Виктория Шваб - Архив

— Привет, Бен, — шепчу я.

Я хочу прикоснуться к нему, но у меня не поднимается рука. У меня не хватит силы воли убрать ее, если я до него дотронусь. И снова опасная мысль начинает кружиться в голове, выискивая слабые места в моей логике.

Если Оуэн проснулся и не сорвался, почему этого не сможет Бен?

Что, если некоторые Истории не срываются?

Их вынуждают проснуться злоба, беспокойство и страх. Но Бен никогда не боялся, не злился и не беспокоился по пустякам. А сможет ли он проснуться? Может, Истории, которые не просыпаются, потом и не срываются? Но ведь Оуэн проснулся, — раздается голос в моей голове. Если только его не разбудил неизвестный Библиотекарь, который попытался стереть ему память. Может, в этом все дело? Оуэн не срывается, потому что сам не просыпался.

Глядя на распростертое тело Бена, я пытаюсь убедить себя, что это не мой брат.

Если бы я его не увидела, было бы намного легче в это поверить.

В груди разливается боль, но я не могу плакать. Темные ресницы Бена опущены, волосы вьются аккуратными завитками. Я вижу, что один из локонов выбился и, словно сбросив оцепенение, протягиваю руку к его лицу, чтобы убрать непослушный локон.

Я не хотела ничего другого.

Но едва мои пальцы касаются его кожи, Бен распахивает глаза.

Вскрикнув, я отдергиваю руку, но уже слишком поздно. Бен моргает своими большими, теплыми — совсем как у мамы — глазами.

И садится.

— Маккензи? — спрашивает он.

Боль в моей груди уступает место панике. Бешено колотящееся сердце вдребезги разносит спокойствие, которое я должна сейчас демонстрировать.

— Привет, Бен, — выдыхаю я. От шока мне тяжело говорить.

Мой брат оглядывает комнату — ряды полок и ящиков до потолка, полумрак и пыль. Здесь все ему чуждо. Он торопливо свешивает ноги с края ящика.

— Что случилось? — Я не успеваю ответить, потому что он продолжает спрашивать. — А где мама? Где папа? — Он выпрыгивает из шкафа и сопит, нахмурив брови. — Я хочу домой.

Я протягиваю ему руку.

— Тогда пойдем домой, Бен.

Он хочет взять меня за руку, но останавливается. Снова начинает озираться по сторонам.

— Что происходит? — спрашивает он испуганно.

— Пойдем, Бен, — говорю я.

— Где я? — Чернота в его глазах начинает подрагивать. Нет.

— Как я сюда попал? — Он делает маленький шаг назад. Подальше от меня.

— Все будет хорошо, — говорю я.

Он смотрит на меня с выражением, полным паники.

— Расскажи мне, как я попал сюда. — Растерянность. — Это не смешно. — Огорчение.

— Бен, прошу тебя, — мягко говорю я. — Давай просто пойдем домой.

Не знаю, о чем я думаю. Да и могу ли я думать. Я смотрю на него и понимаю только то, что не могу оставить его здесь. Это Бен, а я клялась себе сотни раз, что никому не позволю причинить ему вред. Ни чудовищам под кроватью, ни пчелам во дворе, ни теням в чулане.

— Я не понимаю… — Он запинается. Глаза начинают темнеть. — Я не… Я был…

Этого не должно случиться. Ведь он не сам проснулся. Он не должен…

— А почему… — начинает он.

Я шагаю к нему и опускаюсь на колени, так, чтобы взять его руки в свои. Сжимаю их и пытаюсь улыбнуться.

— Бен…

— Почему ты не рассказываешь мне, что случилось?

Он пристально смотрит на меня. Чернота расползается слишком быстро, съедая теплоту и цвет. Все, что я вижу в его глазах, — отражение своего лица, искаженного от боли и страха, и нежелания верить в то, что он срывается. Оуэн не сорвался. Так почему срывается Бен?

Это несправедливо.

Бен начинает плакать и всхлипывает.

Я его обнимаю.

— Будь сильным для меня, — шепчу я в его волосы, но он не отвечает. Я прижимаю его крепче, словно пытаясь удержать того Бена, что я знала, сохранить его рядом с собой. Но он отталкивает меня с потрясающей для такого маленького тела силой. Я падаю, и пара чьих-то рук ловит меня.

— Отойди! — приказывает поймавший меня человек. Роланд.

Он смотрит на Бена, но слова предназначаются мне. Отодвинув меня в сторону, он шагает к моему брату. Нет, нет, нет, — думаю я, и слово повторяется в моей голове на разные лады, словно тиканье метронома.

Что я наделала?

— Я не…

— Не подходи! — рычит Роланд и опускается на колени перед Беном.

Это не Бен, — думаю я, глядя на Историю. У него пустые черные глаза, а у моего Бена теплые, карие.

Не Бен, — повторяю я, обхватив себя руками, чтобы подавить судороги.

Не Бен, — твержу я, глядя, как Роланд кладет руку ему на плечо и шепчет что-то так тихо, что я не могу услышать.