Евгений Тарбеев - Дверь в небо

- Что вы делаете? - вымолвил я.

Мне совершенно не улыбалось стать свидетелем суицида, хотя я недавно задавался вопросом, как такое возможно в этом измерении. Было даже интересно, как сводят счеты с жизнью на том свете. Но инстинкт сохранения жизни сильнее любопытства.

Видя, что мой вопрос не вызывает у мужчины никакой реакции, я тронул его за рукав. Самоубийца повернул осунувшееся лицо. По спине у меня пробежал холодок: он кого-то внешне напоминал. Странно. Я вспомнил насильника, который тоже показался мне знакомым. Они был такими разными и вместе с тем похожими. На кого же? Я подумал, что будет лучше, если поразмышлять об этом позже, не дожидаясь пока субъект на скамейке себя вздернет.

- Что вы делаете? - повторил я вопрос.

- А вы разве не видите? Я освобождаю мир от бездарности, очищаю его от посредственности и бесталанности.

- Неужели все так плохо?

- Гораздо хуже, чем вы могли бы представить. Я ни на что не способен и хочу освободиться от нестерпимых мук нереализованности, очистив путь дарованиям.

Я расценил словоохотливость разочаровавшегося в жизни, как хороший знак. Через общение его можно переубедить, помочь найти новый смысл для продолжения жизни. Только по силам ли мне сделать это? Впервые я увидел здесь человека, которому еще хуже, чем мне. Совсем недавно я сам находился в близком от петли состоянии. А теперь мое собственное положение выглядит не совсем уж безнадежным. Передо мной человек, которому я могу помочь. Более того - я считал, что обязан ему помочь.

- Погодите, прошу вас. Мне нужен ваш совет ... - сорвалось у меня с языка.

Такой оборот заинтересовал Без-пяти-минут-висельника: он прекратил намыливать веревку и повернулся ко мне.

- Пожалуйста, присядьте рядом, - развивал я наметившийся успех, стараясь еще на шаг отвести человека от пропасти. - Неудобно так говорить: снизу вверх.

После некоторого раздумья и колебаний, он слез со скамейки. В одной руке веревка, в другой - мыло. Картина "Последний день на том свете"!

Он ждал, что скажу. А я судорожно выискивал слова, которые могли бы мне помочь в удержании интереса самоубийцы.

- Почему вы считаете, что у вас нет таланта? - лучше ничего в голову не пришло.

Я боялся, что после моих слов самоубийца снова вскочит на скамейку, и приготовился, чтобы схватить его. К моему облегчению, он остался сидеть на месте и даже ответил:

- Потому что мои книги не хотят покупать.

- Неужели не продано ни одной?

- Ни единой. Что бы я не выдумывал, не вызывает у людей никакого интереса.

- У многих писателей известность пришла значительно позднее того, как они начали писать.

- Все это я знаю. Я пробовал себя в разных жанрах, но ни одна идея не востребована. Все мои задумки - пустышки, которые никому не интересны. Я ни на что не гожусь. Я бесполезен.

Вероятно, ему необходимо было чье-то участие, возможность высказаться, излить душу. Он говорил с таким отчаянием в голосе, что мне стало его жалко.

- Извините, а как ваша фамилия или псевдоним? - осторожно спросил я.

Из современной литературы я читал достаточно много и подумал, что, может быть, знаком с работами автора. Со знанием его творчества подойду к проблеме предметно. А также, возможно, узнаю, кого он мне напоминает.

- Что вам даст мое имя, которое недостойно и того, чтобы напечатать его под агитационным листком?

- И все-таки... - настаивал я. - Скажите, хоть название одной из ваших книг. Быть может я поклонник вашего творчества.

- Вряд ли. Мои книги в свободную продажу не поступали.

- А где их тогда продавали?

- Зачем продавать книги, которые никто не станет покупать?

- А зачем их тогда печатать? - сам собой возник вопрос на нелепый довод.

- Вы совершенно правы. Их никто и не печатал.

- Вы хотите сказать, что издатели заворачивали все ваши произведения?

- Нет. Я никому не давал лишнего повода насмехаться надо мной. Мне и так горько сознавать собственную бесталанность, - самоуничижался Беглец от жизни.

- Так вы их даже никому не показывали?!

- Зачем? Я сам в состоянии оценить, что бездарно, а что гениально. И услышать от кого-то подтверждение... Нет. Я не намерен заниматься мазохизмом, - ответил литератор.

- Так сколько вы книг написали?

- Какой смысл писать, если их никто не будет читать?

Неслыханно! Я потерял дар речи и ошеломленно уставился на мужчину. Вряд ли у меня найдутся аргументы, чтобы переубедить неудавшегося литератора. Он так хорошо забаррикадировался в своих умозаключениях, так логично все для себя объяснил, что с наскока такую стену не пробьешь. Что тут сказать? Пусть лезет в петлю. Я умываю руки.