Роман Пастырь - Искатель ветра [AT]

На следующий день я встретился с девушкой в метро, после чего отправились к торговцу. Надо бы узнать, как его зовут, а то надоело так называть.

Снова кафе, снова какая-то забегаловка. Я был одет почти по летнему – в шорты и толстовку с капюшоном, в которой было жарковато, но зато можно закрыть лицо. А вот Марта одета в дорогое платье, которое выделялось среди антуража заведения, как роза среди навоза.

– Ты не говорил, что будет ещё кто-то, – начал вместо приветствия торговец. Если он и хотел быть дружелюбным, то сейчас вместо этого нас встретила угрюмость и недовольство.

– Она мой напарник. Во всех делах, – ответил я ему и уселся за стол. Девушка села рядом.

Как ни странно, в этом месте нашлась официантка. Я оценил слегка засаленный халат и решил, что закажу исключительно напитки. Еда тут синоним слова риск.

– Так и будем молчать? – спросил я через пару минут игры в гляделки.

– Можем и поговорить, – хмыкнул мужчина, – Как дела?

– Вполне себе, – ответил я ему синхронной улыбкой.

– Охотно верю. Предлагаю по десятке за малые и по пятнашки за средние. – выдал он, резко перейдя с пустых слов.

– Ты шутишь? – вырвалось у меня. Я натурально выпучил глаза на такую наглость.

– Нисколько.

– Понятно, значит мы зря теряем время.

Я откинулся на спинку кресла. Как раз поднесли напитки, так что появилось, чем занять руки. Было досадно, что торговец опять пытается сбить цену.

– Мне подвезли большую партию, так что сейчас рынок насыщен. Поэтому цена ниже, – всё же поясняет свою позицию он.

– Врёшь, – спокойно отвечает ему Марта и затягивается коктейлем. На это мужчина недоумённо смотрит на девушку. Та поясняет, – Я чувствую эмоции и знаю, когда люди врут.

– Любопытная… способность, – медленно проговаривает он.

– Да. Наша цена – тридцать тысяч за малые и двести за средние.

Каких сил мне стоило остаться спокойным – одному богу известно. Догадываюсь, что Марта не просто так говорит, а выудила какую-то информацию.

– Не слишком ли вы много хотите? – настороженно отвечает торговец. Теперь он пристально смотрит на девушку, всё внимание ей.

– Нормально, – пожимает она плечами и повторно затягивается коктейлем через трубочку.

– А…

– Возможно, если договоримся по цене.

Марта перебивает мужчину и тот затыкается. Что он хотел спросить?

Повисла пауза. Что у кого на уме знает только один человек – Марта. Мне же остаётся гадать, что происходит. Чувствую какой-то подвох, но понять какой не могу.

– Лес малый – пятнадцать. Жизнь – по двадцатки. Лес средний – пятьдесят. Жизнь – сотка. Это последняя цена. И то, с расчетом на дальнейшее сотрудничество.

– Мы согласны, – отвечает за двоих Марта. Я же чувствую себя дураком. Можно было и не приходить, девушка бы сама разобралась. И это слово… сотрудничество. Почему кажется, что речь не о поставке эссенций?

Торговец переводит взгляд на меня. Молча достаю товар, он в мешке, толкаю через стол. Как проверил, мужчина достаёт деньги. Четыре увесистые пачки по миллиону каждая запакованы, так и не поймешь, что там. А вот ещё сто шестьдесят пять тысяч он дает так, купюрами из кошелька.

– Как понимаю, поставок жизни в ближайшее время не ждать? – задаёт неожиданный вопрос мужчина.

– С чего ты взял?

– Ну… Вы же двоих потеряли, команда ослабла.

Мой недоумённый взгляд был ему ответом. Двоих?

– Откуда ты знаешь, кто и кого потерял? – осведомленность торговца настораживает.

– Влад был моим хорошим знакомым, – пожимает он плечами.

– Почему был?

– Ты не знаешь?

Повисла неприятная пауза. Блондин умер? Интоксикация жизнью убила его или что? Значит, кто-то связался с торговцем и ввёл его в курс дела. А та партия, про которую он говорил, это, наверное, то, что обещали оставшиеся искатели. Скорее всего это был Павел. Взял бразды правления после смерти родственника. Жаль, блондин мне нравился.

– Не понимаю, о чём ты, – отвечаю общей фразой, но вижу, что мужчина отметил мою реакцию.

Он кивает, принимая правила игры. Прячу деньги в рюкзак, поднимаюсь из-за стола. Но Марта остается.

– Ты иди. Нам с этим… джентльменом надо поговорить. Встретимся дома.

Молча киваю и ухожу. На душе как-то гадко. Сразу по двум пунктам. Во-первых, смерть блондина. Неожиданно. У меня то с девушкой в тот же вечер заражение ушло. А у него, видимо, нет? Набрал критическую массу и погиб? Жесть. Жаль, но он мне не брат и не друг, так что долго горевать лишнее. Во-вторых, поведение девушки. Что она творит? Словно я мальчик на побегушках, которого отослали. Какого хрена? Она вообще сюда зачем пришла? Чтобы помогать или связи налаживать? Теперь понятно, о каком сотрудничестве речь шла. Что может предложить психик, играючи умеющий править людям мозги? О, многое. Связи торговца, а я уверен, он имеет выход на богатых людей, да способности Марты… Ядрёная смесь выходит.