было слишком.

- ...в общем, вскрытие подтвердило диагноз, тело можно забирать. Если хотите, могу дать вам контакт очень хорошего человека, он поможет организовать похороны.

- Нет. - Толик первым вышел из прострации.

- Что "нет"? - Патологоанатома было трудно удивить, но у Толика получилось.

- Похорон не будет. Семён хотел, чтобы его кремировали.

На следующий день вся троица уже стояла на мосту над широкой спокойной рекой. Толик держал в руках урну с прахом Семёна. Первые тёплые лучи, пробивающиеся сквозь редкие облака, легкий ветерок, треплющий волосы - погода была слишком жизнерадостна.

- В добрый путь, брат. Мир твоему праху.

- Спи спокойно. - Выдавила из себя Нина.

Наташа вообще ничего не сказала - крупные дозы успокоительного делали своё дело. Толик открыл крышку и, чуть замешкавшись, высыпал содержимое вниз. Порыв ветра легко подхватил невесомый пепел и понес его куда-то на север.

Когда свет погас я долго не мог понять, почему я всё еще мыслю? Дальнейшим открытием было то, что я все еще могу слышать. Я четко слышал противный писк кардиомонитора, оповещающий об остановке моего сердца, я не мог пошевелить ни единым мускулом, но всё еще продолжал... быть.

Поначалу я списывал это на тот факт, что после остановки сердца мозг продолжает жить еще несколько десятков секунд. Потом подумал, что я ошибся, а мозг живет несколько минут. Потом, когда кардиомонитор выключили, а моё тело, по ощущениям, накрыли простынёй, мои мысли вообще начали панически бросаться из края в край.

Я вспомнил прочитанные мной заметки о летаргическом сне, что только современное оборудование может засечь сердцебиение во время такого состояния. Потом прикидывал вероятность того, что достаточно современный кардиомонитор сломался одновременно с моим переходом в состояние летаргии. Вспомнилась теория о том, что Гоголя похоронили заживо именно из-за летаргии. И что вскрылось это, якобы, после того, как его тело решили перезахоронить. Мол, лежал он на животе, и крышка гроба изнутри расцарапана была.

Эта картинка, всплывшая в сознании, полностью очистила разум, оставив лишь одну мысль: Убейте меня, пожалуйста! Не хороните меня заживо, сначала убейте!