Игорь Фоменко - Пепел - Мир праху моему [СИ]

- Понятно. - Пробубнел капитан, что-то старательно записывая.

А я приуныл. Книга ушла из-под носа. Но кто её мог спереть? И зачем сжег библиотеку? Замёл следы? И запах... Наркоманы так не пахнут, сколько я их за полгода в скорой повидал... Мочой, калом, рвотой, медикаментами - пахнут, даже гноем, если конечности разлагаться начинают, а вот тленом... Нет, явно нет. Да и зачем наркоману книга? Продать за дозу? Смешно.

Что-то прокричал, что-то невидимое швырнул, а потом пожар... Парень явный маг, причем - маг опытный и опасный. И связываться я с ним у меня желания нет. Ну его на хрен, я жить хочу. Но книга... Он же явно за той самой книгой пришел! Откуда он про неё узнал? Всё страньше и страньше...

- А ты, спаситель, что видел? - Капитан обратил свой взор на меня.

- Да ничего не видел. Мимо проходил, а тут уже все горит. Услышал крики, кинулся... И вот.

- Угу. - Почесал он небритую щеку. - Мимо крокодил. Понятно. - он повернулся к женщине. - Свидетели у вас есть? Кто-то еще видел этого... наркомана?

Женщина лишь покачала головой.

- Капитан! - из толпы вынырнул сержант с планшетом в руке. - Есть видео с камеры наблюдения в ларьке. - Он указал на киоск возле здания.

- Показывай!

Я как можно более ненавязчиво встал за спиной капитана и начал подглядывать на планшет из-за его плеча, благо мой новый рост с легкостью мне это позволял. Капитан смерил меня взглядом, после чего махнул рукой и запустил видео.

На экране планшета я увидел стену библиотеки и кусок входа. Дверь открылась и на улицу вышел тот, кого минутой ранее описывала библиотекарь. В черном, в капюшоне, и даже на таком видео видно бледные пальцы и черные ногти. Он явно нес что-то под курткой, это четко было видно, когда он поравнялся с камерой. "Наркоман" остановился, немного приподнял голову, все еще не позволяя рассмотреть лицо, взмахнул рукой и изображение погасло.

- Что с камерой, сержант?

- Разбита.

- Ты видел, что он бросил? Вроде ж пустые руки...

- У камеры низкая кадровая частота. - Вклинился я в диалог. - Из-за этого она могла не засечь быстро летящий предмет.

- А ты у нас по камерам спец, Мимокрокодил? - Капитан обернулся на меня. И хоть смотрел он снизу-вверх, мне стало немного не по себе.

- Видеомонтажом занимаюсь. - Почти не соврал я. - По изображению видно, тут кадров пятнадцать в секунду, может чуть больше.

Капитан выдохнул, на секунду замер, что-то обдумывая, после чего легонько взял меня за локоть:

- Отойдем, поговорим.

Я напрягся, но подчинился. Все-таки, я вроде как законопослушный гражданин...

- Покажи-ка документы свои. - Скорее попросил, чем потребовал он, когда мы отошли за ближайшую пожарную машину. - Примаков Богдан Сергеевич, значит. Ага, нездешний. - Он достал телефон и сфотографировал мой адрес прописки. - Значит слушай сюда, Мимокрокодил. Никаких свидетельств против тебя нет, да и... Черт, да тебя даже свидетелем не притянешь. Но я стажем своим чую, что тут что-то нечисто. - Он мягко взял меня за ворот куртки, притянул поближе к себе и положил мой паспорт в мой нагрудный карман. - И, если я узнаю, что ты в этом хоть как-то замешан, я приеду к тебе в гости, и мы поговорим совсем по-другому. Понял, Крокодил?

Я медленно кивнул, не отрывая взгляда от его пронизывающих глаз.

- Вот и славно. Езжай домой, Крокодил. Только по пути помойся, тут баня рядом, в двух кварталах. Деньги есть, хоть?

- Есть.

- Вот и хорошо. Иди уже... герой.

Я повернулся, и зашагал прочь, через толпу всё еще не разбежавшихся зевак.

- О, мужик, стой! - Услышал я сзади голос давешнего стримера. - Слышь, как там, горячо было?

- Четыреста пятьдесят один по фаренгейту. - Сказал я в камеру, направленную мне в лицо и выбил телефон из его рук.

- Мудила! - Услышал я в спину.

"Спорное заявление", - подумал я и зашагал прочь.

--

Весь путь домой я провел в раздумьях. С одной стороны, я и без книги развиваюсь неплохо, с другой - я боюсь стать сапёром, тыкающимся по минному полю вслепую и без инструмента. Если я могу из воздуха создать огонь, то где гарантия, что я не сожгу или не взорву себя? Где гарантия, что то, что я называю "могильным холодом" не проводит через меня то потустороннее, чего я так удачно коснулся, но избежал? Если я хочу - а я хочу - развиваться дальше, мне стоит быть очень осторожным.

И вообще, что я умею? Двигать предметы силой мысли, источать жар, источать холод... Причем холод не простой. Это не в морозильную камеру руку засунуть. Если те же сигареты и газовую плиту я поджигаю голыми руками без каких-либо эмоций, то холод... Он пробирает до костей. И дело не в температуре. Каждый раз, как я его вызываю, даже охладить напиток, меня пробирает до мурашек и дрожи в коленках. Этот холод, он... не из нашего мира. Не знаю, как объяснить по-другому.